# Queremos que el señor Presidente de la República, el señor Felipe Calderón, sepa que no somos sus enemigos, nosotros lo estimamos al señor
# Nosotros, nuestro pleito única y exclusivamente es con la Policía Federal Preventiva y la SIEDO porque están atacando a nuestras familias. Ellos vienen y fabrican culpables, se están llevando gente inocente en todo el estado de Michoacán se llevan gente inocente y están haciendo lo indebido
# Queremos que nos entiendan, queremos actuar con respeto. Las autoridades andan detrás de nosotros porque es su trabajo, pero también que no molesten a nuestras familias, que se dediquen a agarrarme a mí, a mis muchachos, a la gente que está, que todo mundo sabe quiénes somos
# Queremos que nos escuchen, cuando ellos se dediquen completamente a actuar contra nosotros, los miembros activos, nosotros los vamos a respetar
# Si alguien va a atacar a mi padre, a mi madre, a mis hermanos, por buscarme a mí, me van a encontrar pero de otra manera
# Nosotros respetamos al 100% al Ejército Mexicano y a la Armada de México, que están constituidos en la Constitución, ellos son emanados de la Constitución de la República Mexicana, mas sin embargo la PFP y la SIEDO son organismos, son instituciones que fomentó gente con intereses dentro de la política, de los gobiernos, de los gobiernos que están en el poder
# Yo les digo una cosa a todos los michoacanos, para empezar a los michoacanos, a todos los michoacanos los queremos y los respetamos
# Nos ligamos en Guanajuato, nos ligamos en el estado de México, nos ligamos en el estado de Guerrero, porque no queremos que Los Zetas entren a Michoacán, no queremos que vengan a afectar a nuestras familias
# Quiero que el señor Presidente de la República nos escuche, que no lo engañe Genaro García Luna
# La Familia la creamos para cuidar y salvaguardar los intereses de nuestro pueblo y nuestra familia, no queremos que nadie les falte al respeto. Nosotros, a nuestra manera de entender no le faltamos al respeto a las personas. Si están los levantones, correctamente, pero no somos secuestradores, ni matamos por paga
# Queremos respeto hacia nuestro pueblo y si por medio de nosotros han conocido algunos actos, les pedimos que nos perdonen, trataremos de corregir el error
# Ningún presidente municipal está coludido con nosotros, y menos ese señor que están pronunciando en la televisión, Julio César Godoy, sino que es un golpe político para el gobierno del Estado. Yo le pediría al señor gobernador del estado, Leonel Godoy que se fije en las declaraciones que hace y en los medios de comunicación; este señor no tiene que ver con nadie, en todo caso yo soy el encargado de Lázaro Cárdenas no se por qué nos relacionan o por qué dicen que es narco, ¿narco por qué?
# No tenemos nada en contra de ningún ciudadano, mas en contra de las personas que están apoyando a Los Zetas, de las personas que están arriando la cuerda como... a un muchachito, un muchachito que estaba en nuestra compañía y se alió con Los Zetas, que son bandidos, y se fue para allá, y este muchachito ha convencido a mucha gente, la mayoría de ellos son drogadictos
# No aparece en la televisión lo que realmente somos; la ciudadanía que esté completamente segura que no la vamos a atacar y todas las personas que quieran venir a Michoacán, nuestro deber es cuidarlas, pregunten a los ingenieros, arquitectos de qué manera los tratamos, a las compañías, con todo respeto
# ¿Cuántos Zetas no hay y están en Tamaulipas?, porqué no atacan Tamaulipas, ahí está el mal de toda la República
Wednesday, July 15, 2009
Paco Haghenbeck
Paco Haghenbeck en la Semana Negra
Un trago dulce en la Semana Negra
Elegí la música, luego la historia y después los tragos
Un trago dulce en la Semana Negra
Elegí la música, luego la historia y después los tragos
Saturday, July 11, 2009
hola pri, adios payasos
Quiero creer que el priismo le puso una soberana madriza, putiza, pitiza, al panismo redentor en toda la marihuanera república (¿seguiremos siendo bananera?) no por razones que tienen que ver con la economía, la inseguridad, las campañas de lodo, la desparición del estado, el narcoestado, el estado fallido, teorías todas que, excepto la crisis económica y el desempleo, le importan poco al 95 por ciento de los ciudadanos de la marihuanera, perdón, bananera república que habitamos.
En fin, como los sociólogos y los politólogos y los opinadores y los columnistas y hasta el los narcos iletrados pero bien armados tiene sus hipótesis bien sustentadas yo propongo la siguiente explicación para la pitiza (ahora verá por qué es pitiza) que el pri le metió al pan).
En primer lugar los mexicanos están hartos de que se les prohíba darse beso en cualquier lugar. Incluso están (estamos) por que cualquier esquina o rincón puedan ser usado como cuarto de hotel y podamos unos pene-trar cualquier lugar y puedan otras com pene trarse con su compañero.
Los mexicanos están (estamos) hartos de que nos cierren las cantinas a las 2 de la mañana y las tiendas a las 12 pm. Ansiamos el regreso de los priistas porque sabemos que con ellos no habrá más ley seca que valga, que mejor impulso al desarrollo de la economía que permitir que cantinas bares lupanares discos vinatas tienditas y demas changarros permanezcan abiertos 24 horas, eso da trabajo a taxistas, putas, dealers, rateros, mariachis, policías incluso.
Los mexicanos votaron (yo no voto) a favor de que los mojigatos, weritos barbones puedan tener hijos dentro y fuera del matrimonio a placer. Si unos pueden con tres, habrá quien pueda con cuatro esposas y 10 hijos, qué caray. Los hipócritas y mojigatos que se
vayan pa Guanajuato, allá la vida no vale nada. Pero México es más que momias y mochos, piensa el elector.
Los mexicanos estamos cansado de la corrupción, o mejor dicho, de los corruptos que dicen no serlo, de los corruptos que van por ahí con el pecho en alto diciendo que no les quitaron ni una pluma a su gallo, más corruptos ellos que todos.
Los mexicanos y sobre todo los chilangos queremos pagar nuestra mordida sin remordimientos. No queremos que un anuncio en la tele o un cartel en el metro nos diga corruptos o rateros, cuando sabemos que el que mandó crear el spot es más corrupto y se ha enriquecido gracias a prácticas corruptas de alto nivel que los riquillos sí pueden presumir en petite comité. La corrupción somos todos.
Así que si el señor de las ligas o el señor Slim hicieron negocios al amparo del poder, por qué no los ha de hacer cualquier hijo de vecina. A eso se le llama democracia e igualdad de oportunidades. Cada quien corrompe al que puede y obtiene lo que puede. A cada quien su corrupción, de cada cual su mordida, diría el viejo apotegma marxista que tiene que ver con que a cada quien gana según como trabaje.
El regreso del pri estaba cantado. Los mexicanos nos hartamos de los hipócritas amarillos y azules. Preferimos a los cínicos rojos y ahora parece que a los más cínicos disque verdes, en verdad rositas (los mexicanos también nos hemos vuelto más putos, o gays, si a usted le ofende la palabra puto. pasa que también dejamos atrás la hipocresía, eso creo) el caso es que entre rositas disque verdes a favor de la pena de muerte (si el gobierno no puede darte tu pena de muerte que te la pague, faltaba más) y rojos encopetados y televisoras vamos, vamos, vamos al primer mundo.
Ojalá no me falle el pronóstico, que con tanto estado fallido, narcoestado, maricón verde rosa, mesías tabasqueños, juanitos y brugadas, enanos pelones disque valientes, esperpentas educadoras, curitas pederastas, salvadores de la patria bigotones y sonrenses. Ojalá no me falle virgencita. Que no me falle el diagnóstico, que seamos jodidos pero felices y que la corrupción, como antaño, salpique para todos.
En fin, como los sociólogos y los politólogos y los opinadores y los columnistas y hasta el los narcos iletrados pero bien armados tiene sus hipótesis bien sustentadas yo propongo la siguiente explicación para la pitiza (ahora verá por qué es pitiza) que el pri le metió al pan).
En primer lugar los mexicanos están hartos de que se les prohíba darse beso en cualquier lugar. Incluso están (estamos) por que cualquier esquina o rincón puedan ser usado como cuarto de hotel y podamos unos pene-trar cualquier lugar y puedan otras com pene trarse con su compañero.
Los mexicanos están (estamos) hartos de que nos cierren las cantinas a las 2 de la mañana y las tiendas a las 12 pm. Ansiamos el regreso de los priistas porque sabemos que con ellos no habrá más ley seca que valga, que mejor impulso al desarrollo de la economía que permitir que cantinas bares lupanares discos vinatas tienditas y demas changarros permanezcan abiertos 24 horas, eso da trabajo a taxistas, putas, dealers, rateros, mariachis, policías incluso.
Los mexicanos votaron (yo no voto) a favor de que los mojigatos, weritos barbones puedan tener hijos dentro y fuera del matrimonio a placer. Si unos pueden con tres, habrá quien pueda con cuatro esposas y 10 hijos, qué caray. Los hipócritas y mojigatos que se
vayan pa Guanajuato, allá la vida no vale nada. Pero México es más que momias y mochos, piensa el elector.
Los mexicanos estamos cansado de la corrupción, o mejor dicho, de los corruptos que dicen no serlo, de los corruptos que van por ahí con el pecho en alto diciendo que no les quitaron ni una pluma a su gallo, más corruptos ellos que todos.
Los mexicanos y sobre todo los chilangos queremos pagar nuestra mordida sin remordimientos. No queremos que un anuncio en la tele o un cartel en el metro nos diga corruptos o rateros, cuando sabemos que el que mandó crear el spot es más corrupto y se ha enriquecido gracias a prácticas corruptas de alto nivel que los riquillos sí pueden presumir en petite comité. La corrupción somos todos.
Así que si el señor de las ligas o el señor Slim hicieron negocios al amparo del poder, por qué no los ha de hacer cualquier hijo de vecina. A eso se le llama democracia e igualdad de oportunidades. Cada quien corrompe al que puede y obtiene lo que puede. A cada quien su corrupción, de cada cual su mordida, diría el viejo apotegma marxista que tiene que ver con que a cada quien gana según como trabaje.
El regreso del pri estaba cantado. Los mexicanos nos hartamos de los hipócritas amarillos y azules. Preferimos a los cínicos rojos y ahora parece que a los más cínicos disque verdes, en verdad rositas (los mexicanos también nos hemos vuelto más putos, o gays, si a usted le ofende la palabra puto. pasa que también dejamos atrás la hipocresía, eso creo) el caso es que entre rositas disque verdes a favor de la pena de muerte (si el gobierno no puede darte tu pena de muerte que te la pague, faltaba más) y rojos encopetados y televisoras vamos, vamos, vamos al primer mundo.
Ojalá no me falle el pronóstico, que con tanto estado fallido, narcoestado, maricón verde rosa, mesías tabasqueños, juanitos y brugadas, enanos pelones disque valientes, esperpentas educadoras, curitas pederastas, salvadores de la patria bigotones y sonrenses. Ojalá no me falle virgencita. Que no me falle el diagnóstico, que seamos jodidos pero felices y que la corrupción, como antaño, salpique para todos.
Wednesday, July 08, 2009
Monday, July 06, 2009
peje rdedores
La votación total entre PRD, PT y Convergencia, que hace 3 años fue de cerca del 34% por culpa del Peje, esta vez apenas llega a 19% entre todos. si eso no quiere decir que la gente no votó por le loco ese, ¿entonces qué significa?
Sunday, July 05, 2009
dedos limpios
nuestro lado oscuro
para quienes tiene miedo de todo y por todo, de encontrarse en la calle con un asesino o un violador y se estremecen al leer sus historias
para quienes tienen miedo incluso del que le roba los calzones en la azotea
para quienes no entienden la sublimación de la muerte como una de las bellas artes o creen que el sexo es puro y casto y así debe serlo
yo les recomiendo este librito, entenderán muchas cosas
para quienes tienen miedo incluso del que le roba los calzones en la azotea
para quienes no entienden la sublimación de la muerte como una de las bellas artes o creen que el sexo es puro y casto y así debe serlo
yo les recomiendo este librito, entenderán muchas cosas
Saturday, July 04, 2009
lo que llega por mail
el texto que siigue es una de las tantas pendejadas que llega por correo electrónico
cada quien juzgue, sólo que éste me pareció más divertido que muchísimos otros.
yo por cierto, insisto, no he votado, nunca votaré. les regalo su democracia representativa y blablabla, bellos y perfectos ciudadanos de la polis chilanga.
el texticulo esta en altas, pa que vean como grita, el hombre que escribe, digo hombre porque no creo a una mujer capaz de tanta visceralidad, disculpe usté la misoginia.
--- El sáb 4-jul-09, Elector Desesperado escribió:
De:: Elector Desesperado
Asunto: Si anulamos ¿asumiremos la culpa? Reacciones de lectores.
A: elector.desesperado.viii@gmail.com
Fecha: sábado 4 de julio de 2009, 0:40
SI ESTÁS DE ACUERDO, REENVÍA ESTE MENSAJE A TUS CONTACTOS
MUCHÍSIMA GRACIAS A TODO(A)S POR LA FORMIDABLE REACCIÓN AL MENSAJE ANTERIOR "¿Votar, anular o las armas?", HEMOS TENIDO DE TODO, DESDE REENVÍOS MASIVOS QUE INCLUSO HAN RETORNADO A NOSOTROS, PALABRAS DE ALIENTO E INDIGNACIÓN POR COMO ESTÁN LAS COSAS Y QUE TRATAMOS DE RESUMIR LA VEZ PASADA, HASTA LINDURAS YA PREVISIBLES COMO LA QUE SIGUE, CONTRIBUCIÓN INSIGNE DEL SEÑOR JAVIER CARRILLO, GRACIAS JAVIER:
Javier Carrillo de Icaza
ya estuvo bueno de sembrar el terror, hijos del peje obsesiondo con el poder, mentiroso y manipulador, y sus joyitas, noroña
(imaginense a este tipejo bueno para decir estupidees, con un hueso) de verdad dan lastima sus patadas de ahogado, ahora mas que nunca se ve lo peligroso que puede ser un revanchista frustrado, salido del PRI por que no le daban el hueso que queria (o van a negar el origen priista de AMLO y varios de sus mentirosos secuaces?) de verdad dan asco
saludos
EJEMPLO BIEN ILUSTRATIVO DE QUE ENTRE NUESTRO PUEBLO EL ANALFABETISMO FUNCIONAL (SABER LEER LETRAS Y NO COMPRENDER CONCEPTOS, O LEER TEXTOS DE FORMA INCOMPLETA Y PARCIALIZADA) ES OTRO SERIO PROBLEMA A RESOLVER. EL JOVEN CARRILLO AL MENOS SE DIGNÓ A MANDAR SALUDOS AL FINAL DE SU COMENTARIO Y LOS RECIBIMOS GUSTOSAMENTE. NOS SORPRENDE HABER RECIBIDO TAMBIÉN UN MENSAJE PARECIDO DE UN MIEMBRO DE UNA DE LAS ORGANIZACIONES ANULISTAS, FUE COMO SI ALGÚN FUNDAMENTALISTA DEL PRIAN SE HUBIERA COLADO ENTRE SUS FILAS, ¡QUÉ EXTRAÑO!. EL LENGUAJE ES MUCHO MÁS FLORIDO Y MENOS APORTATIVO QUE EL DE CARRILLO, EN FIN.
PENSANDO EN LO QUE QUISIERON DECIR JAVIER Y EL ANULISTA Y RESPONDIENDO A CUESTIONAMIENTOS PARECIDOS AUNQUE MENOS COLORIDOS, POR DECIR ALGO, QUEREMOS ACLARAR, QUE LA RECOMENDACIÓN EMITIDA EN NUESTRA CONCLUSIÓN DEL ENVÍO PASADO (ANULAR RESPONSABLEMENTE EL VOTO A FALTA DE OPCIONES VIABLES DESPUÉS DE UN ANÁLISIS CUIDADOSO DE LA TRAYECTORIA PERSONAL DEL CANDIDATO Y OMITIENDO SIGLAS DE PARTIDO Y VOTAR CONVERGENCIA-PT O PRD EN EL CASO DEL D.F.)
REMARCANDO NUESTRO CARÁCTER APARTIDISTA, DIREMOS QUE LA RECOMENDACIÓN RESULTÓ DE QUERER DAR UNA OPCIÓN DE VOTACIÓN CON EFECTO SUSTANCIAL Y EFECTIVO, DESPUÉS DE CONTRASTAR (DE LA MANERA MÁS OBJETIVA QUE NOS FUE POSIBLE) EL HECHO DE VOTAR CON LAS CONSECUENCIA DE LA ANULACIÓN O CON LAS DE LA OPCIÓN DE TOMAR LAS ARMAS Y LAS RAZONES YA FUERON EXPLICADAS.
LAMENTAMOS QUE ALGUNOS LECTORES COMO JAVIER, EN SU DESESPERACIÓN, HAYAN MALINTERPRETADO COMO PARCIALIZADAS NUESTRAS CONCLUSIONES, ¿QUERÍAN QUE RECOMENDÁRAMOS VOTAR POR EL PRI O EL PAN Y PARTIDITOS SATÉLITES CUANDO TIENEN AL PAÍS TAN FREGADO COMO LO TIENEN?, NO SERÍA OBJETIVO, ¿NO CREEN?, O ¿QUE TERMINÁRAMOS EL ANÁLISIS CON UN IMPARCIAL " QUE CADA QUIEN HAGA LO QUE QUIERA" SI LA INTENCIÓN ES CAMBIAR EL RUMBO MACABRO DE LAS COSAS EN EL PAÍS?
AHORA, SI QUIEREN, AQUELLOS QUE TENGAN LA INQUIETUD, EN OTRO ENVÍO PODEMOS ANALIZAR TODO ESTE ASUNTO DE LA REPULSIÓN SURGIDA EN EL ÚLTIMO LUSTRO POR LOS VIDEOESCÁNDALOS DE BEJARANO, LAS MOVIDAS DE CHAYO ROBLES Y AHUMADA, EL SUELDAZO DEL CHOFE DEL PEJE, LOS EXPRIISTAS EN EL OBRADORISMO, LOS DEPORTES EXTREMOS DE NOROÑA, ETC ETC, ETC, HAY COSAS MUY INTERESANTES QUE COMENTAR, NO PROBLEM Y LUEGO LO COMPARAMOS CON LAS LINDURAS MUCHO MÁS HISTÓRICAS DEL PRIAN PARA SER EQUILIBRADOS, Y SI QUIEREN HASTA DISCUTIMOS ¿QUÉ LE HA HECHO MÁS DAÑO AL PAÍS?¿LES PARECE?
AHORA SÍ AL GRANO:
RESPONDIENDO A UN COMENTARIO DE LOS ANULACIONISTAS, UN CONTRIBUYENTE DE elector desesperado, REDACTÓ LA SIGUIENTE RESPUESTA QUE CREEMOS BÁSICO RESEÑAR. PERDONEN LA INFORMALIDAD DEL LENGUAJE, QUE SEA EN ARAS DE LA BREVEDAD:
Pues sí, suena tentadora la apuesta por anular para los que creemos que deben cambiar las cosas, suena muy chido, pero veamos:
Supongamos que millones de nosotros anulamos, entonces...
-Les reducen el presupuesto a los partidos
-Sin embargo de todas maneras ganan sus curules en el congreso
-como los partidos chiquitos no alcanzan cuota de votos, pierden el registro, ok, sera menos lana de nuestros impuestos para financiar a PT, CONVERGENCIA, LOS VERDES, PANAL Y PSD
-chance hasta el PRD pierde el registro, gracias no solo a la anulacion masiva sino sobre todo a las traiciones de la corriente de los chuchos dentro del partido mismo
-luego,,. los partidos grandotes son los únicos que quedan en el congreso
-Y LUEGO QUÉ????????????????????????????????????????
CREEN QUE LES IMPORTE QUE LES DIGAMOS QUE NOS LOS QUEREMOS, ANULANDO NUESTRO VOTO?????????
QUE ESTAMOS HARTOS DE ELLOS, LES IMPORTARA SABERLO???????????...PERO SI YA LO SABEN, Y LES VALE!!!!!!!!!!!!!!!!
NO SEAMOS INGENUOS, A LA PARTIDOCRACIA LE VALE UN SOBERANO CACA-HUATE LO QUE PENSEMOS, AUNQUE RECIBAN MENOS PRESUPUESTO DEL IFE GRACIAS A LA ANULACION MASIVA, LOS PARTIDOS SEGUIRÁN RECIBIENDO CUOTAS DE SUS DIPUTADOS Y SENADORES, LOS CUALES A SU VEZ SE ADJUDICARAN SUELDAZOS Y PRERROGATIVAS MAS GROSERAS QUE LAS QUE AHORA TIENEN Y LO QUE EL IFE LES QUITO EN PRESUPUESTO LO RECUPERAN EN DIETAS DE SUS LEGISLADORES...Y LO PEOR, AHORA QUIEN LES VA A RECLAMAR??? YA NO ESTARAN LOS CHIQUITOS (ALGUNOS ELLOS, PALEROS DEL REGIMEN, OTROS, NO TAN DOCILES), QUIZAS TAMPOCO ESTARÁ UNO COMO EL PRD QUE REVOLTOSO O NO, COMO QUIERAN VERLO, LLEVABA PROPUESTAS DIFERENTES A LAS DE LOS PANUCHOS Y PRIISTAS. NO SOY PERREDISTA NI PETISTA NI NI MADRES, PERO CREO QUE ERAN LOS PARTIDOS QUE LLEVABAN AUNQUE SEA LA CONTRA A LOS QUE TIENEN A ESTE PAIS HECHO UNA PORQUERÍA EN SU ECONOMÍA Y VIDA NACIONAL, CON EL DESEMPLEO HASTA LAS NUBES, GUERRA INUTIL CONTRA NARCOS (SIGUE AUMENTANDO EL NUMERO DE ADICTOS, A PESAR DE TODO), INSEGURIDAD, CASI TAN MAL COMO EN IRAK, BUENO AHI LE PARO DE CONTAR
LOS QUE ANULEMOS EL VOTO, QUÉ VAMOS A HACER DESPUÉS SI NO HAY QUIÉN NOS REPRESENTE EN EL CONGRESO????????????, QUIÉN LLEVARÁ A TRIBUNA LA NECESIDAD DE REVOCACIÓN DE MANDATO Y RENDICIÓN DE CUENTAS O LAS FIGURAS PLEBISCITARIAS???? TENDREMOS LA VOLUNTAD DE HACER
MARCHAS????, PLANTONES???, COMO LOS QUE LE HAN CRITICADO A LOS OBRADORISTAS??? Y ESO QUE EL MOVIMIENTO DE OBRADOR HABÍA SIDO MASIVO, CIENTOS DE MILES PROTESTANDO EN EL ZOCALO, PARA QUE EL TRINCHE TRIFE SE PASARA POR LOS TANATES EL VOTO DE MILLONES DE NOSOTROS (DE AHI LA DESILUSIÓN Y EL DESEO DE ANULAR). SEREMOS CAPACES DE ORGANIZARNOS??? PARA LUEGO DE UNOS AÑOS DE LUCHA NOMBRAR A DRESSER O MARCOS RASCÓN CANDIDATOS A SENADURÍAS, DIPUTACIONES O HASTA PRESIDENCIA Y AHORA SÍ PEDIR VOTO POR ELLOS?? NO NOS PODEMOS AHORRAR ALGO DE CAMINO??? PORQUE TENGAN POR SEGURO QUE LOS PARTIDOTES NI NOS VAN A PELAR, SI DE POR SI NO LO HACEN CUANDO SE VOTA POR ALGUNO DE ELLOS, AHORA MENOS QUE NO VOTEMOS, NO NOS DEBERÁN NINGUNA ATENCIÓN.
YO NOMÁS LES DIGO, AGUAS COMPADRES CON ESTO DE ANULAR, ES ALGO TENTADOR POR LA DESESPERACION QUE VIVIMOS, PERO PIENSENLO BIEN Y EL UNICO QUE SE BENEFICIA ES EL VOTO DURO DE LOS PARTIDOS Y EL PRI TIENE EL VOTO DURO MAS GRANDE DE TODOS, A ELLOS BENEFICIA TODO ESTO.
SI VAMOS A ANULAR, QUE SEA CON EL COMPROMISO DE ACTIVARNOS COMO SOCIEDAD CIVIL Y MOVILIZARNOS, QUE FACIL ES DECIR , "NO QUIERO A NINGUNO" Y LUEGO VOLVER A LA CASA A RASCARSE LAS PELOTAS, SIN QUE NADA HAYA CAMBIADO, NO COMPADRES, ESO ES LO COMODO. SI VAMOS A ANULAR QUE SEA ASUMIENDO TODA LA RESPONSABILIDAD QUE IMPLICA, SERA RECORRER EL MISMO CAMINO QUE YA LLEVAN RECORRIDO LOS OBRADORISTAS, Y MIREN COMO LES HA IDO, TODOS MENTANDOLES LA MADRE PORQUE PROTESTAN Y SE MOVILIZAN.
PIENSA BIEN LO QUE HARAS EL 5 DE JULIO, YA NO VOTEMOS POR SIGLAS NI COLORES, SOLAMENTE POR TRAYECTORIAS DE LAS PERSONAS Y PARA ESO HAY QUE INFORMARSE BIEN Y SI LUEGO DE ESO NO HAY OPCIONES DE PLANO, ENTONCES SI, ANULAR Y ASUMIR LA RESPONSABILIDAD DE HACERLO, SABIENDO QUE TENDRÁS QUE MOVILIZARTE PARA REALMENTE SER ESCUCHADO.
!!PENSÉMOSLO BIEN, EXAGERADAMENTE BIEN POR FAVOR!!
SI ESTÁS DE ACUERDO, REENVÍA ESTE MENSAJE A TUS CONTACTOS
cada quien juzgue, sólo que éste me pareció más divertido que muchísimos otros.
yo por cierto, insisto, no he votado, nunca votaré. les regalo su democracia representativa y blablabla, bellos y perfectos ciudadanos de la polis chilanga.
el texticulo esta en altas, pa que vean como grita, el hombre que escribe, digo hombre porque no creo a una mujer capaz de tanta visceralidad, disculpe usté la misoginia.
--- El sáb 4-jul-09, Elector Desesperado
De:: Elector Desesperado
Asunto: Si anulamos ¿asumiremos la culpa? Reacciones de lectores.
A: elector.desesperado.viii@gmail.com
Fecha: sábado 4 de julio de 2009, 0:40
SI ESTÁS DE ACUERDO, REENVÍA ESTE MENSAJE A TUS CONTACTOS
MUCHÍSIMA GRACIAS A TODO(A)S POR LA FORMIDABLE REACCIÓN AL MENSAJE ANTERIOR "¿Votar, anular o las armas?", HEMOS TENIDO DE TODO, DESDE REENVÍOS MASIVOS QUE INCLUSO HAN RETORNADO A NOSOTROS, PALABRAS DE ALIENTO E INDIGNACIÓN POR COMO ESTÁN LAS COSAS Y QUE TRATAMOS DE RESUMIR LA VEZ PASADA, HASTA LINDURAS YA PREVISIBLES COMO LA QUE SIGUE, CONTRIBUCIÓN INSIGNE DEL SEÑOR JAVIER CARRILLO, GRACIAS JAVIER:
Javier Carrillo de Icaza
ya estuvo bueno de sembrar el terror, hijos del peje obsesiondo con el poder, mentiroso y manipulador, y sus joyitas, noroña
(imaginense a este tipejo bueno para decir estupidees, con un hueso) de verdad dan lastima sus patadas de ahogado, ahora mas que nunca se ve lo peligroso que puede ser un revanchista frustrado, salido del PRI por que no le daban el hueso que queria (o van a negar el origen priista de AMLO y varios de sus mentirosos secuaces?) de verdad dan asco
saludos
EJEMPLO BIEN ILUSTRATIVO DE QUE ENTRE NUESTRO PUEBLO EL ANALFABETISMO FUNCIONAL (SABER LEER LETRAS Y NO COMPRENDER CONCEPTOS, O LEER TEXTOS DE FORMA INCOMPLETA Y PARCIALIZADA) ES OTRO SERIO PROBLEMA A RESOLVER. EL JOVEN CARRILLO AL MENOS SE DIGNÓ A MANDAR SALUDOS AL FINAL DE SU COMENTARIO Y LOS RECIBIMOS GUSTOSAMENTE. NOS SORPRENDE HABER RECIBIDO TAMBIÉN UN MENSAJE PARECIDO DE UN MIEMBRO DE UNA DE LAS ORGANIZACIONES ANULISTAS, FUE COMO SI ALGÚN FUNDAMENTALISTA DEL PRIAN SE HUBIERA COLADO ENTRE SUS FILAS, ¡QUÉ EXTRAÑO!. EL LENGUAJE ES MUCHO MÁS FLORIDO Y MENOS APORTATIVO QUE EL DE CARRILLO, EN FIN.
PENSANDO EN LO QUE QUISIERON DECIR JAVIER Y EL ANULISTA Y RESPONDIENDO A CUESTIONAMIENTOS PARECIDOS AUNQUE MENOS COLORIDOS, POR DECIR ALGO, QUEREMOS ACLARAR, QUE LA RECOMENDACIÓN EMITIDA EN NUESTRA CONCLUSIÓN DEL ENVÍO PASADO (ANULAR RESPONSABLEMENTE EL VOTO A FALTA DE OPCIONES VIABLES DESPUÉS DE UN ANÁLISIS CUIDADOSO DE LA TRAYECTORIA PERSONAL DEL CANDIDATO Y OMITIENDO SIGLAS DE PARTIDO Y VOTAR CONVERGENCIA-PT O PRD EN EL CASO DEL D.F.)
REMARCANDO NUESTRO CARÁCTER APARTIDISTA, DIREMOS QUE LA RECOMENDACIÓN RESULTÓ DE QUERER DAR UNA OPCIÓN DE VOTACIÓN CON EFECTO SUSTANCIAL Y EFECTIVO, DESPUÉS DE CONTRASTAR (DE LA MANERA MÁS OBJETIVA QUE NOS FUE POSIBLE) EL HECHO DE VOTAR CON LAS CONSECUENCIA DE LA ANULACIÓN O CON LAS DE LA OPCIÓN DE TOMAR LAS ARMAS Y LAS RAZONES YA FUERON EXPLICADAS.
LAMENTAMOS QUE ALGUNOS LECTORES COMO JAVIER, EN SU DESESPERACIÓN, HAYAN MALINTERPRETADO COMO PARCIALIZADAS NUESTRAS CONCLUSIONES, ¿QUERÍAN QUE RECOMENDÁRAMOS VOTAR POR EL PRI O EL PAN Y PARTIDITOS SATÉLITES CUANDO TIENEN AL PAÍS TAN FREGADO COMO LO TIENEN?, NO SERÍA OBJETIVO, ¿NO CREEN?, O ¿QUE TERMINÁRAMOS EL ANÁLISIS CON UN IMPARCIAL " QUE CADA QUIEN HAGA LO QUE QUIERA" SI LA INTENCIÓN ES CAMBIAR EL RUMBO MACABRO DE LAS COSAS EN EL PAÍS?
AHORA, SI QUIEREN, AQUELLOS QUE TENGAN LA INQUIETUD, EN OTRO ENVÍO PODEMOS ANALIZAR TODO ESTE ASUNTO DE LA REPULSIÓN SURGIDA EN EL ÚLTIMO LUSTRO POR LOS VIDEOESCÁNDALOS DE BEJARANO, LAS MOVIDAS DE CHAYO ROBLES Y AHUMADA, EL SUELDAZO DEL CHOFE DEL PEJE, LOS EXPRIISTAS EN EL OBRADORISMO, LOS DEPORTES EXTREMOS DE NOROÑA, ETC ETC, ETC, HAY COSAS MUY INTERESANTES QUE COMENTAR, NO PROBLEM Y LUEGO LO COMPARAMOS CON LAS LINDURAS MUCHO MÁS HISTÓRICAS DEL PRIAN PARA SER EQUILIBRADOS, Y SI QUIEREN HASTA DISCUTIMOS ¿QUÉ LE HA HECHO MÁS DAÑO AL PAÍS?¿LES PARECE?
AHORA SÍ AL GRANO:
RESPONDIENDO A UN COMENTARIO DE LOS ANULACIONISTAS, UN CONTRIBUYENTE DE elector desesperado, REDACTÓ LA SIGUIENTE RESPUESTA QUE CREEMOS BÁSICO RESEÑAR. PERDONEN LA INFORMALIDAD DEL LENGUAJE, QUE SEA EN ARAS DE LA BREVEDAD:
Pues sí, suena tentadora la apuesta por anular para los que creemos que deben cambiar las cosas, suena muy chido, pero veamos:
Supongamos que millones de nosotros anulamos, entonces...
-Les reducen el presupuesto a los partidos
-Sin embargo de todas maneras ganan sus curules en el congreso
-como los partidos chiquitos no alcanzan cuota de votos, pierden el registro, ok, sera menos lana de nuestros impuestos para financiar a PT, CONVERGENCIA, LOS VERDES, PANAL Y PSD
-chance hasta el PRD pierde el registro, gracias no solo a la anulacion masiva sino sobre todo a las traiciones de la corriente de los chuchos dentro del partido mismo
-luego,,. los partidos grandotes son los únicos que quedan en el congreso
-Y LUEGO QUÉ????????????????????????????????????????
CREEN QUE LES IMPORTE QUE LES DIGAMOS QUE NOS LOS QUEREMOS, ANULANDO NUESTRO VOTO?????????
QUE ESTAMOS HARTOS DE ELLOS, LES IMPORTARA SABERLO???????????...PERO SI YA LO SABEN, Y LES VALE!!!!!!!!!!!!!!!!
NO SEAMOS INGENUOS, A LA PARTIDOCRACIA LE VALE UN SOBERANO CACA-HUATE LO QUE PENSEMOS, AUNQUE RECIBAN MENOS PRESUPUESTO DEL IFE GRACIAS A LA ANULACION MASIVA, LOS PARTIDOS SEGUIRÁN RECIBIENDO CUOTAS DE SUS DIPUTADOS Y SENADORES, LOS CUALES A SU VEZ SE ADJUDICARAN SUELDAZOS Y PRERROGATIVAS MAS GROSERAS QUE LAS QUE AHORA TIENEN Y LO QUE EL IFE LES QUITO EN PRESUPUESTO LO RECUPERAN EN DIETAS DE SUS LEGISLADORES...Y LO PEOR, AHORA QUIEN LES VA A RECLAMAR??? YA NO ESTARAN LOS CHIQUITOS (ALGUNOS ELLOS, PALEROS DEL REGIMEN, OTROS, NO TAN DOCILES), QUIZAS TAMPOCO ESTARÁ UNO COMO EL PRD QUE REVOLTOSO O NO, COMO QUIERAN VERLO, LLEVABA PROPUESTAS DIFERENTES A LAS DE LOS PANUCHOS Y PRIISTAS. NO SOY PERREDISTA NI PETISTA NI NI MADRES, PERO CREO QUE ERAN LOS PARTIDOS QUE LLEVABAN AUNQUE SEA LA CONTRA A LOS QUE TIENEN A ESTE PAIS HECHO UNA PORQUERÍA EN SU ECONOMÍA Y VIDA NACIONAL, CON EL DESEMPLEO HASTA LAS NUBES, GUERRA INUTIL CONTRA NARCOS (SIGUE AUMENTANDO EL NUMERO DE ADICTOS, A PESAR DE TODO), INSEGURIDAD, CASI TAN MAL COMO EN IRAK, BUENO AHI LE PARO DE CONTAR
LOS QUE ANULEMOS EL VOTO, QUÉ VAMOS A HACER DESPUÉS SI NO HAY QUIÉN NOS REPRESENTE EN EL CONGRESO????????????, QUIÉN LLEVARÁ A TRIBUNA LA NECESIDAD DE REVOCACIÓN DE MANDATO Y RENDICIÓN DE CUENTAS O LAS FIGURAS PLEBISCITARIAS???? TENDREMOS LA VOLUNTAD DE HACER
MARCHAS????, PLANTONES???, COMO LOS QUE LE HAN CRITICADO A LOS OBRADORISTAS??? Y ESO QUE EL MOVIMIENTO DE OBRADOR HABÍA SIDO MASIVO, CIENTOS DE MILES PROTESTANDO EN EL ZOCALO, PARA QUE EL TRINCHE TRIFE SE PASARA POR LOS TANATES EL VOTO DE MILLONES DE NOSOTROS (DE AHI LA DESILUSIÓN Y EL DESEO DE ANULAR). SEREMOS CAPACES DE ORGANIZARNOS??? PARA LUEGO DE UNOS AÑOS DE LUCHA NOMBRAR A DRESSER O MARCOS RASCÓN CANDIDATOS A SENADURÍAS, DIPUTACIONES O HASTA PRESIDENCIA Y AHORA SÍ PEDIR VOTO POR ELLOS?? NO NOS PODEMOS AHORRAR ALGO DE CAMINO??? PORQUE TENGAN POR SEGURO QUE LOS PARTIDOTES NI NOS VAN A PELAR, SI DE POR SI NO LO HACEN CUANDO SE VOTA POR ALGUNO DE ELLOS, AHORA MENOS QUE NO VOTEMOS, NO NOS DEBERÁN NINGUNA ATENCIÓN.
YO NOMÁS LES DIGO, AGUAS COMPADRES CON ESTO DE ANULAR, ES ALGO TENTADOR POR LA DESESPERACION QUE VIVIMOS, PERO PIENSENLO BIEN Y EL UNICO QUE SE BENEFICIA ES EL VOTO DURO DE LOS PARTIDOS Y EL PRI TIENE EL VOTO DURO MAS GRANDE DE TODOS, A ELLOS BENEFICIA TODO ESTO.
SI VAMOS A ANULAR, QUE SEA CON EL COMPROMISO DE ACTIVARNOS COMO SOCIEDAD CIVIL Y MOVILIZARNOS, QUE FACIL ES DECIR , "NO QUIERO A NINGUNO" Y LUEGO VOLVER A LA CASA A RASCARSE LAS PELOTAS, SIN QUE NADA HAYA CAMBIADO, NO COMPADRES, ESO ES LO COMODO. SI VAMOS A ANULAR QUE SEA ASUMIENDO TODA LA RESPONSABILIDAD QUE IMPLICA, SERA RECORRER EL MISMO CAMINO QUE YA LLEVAN RECORRIDO LOS OBRADORISTAS, Y MIREN COMO LES HA IDO, TODOS MENTANDOLES LA MADRE PORQUE PROTESTAN Y SE MOVILIZAN.
PIENSA BIEN LO QUE HARAS EL 5 DE JULIO, YA NO VOTEMOS POR SIGLAS NI COLORES, SOLAMENTE POR TRAYECTORIAS DE LAS PERSONAS Y PARA ESO HAY QUE INFORMARSE BIEN Y SI LUEGO DE ESO NO HAY OPCIONES DE PLANO, ENTONCES SI, ANULAR Y ASUMIR LA RESPONSABILIDAD DE HACERLO, SABIENDO QUE TENDRÁS QUE MOVILIZARTE PARA REALMENTE SER ESCUCHADO.
!!PENSÉMOSLO BIEN, EXAGERADAMENTE BIEN POR FAVOR!!
SI ESTÁS DE ACUERDO, REENVÍA ESTE MENSAJE A TUS CONTACTOS
Thursday, July 02, 2009
Friday, June 26, 2009
Tambor
Tambor apenas tiene 4 meses de nacido y desde los 3 viaja en la nuca y la cabeza de Felipe. Los dos se detienen en los cruceros; y mientras Felipe juega con dos ula ula, uno en cada brazo, girándolos, Tambor levanta su nariz, se mueve un poco a la derecha y a izquierda, orienta sus grandes orejas a uno y otro lado. Luego pasan entre los coches y los automovilistas ante lo inédito y nuevo del espectáculo chilango les dan monedas de 2, 5 y hasta 10 pesos.
A Felipe y Tambor los acompaña su esposa, la de Felipe, Marilú, con 6 meses de embarazo; se ve en sus estrechas caderas y rostro aún infantil que ronda los 20 años de edad; se sienta a la sombra de un árbol a guardar las monedas que su marido y Tambor se ganan dándole a los capitalinos un show pongamos que nuevo, sin riesgos ni espectacularidad.
Felipe cuenta que hace uno meses se quedó sin trabajo, tenía unos días de haber comprado a Tambor en el mercado de Sonora cuando lo despidieron. Así que mientras buscaba un nuevo empleo llevaba consigo a todos lados a Tambor, cargándolo en los brazos, hasta que se cansó y se lo puso en la nuca. Desde entonces Tambor se queda quietecito, apoyando sus patas en la gorra café de Felipe.
"Cuando tiene ganas de mear lo bajo, hace pipi o caca y se vuelve a subir. No se va ni se espanta con los ladridos de los perros", dice Felipe, con su rostro infantil debajo de su cachucha llena de pelos del Tambor. "Sólo cuando hace mucho calor se pone nervioso y se mueve más, entonces no me pongo. Y si al rato llueve pues ya nos vamos".
Hace unos días estaban sobre eje 4 a la altura de Eje Central y hasta Tlalpan. Hoy fue a Reforma y Morelos y en todos lados los niños y sus mamás les toman fotos con sus celulares. "Pero no me dan ni un peso", dice sin molestia.
La próxima semana se irán a Insurgentes entre los ejes 5 y 7. "Allá la gente como que tiene más dinero y siempre nos dan monedas. No me quejo. ¿La glorieta de insurgentes? Ahí puras fotos y nada de dinero".
Yo acaricio a Tambor y luego de 3 semáforos en que lo he retenido charlando le digo que siga trabajando, que perdón por haberle quitado el tiempo.
Nombre, dice. Estrechamos las manos y sigo mirando a Tambor, con su pelillo gris, sus patas gruesas que tamborilean sobre la cachucha de Felipe, su nariz rosada que no deja de olisquear el ambiente, sus largas orjas que se mueven como antenas parabólicas. Sigo mi camino, no sin antes tomarle una foto, como los niños y madres que ya le han tomado muchas durante un mes en las calles de la ciudad de México.
A Felipe y Tambor los acompaña su esposa, la de Felipe, Marilú, con 6 meses de embarazo; se ve en sus estrechas caderas y rostro aún infantil que ronda los 20 años de edad; se sienta a la sombra de un árbol a guardar las monedas que su marido y Tambor se ganan dándole a los capitalinos un show pongamos que nuevo, sin riesgos ni espectacularidad.
Felipe cuenta que hace uno meses se quedó sin trabajo, tenía unos días de haber comprado a Tambor en el mercado de Sonora cuando lo despidieron. Así que mientras buscaba un nuevo empleo llevaba consigo a todos lados a Tambor, cargándolo en los brazos, hasta que se cansó y se lo puso en la nuca. Desde entonces Tambor se queda quietecito, apoyando sus patas en la gorra café de Felipe.
"Cuando tiene ganas de mear lo bajo, hace pipi o caca y se vuelve a subir. No se va ni se espanta con los ladridos de los perros", dice Felipe, con su rostro infantil debajo de su cachucha llena de pelos del Tambor. "Sólo cuando hace mucho calor se pone nervioso y se mueve más, entonces no me pongo. Y si al rato llueve pues ya nos vamos".
Hace unos días estaban sobre eje 4 a la altura de Eje Central y hasta Tlalpan. Hoy fue a Reforma y Morelos y en todos lados los niños y sus mamás les toman fotos con sus celulares. "Pero no me dan ni un peso", dice sin molestia.
La próxima semana se irán a Insurgentes entre los ejes 5 y 7. "Allá la gente como que tiene más dinero y siempre nos dan monedas. No me quejo. ¿La glorieta de insurgentes? Ahí puras fotos y nada de dinero".
Yo acaricio a Tambor y luego de 3 semáforos en que lo he retenido charlando le digo que siga trabajando, que perdón por haberle quitado el tiempo.
Nombre, dice. Estrechamos las manos y sigo mirando a Tambor, con su pelillo gris, sus patas gruesas que tamborilean sobre la cachucha de Felipe, su nariz rosada que no deja de olisquear el ambiente, sus largas orjas que se mueven como antenas parabólicas. Sigo mi camino, no sin antes tomarle una foto, como los niños y madres que ya le han tomado muchas durante un mes en las calles de la ciudad de México.
asco por michael jackson
¿llorar por michael jackson? sí, de asco por ver su imagen y escuchar su música hasta el hartazgo, en todo lugar y en todo momento. yo me desconecto.
Thursday, June 25, 2009
farrah fawcet
ya murió la Farrah
al recuerdo jugando tenis sin despeinarse, yendo a contestar ese inefable teléfono al lado de la red.
ni qué decir. la veré por la tele, como la vi cuando niño.
al recuerdo jugando tenis sin despeinarse, yendo a contestar ese inefable teléfono al lado de la red.
ni qué decir. la veré por la tele, como la vi cuando niño.
Florence Cassez
la secuestradora francesa, guapa, delgada, inteligente (o no tanto, no estaría presa por secuestrar niños) pasará 60 años en cárceles mexicanas. ella dice que eso es su sentencia de muerte.
el caso es que la noticia está en todos lados. se defiende la soberanía de méxico frente a los embates de la imperial francia. vaya cosa.
y como la noticia está en todos los medios, cada locutor de cada barra informativa, cada reportero de los medios electrónicos (escucho penosa y diariamente y a toda hora más de cinco estaciones de radio y cuatro de televisión) evidencia su profunda ignorancia.
pobres periodistas, preocupados por pronunciar perfectamente el inglés, por hablarlo correctamente con cada noticia que tenga que ver con estados unidos o gran bretaña, ignoran por completo la pronunciación del francés y del italiano y del portugués.
dicen los ignorantes, y las bocinas de las teles y radios amplían su pifia: florans casés
con una mínima clase de pronunciación del francés sabría que sí, que efectivamente se pronuncia florans el nombre, pero que el apellido se pronuncia casé, sin la s final que le agregan.
cuando hay festival de cine de Cannes pronucian: canes
por dios, señoras, señores, se pronuncia Cann, con la ene extendida.
y así, una tras otra tras otra, en profundo desconocimiento de las reglas mínimas de pronunciación de otro idioma, concentrados en el sacrosanto y omnipresente inglés.
ignorantes. pero eso sí, orgullosos de serlo. casi intocables, pueden destruir honras amparados en la libertad de expresión, pero ya escuchamos de qué están hechos.
el caso es que la noticia está en todos lados. se defiende la soberanía de méxico frente a los embates de la imperial francia. vaya cosa.
y como la noticia está en todos los medios, cada locutor de cada barra informativa, cada reportero de los medios electrónicos (escucho penosa y diariamente y a toda hora más de cinco estaciones de radio y cuatro de televisión) evidencia su profunda ignorancia.
pobres periodistas, preocupados por pronunciar perfectamente el inglés, por hablarlo correctamente con cada noticia que tenga que ver con estados unidos o gran bretaña, ignoran por completo la pronunciación del francés y del italiano y del portugués.
dicen los ignorantes, y las bocinas de las teles y radios amplían su pifia: florans casés
con una mínima clase de pronunciación del francés sabría que sí, que efectivamente se pronuncia florans el nombre, pero que el apellido se pronuncia casé, sin la s final que le agregan.
cuando hay festival de cine de Cannes pronucian: canes
por dios, señoras, señores, se pronuncia Cann, con la ene extendida.
y así, una tras otra tras otra, en profundo desconocimiento de las reglas mínimas de pronunciación de otro idioma, concentrados en el sacrosanto y omnipresente inglés.
ignorantes. pero eso sí, orgullosos de serlo. casi intocables, pueden destruir honras amparados en la libertad de expresión, pero ya escuchamos de qué están hechos.
Monday, June 22, 2009
Cloacalco
Incendian parque temático en Coacalco y dejan amenazas
Daños por 650 mil pesos fueron causados al parque temático de la colonia Bosques del Valle, que presta servicio a niños de 10 comunidades, luego de que la madrugada del viernes desconocidos prendieron fuego a columpios y otros juegos infantiles.
El piso de dicho parque temático es de fomi y varios juegos contienen piezas no metálicas, además de que los incendiarios escribieron en el piso leyendas de amenaza contra Roberto Ruiz Moronatti, candidato del Partido Revolucionario Institucional (PRI) a la alcaldía.
Nora Luz Chávez, alcaldesa por ministerio de ley en Coacalco, destacó que ha recibido amenazas, escritas con recortes de periódico, en el sentido de que seguirán ataques contra instalaciones municipales, como el Centro de Emergencias de la localidad.
Agregó, en conferencia de prensa que, por ello, 30 oficinas municipales, entre ellas el Centro de Emergencias, son custodiadas por policías municipales y de la Agencia de Seguridad Estatal (ASE).
No cabe duda que están enloqueciendo en el que fue mi rancho. Hoy me dijo un amigo, uno de aquellos primeros pinches locos que escandalizamos al pueblo, que asaltaron a su padre, conocido por toda la delincuencia por ser padre de quien fue padre. Ya no hay respeto ni por los viejos pandilleros y menos por sus padres.
Dios nos libre de la delincuencia.
Daños por 650 mil pesos fueron causados al parque temático de la colonia Bosques del Valle, que presta servicio a niños de 10 comunidades, luego de que la madrugada del viernes desconocidos prendieron fuego a columpios y otros juegos infantiles.
El piso de dicho parque temático es de fomi y varios juegos contienen piezas no metálicas, además de que los incendiarios escribieron en el piso leyendas de amenaza contra Roberto Ruiz Moronatti, candidato del Partido Revolucionario Institucional (PRI) a la alcaldía.
Nora Luz Chávez, alcaldesa por ministerio de ley en Coacalco, destacó que ha recibido amenazas, escritas con recortes de periódico, en el sentido de que seguirán ataques contra instalaciones municipales, como el Centro de Emergencias de la localidad.
Agregó, en conferencia de prensa que, por ello, 30 oficinas municipales, entre ellas el Centro de Emergencias, son custodiadas por policías municipales y de la Agencia de Seguridad Estatal (ASE).
No cabe duda que están enloqueciendo en el que fue mi rancho. Hoy me dijo un amigo, uno de aquellos primeros pinches locos que escandalizamos al pueblo, que asaltaron a su padre, conocido por toda la delincuencia por ser padre de quien fue padre. Ya no hay respeto ni por los viejos pandilleros y menos por sus padres.
Dios nos libre de la delincuencia.
¿voto nulo? puagh
ya hace varias semanas que en todos lados se habla del voto nulo. intelectuales, promotores, periodistas, ciudadanos, hijos de vecina. por todos lados escucho las razones para no votar a quienes siempre han votado. muy desanimados todos ellos. se dicen robados. ja.
¿hasta ahora se dan cuenta? 20 o 30 años después de ejercer su voto por primera vez se dan cuenta que toda la vida les han visto la cara? por dios.
y en todo caso, ¿por qué quejarse hasta ahora con su voto en blanco?
yo jamás he votado y nunca lo haré. saqué mi credencial de elector hasta los 25 años porque te la exigen para cobrar un cheque, para contratarte, paraganarte la vida. jamás la he usado para su fin ex profeso. ni voto por derechas ni voto por izquierdas. no creo en la democracia como nos la quieren vender los mercachifles de la política, de lo políticamente correcto.
ni creo en su seudo izquierda atomizada, ni es sus dictadores tabasqueños, ni en sus valientes chaparros, ni en sus bigotones y barbudos comediantes, y menos en sus dinosaurios, bebedinosaurios, verdes, naranjas, rojos.
si quisierean protestar, como dicen qe van hacerlo, que les parece que algún día el 90 por ciento de la gente dejara de votar.
desde hace mucho el 60 por ciento de iletrados abstencionistas me parece más inteligente que los que dicen que votarán en blanco y más que los que votan amarillo, azul, verde o rojo.
¿hasta ahora se dan cuenta? 20 o 30 años después de ejercer su voto por primera vez se dan cuenta que toda la vida les han visto la cara? por dios.
y en todo caso, ¿por qué quejarse hasta ahora con su voto en blanco?
yo jamás he votado y nunca lo haré. saqué mi credencial de elector hasta los 25 años porque te la exigen para cobrar un cheque, para contratarte, paraganarte la vida. jamás la he usado para su fin ex profeso. ni voto por derechas ni voto por izquierdas. no creo en la democracia como nos la quieren vender los mercachifles de la política, de lo políticamente correcto.
ni creo en su seudo izquierda atomizada, ni es sus dictadores tabasqueños, ni en sus valientes chaparros, ni en sus bigotones y barbudos comediantes, y menos en sus dinosaurios, bebedinosaurios, verdes, naranjas, rojos.
si quisierean protestar, como dicen qe van hacerlo, que les parece que algún día el 90 por ciento de la gente dejara de votar.
desde hace mucho el 60 por ciento de iletrados abstencionistas me parece más inteligente que los que dicen que votarán en blanco y más que los que votan amarillo, azul, verde o rojo.
Sunday, June 07, 2009
donas de chocolate
al día de hoy me siguen gustando las conchas y los cuernos y las donas de chocolate
al día de hoy sigo siendo de gustos sencillos y no rebuscados
al día de hoy aún aprecio una buena amistad, una vieja amistad, la camardería, la honestidad y la alegría y la locura y la creatividad y el buen humor y la carrilla y el desparpajo
al día de hoy rechazo la solemnidad y las formalidades y la hipocresía y las buenas maneras y lo políticamente correcto y el feminazismo y la política y los pusilánimes
al día de hoy escucho lo mismo y lo nuevo
al día de hoy me cago de risa como se debe cagarse de risa
al día de hoy admiro los libros de quienes son admirables y leo los libros de quienes merece la pena leer (no te diré la lista, la intuyes)
al día de hoy sigo rechazando dogmas y apotegmas, fórmulas y credos
al día de hoy no me arrepiento de nada de lo pasado
al día de hoy quiero que alguien me convenza de algo mejor, que de seguro cambio las camisas a cuadros por rayadas.
al día de hoy quiero que alguien me diga "no debiste hacerlo" para volverlo a hacer
al día de hoy sigo siendo de gustos sencillos y no rebuscados
al día de hoy aún aprecio una buena amistad, una vieja amistad, la camardería, la honestidad y la alegría y la locura y la creatividad y el buen humor y la carrilla y el desparpajo
al día de hoy rechazo la solemnidad y las formalidades y la hipocresía y las buenas maneras y lo políticamente correcto y el feminazismo y la política y los pusilánimes
al día de hoy escucho lo mismo y lo nuevo
al día de hoy me cago de risa como se debe cagarse de risa
al día de hoy admiro los libros de quienes son admirables y leo los libros de quienes merece la pena leer (no te diré la lista, la intuyes)
al día de hoy sigo rechazando dogmas y apotegmas, fórmulas y credos
al día de hoy no me arrepiento de nada de lo pasado
al día de hoy quiero que alguien me convenza de algo mejor, que de seguro cambio las camisas a cuadros por rayadas.
al día de hoy quiero que alguien me diga "no debiste hacerlo" para volverlo a hacer
Sunday, May 24, 2009
rapidín al aire libre
En una calle muy cerca del centro de Coyoacán fue encontrada esta mujer en esa posición. Invitaba a los paseantes a echarse ahí mismo un rapidín. Yo, que pasé por ahí acompañado de varios amigos recién llegados de Guanatos City, decliné la oferta. Soy un hombre que se ha vuelto un poco reservado y penoso y ya no estoy para dar patéticos espectáculos al aire libre.
Los que íbamos ignorábamos si la mujer lo hacía para obrtener placer o sólo unas monedas. En cualquier caso le tomamos una foto y le mentimos diciéndole que su foto sería conocida por todo México.
Dos o tres semanas después regresé y la mujer ya no estaba. Seguramente el inquilino de esa casa color ladrillo la denunció a las autoridades y éstas tuvieron que llevársela para que paseantes y turistas no pudieran admirar sus encantos. Vaya gente tan escandalizada. No le hacía daño a nadie.
Los que íbamos ignorábamos si la mujer lo hacía para obrtener placer o sólo unas monedas. En cualquier caso le tomamos una foto y le mentimos diciéndole que su foto sería conocida por todo México.
Dos o tres semanas después regresé y la mujer ya no estaba. Seguramente el inquilino de esa casa color ladrillo la denunció a las autoridades y éstas tuvieron que llevársela para que paseantes y turistas no pudieran admirar sus encantos. Vaya gente tan escandalizada. No le hacía daño a nadie.
Saturday, May 23, 2009
Pumas
Hoy me encontré al Pajarito
a unos metros de la librería del FCE en Eje Central
el creador del logo Puma puso esto en mi puño, como lo hace cada 15 días en CU a quien se le acerque
para los que se la pasaron jodiendo por teléfono, cuando éste en algún momento dejó de funcionar, aunque luego regresó a la normalidad, y no funcionó cuando yo lo necesité. gracias Slim, gracias Telcel
putos
Pumas a la final. nos están enseñando a sufrir.
a unos metros de la librería del FCE en Eje Central
el creador del logo Puma puso esto en mi puño, como lo hace cada 15 días en CU a quien se le acerque
para los que se la pasaron jodiendo por teléfono, cuando éste en algún momento dejó de funcionar, aunque luego regresó a la normalidad, y no funcionó cuando yo lo necesité. gracias Slim, gracias Telcel
putos
Pumas a la final. nos están enseñando a sufrir.
Friday, May 22, 2009
encuestas puñeteras
de acuerdo con una nota aparecida en Milenio hoy, los mexicanos tenemos sexo tres veces por quincena
es una cosa de pena y lástima a la vez. van estos datos para ilustrar el pesismismo:
• 35% de mujeres no alcanza el orgasmo; 55% de varones sufre de disfunción eréctil.
• Según datos proporcionados ayer por la primera encuesta nacional sobre sexualidad, “Satisfacción y actitudes sexuales en el mexicano”, levantada por Pfizer, se establece que las personas de entre 18 y 70 años de edad, en promedio, sostiene 5.8 relaciones sexuales al mes, es decir, alrededor de tres encuentros por quincena, lo que lo ubica por debajo de Brasil y de Francia, con 7.9 y 7.7 en promedio.
• La encuesta arrojó que 80% considera “muy importante” su vida sexual; sin embargo, 30 por ciento se dijo a disgusto con la frecuencia de sus encuentros.
• Para las mujeres mexicanas la vida sexual y la firmeza de la erección de su pareja resultan fundamentales en el sexo.
• La firmeza del pene es importante, y por esa razón 98% de las encuestadas está de acuerdo con que su pareja tomara algún medicamento para corregir la impotencia.
Así que mis paisanos y yo estamos de la ver no en materia sexual. Si la encuesta hubiera preguntado cada cuando un machito se la jala quizás habría arrojado el fabuloso dato de 15 a 20 veces por semana en menores de 20 años, de 10 veces por semana en mayores de 20 y una cada tercer día en mayores de 30 y hasta 40, luego de los 40 ya no puedo hablar.
De las mujeres tampoco puedo decir mucho, sólo que intuyo un poco que las chairas no son lo suyo.
Así que si tenemos que al mexicano no se le para, el mexicano no coge más que tres veces por quincena y con todo está a disgusto con su vida sexual es porque no ha regresado a la inocente y sana puñeta.
Desde que yo practico una vida monacal y cercana a Dios, he encontrado el placer en otro tipo de acciones.
Lo lamento pues por mis paisanos y por Manuela, aunque las estadísticas me incluyan en tan lamentable, jodida y chaquetera realidad, snif.
es una cosa de pena y lástima a la vez. van estos datos para ilustrar el pesismismo:
• 35% de mujeres no alcanza el orgasmo; 55% de varones sufre de disfunción eréctil.
• Según datos proporcionados ayer por la primera encuesta nacional sobre sexualidad, “Satisfacción y actitudes sexuales en el mexicano”, levantada por Pfizer, se establece que las personas de entre 18 y 70 años de edad, en promedio, sostiene 5.8 relaciones sexuales al mes, es decir, alrededor de tres encuentros por quincena, lo que lo ubica por debajo de Brasil y de Francia, con 7.9 y 7.7 en promedio.
• La encuesta arrojó que 80% considera “muy importante” su vida sexual; sin embargo, 30 por ciento se dijo a disgusto con la frecuencia de sus encuentros.
• Para las mujeres mexicanas la vida sexual y la firmeza de la erección de su pareja resultan fundamentales en el sexo.
• La firmeza del pene es importante, y por esa razón 98% de las encuestadas está de acuerdo con que su pareja tomara algún medicamento para corregir la impotencia.
Así que mis paisanos y yo estamos de la ver no en materia sexual. Si la encuesta hubiera preguntado cada cuando un machito se la jala quizás habría arrojado el fabuloso dato de 15 a 20 veces por semana en menores de 20 años, de 10 veces por semana en mayores de 20 y una cada tercer día en mayores de 30 y hasta 40, luego de los 40 ya no puedo hablar.
De las mujeres tampoco puedo decir mucho, sólo que intuyo un poco que las chairas no son lo suyo.
Así que si tenemos que al mexicano no se le para, el mexicano no coge más que tres veces por quincena y con todo está a disgusto con su vida sexual es porque no ha regresado a la inocente y sana puñeta.
Desde que yo practico una vida monacal y cercana a Dios, he encontrado el placer en otro tipo de acciones.
Lo lamento pues por mis paisanos y por Manuela, aunque las estadísticas me incluyan en tan lamentable, jodida y chaquetera realidad, snif.
Tuesday, May 19, 2009
¿infección o influenza?
Al parecer hoy ya nadie recuerda el miedo que padecimos hace unas semanas por la amenaza de la influencia. Por lo menos yo no olvido que en el metro es mejor usar cubrebocas, lavarme las manos antes y después de ir al baño, antes y después de usar transporte público, antes y después de comer e incluso antes y después de una sana chaquetita.
Son hábitos que ya he hecho mío y que ojalá nunca abandone. Lo que sí no he podido lograr es hacerme de una sana cultura culinaria. Persuadido por los secretarios de estado que día tras día se han dado atracones de carnitas y cualquier derivado de la carne de cerdo para promocionar el consumo de dicha carne –soy de muy fácil manipulación- he cedido ante el influjo; y luego de más de seis meses de no comer nada que tuviera que ver con el cochino, me he puesto un atracón de tacos de carnitas. Acompañé los tacos ed una cerveza, como he visto que hacen los funcionarios en la tele. Coloco la salsa, cebolla picada, cilantro y evito el limón. Abro la trompa y mastico como cuche al cerdo que se pasea por mi boca. Dicen que cerdo no come cerdo, pero yo no pude evitarlo. Atentar contra la propia salud ha sido una de mis características en 20 años. Así que unos taquito no iban a empeorarme.
Y si no me contagié de ningún virus de ninguna influenza lo que sí me pasó fue una diarrea espantosa, un dolor agudo, una gastritis incrementada, unas arcadas demoledoras y molestas, unas punzadas asesinas en el viernes. Los anticuerpos generados por años desaparecieron en menos de seis meses, dejándome desprotegido. No creo que el marrano haya sido cochinamente preparado, el lugar se veía pulcro y sanitizado; los gordos taqueros usaban su cubrebocas, la mesera igual. Yo lavé mis manos. Algo falló en mi cálculo. Si el marrano te hace crecer bello y sano yo lo dudo. Lo único que yo saqué fue una puerca diarrea y una cochina infección que, lo juro, no vuelve a pasar. Puerco, asqueroso pero rico marrano.
Son hábitos que ya he hecho mío y que ojalá nunca abandone. Lo que sí no he podido lograr es hacerme de una sana cultura culinaria. Persuadido por los secretarios de estado que día tras día se han dado atracones de carnitas y cualquier derivado de la carne de cerdo para promocionar el consumo de dicha carne –soy de muy fácil manipulación- he cedido ante el influjo; y luego de más de seis meses de no comer nada que tuviera que ver con el cochino, me he puesto un atracón de tacos de carnitas. Acompañé los tacos ed una cerveza, como he visto que hacen los funcionarios en la tele. Coloco la salsa, cebolla picada, cilantro y evito el limón. Abro la trompa y mastico como cuche al cerdo que se pasea por mi boca. Dicen que cerdo no come cerdo, pero yo no pude evitarlo. Atentar contra la propia salud ha sido una de mis características en 20 años. Así que unos taquito no iban a empeorarme.
Y si no me contagié de ningún virus de ninguna influenza lo que sí me pasó fue una diarrea espantosa, un dolor agudo, una gastritis incrementada, unas arcadas demoledoras y molestas, unas punzadas asesinas en el viernes. Los anticuerpos generados por años desaparecieron en menos de seis meses, dejándome desprotegido. No creo que el marrano haya sido cochinamente preparado, el lugar se veía pulcro y sanitizado; los gordos taqueros usaban su cubrebocas, la mesera igual. Yo lavé mis manos. Algo falló en mi cálculo. Si el marrano te hace crecer bello y sano yo lo dudo. Lo único que yo saqué fue una puerca diarrea y una cochina infección que, lo juro, no vuelve a pasar. Puerco, asqueroso pero rico marrano.
Saturday, May 16, 2009
crónicas de viaje
hace años fui joven. todos los fuimos. inicié mi experiencia viajera en un recorrido en autobús a mérida. acompañado por un amigo de entonces, algo mayor que yo que me acompañó a mí y no yo a él. me interesaba su compañía porque él me había dado libros fundamentales. hasta entonces mis viajes se reducían a salir con mi madre, desde pequeño, a paseos por cualquier lugar imaginable que rodeara al distrito federal. y así conocí innumerables lugares que poco recuerdo. luego regresaría a ellos, solo, con más conciencia. luego mi espíritu de vagancia se redujo a recorrer las calles del barrio, alejado del df, en un cerro poco poblado. mis piernas, entonces como ahora, flacas pero fuertes me llevaban por paseos a cerros y valles y bosques en el verano en el pueblo en el que había nacido mi madre. aprendí a cortar leña y ordeñar una vaca y reconocer hongos comestibles y alimañas ponzoñozas y limpiar galeras y montar a caballo y pastorear borregos y desgranar mazorcas.
luego crecí y mis pasos me llevaron por muchas partes de este país mágico. solo algunas veces, acompañado otras. nunca llevé una libreta de apuntes. los recuerdos los guardo en mi cada vez más deficiente memoria. antes de los 20 conocía yo gran parte de esta república cuasi bananera. vi y escuché y sentí muchas cosas que ahora no digo. hablé con gente, quizás poca. prefería observar cómo se comportaban a preguntar los porqués y los cómos de su comportamiento.
luego estudié periodismo y seguí viajando. en la universidad viajé más que en otra época. sin dinero. durmiendo en terminales de autobuses y ferrocarriles. vagué esta ciudad y sus calles y sus transportes. los recuerdos se agolpan y no tiene sentido ya escribir sobre ellos. no ahora en todo caso. miro todo un poco a la distancia. jamás salí de esta cloaca hacia el extranjero hasta hace poco. nunca me fui como otros amigos a recorrer el mundo. ¿qué me lo impedía? ni yo mismo lo sé. un ancla invisible, acaso. llegaría el momento. pero nunca llegó. hoy me hago viejo. pero el espíritu y el ánimo de vagabundeo aún los tengo. creo que nunca los perderé. hoy no pretendo emprender ningún nuevo viaje. si se dan, qué bien, si no, no pasa nada. nunca pasó nada. leo las historias de otros y me basta.
¿se acabó todo eso? así lo he decidido. hoy viajo por esta ciudad descubriendo siempre algo nuevo, algo que antes había pasado inadvertido. y me satisface encontrar nuevos rostros e historias que ahora sí anoto en alguna libreta o en un blog. hoy, a dos pasos de mí, un gay le amarraba las agujetas a su novio. bellos los dos, más el que estaba agachado. todos los días veo gays y han dejado de sorprenderme sus efusivos y provocadores besos y lenguetazos y caricias y cachondeos. los de hoy han logrado de nuevo sorprenderme. sólo los observé, un cristal nos separaba. vi sus ojos y sus manos y sus rostros y sus ropas. me quedo en esta ciudad, que me ha dado esto y mucho más. me quedo a sufrirla y gozarla y padecerla y odiarla y amarla. esta ciudad me quiere y la quiero. nos respetamos. es, esta ciudad de méxico, un viaje por el que no tengo que pagar más de dos pesos por día para descubrirla de nuevo. la misma de siempre. tan distinta siempre. tan chilanga siempre.
luego crecí y mis pasos me llevaron por muchas partes de este país mágico. solo algunas veces, acompañado otras. nunca llevé una libreta de apuntes. los recuerdos los guardo en mi cada vez más deficiente memoria. antes de los 20 conocía yo gran parte de esta república cuasi bananera. vi y escuché y sentí muchas cosas que ahora no digo. hablé con gente, quizás poca. prefería observar cómo se comportaban a preguntar los porqués y los cómos de su comportamiento.
luego estudié periodismo y seguí viajando. en la universidad viajé más que en otra época. sin dinero. durmiendo en terminales de autobuses y ferrocarriles. vagué esta ciudad y sus calles y sus transportes. los recuerdos se agolpan y no tiene sentido ya escribir sobre ellos. no ahora en todo caso. miro todo un poco a la distancia. jamás salí de esta cloaca hacia el extranjero hasta hace poco. nunca me fui como otros amigos a recorrer el mundo. ¿qué me lo impedía? ni yo mismo lo sé. un ancla invisible, acaso. llegaría el momento. pero nunca llegó. hoy me hago viejo. pero el espíritu y el ánimo de vagabundeo aún los tengo. creo que nunca los perderé. hoy no pretendo emprender ningún nuevo viaje. si se dan, qué bien, si no, no pasa nada. nunca pasó nada. leo las historias de otros y me basta.
¿se acabó todo eso? así lo he decidido. hoy viajo por esta ciudad descubriendo siempre algo nuevo, algo que antes había pasado inadvertido. y me satisface encontrar nuevos rostros e historias que ahora sí anoto en alguna libreta o en un blog. hoy, a dos pasos de mí, un gay le amarraba las agujetas a su novio. bellos los dos, más el que estaba agachado. todos los días veo gays y han dejado de sorprenderme sus efusivos y provocadores besos y lenguetazos y caricias y cachondeos. los de hoy han logrado de nuevo sorprenderme. sólo los observé, un cristal nos separaba. vi sus ojos y sus manos y sus rostros y sus ropas. me quedo en esta ciudad, que me ha dado esto y mucho más. me quedo a sufrirla y gozarla y padecerla y odiarla y amarla. esta ciudad me quiere y la quiero. nos respetamos. es, esta ciudad de méxico, un viaje por el que no tengo que pagar más de dos pesos por día para descubrirla de nuevo. la misma de siempre. tan distinta siempre. tan chilanga siempre.
Friday, May 15, 2009
apertúrense a la ...
Ayer Miguel Ángel Granados Chapa ingresó a la Academia Mexicana de la Lengua y pronunció un discurso en el que se lamenta por "el empobrecimiento del lenguaje (que) amenaza precipitarnos en la mudez".
El discurso completo usted puede leerlo dando clic aquí.
Yo lo que propongo en este blog es encontrar nuevas formas de expresar barbaridades a las cosas que ahora es tan normal y correcto decir.
De hoy en adelante se deberá hablar de la siguiente forma:
1. Oye Carlos, apertúrame la puerta que traigo las manos llenas de bolsas. Apúrate Carlos, que ya quiero accesar a la casa y ponerme a ver la tele, weeeey.
2. Mesero: Señor, ¿desea que le aperture la botella de tinto?
Comensal: Mmm, sí, me parece bien, pero antes dígame por favor donde está su servicio sanitario para accesar a él.
3. Oye cabrón, ya apertúrate ese chesco, que me muero de sé.
4. En boca no aperturada no entran moscas.
5. Apertúrese la camisa, señor, le vamos a hacer el chequeo de siempre, ¿ha sentido dolores en el pecho?
6. Señores pasajeros, se les avisa que antes de abordar será necesario que aperturen sus bolsas y maletines de viaje, de otra forma no podrán accesar al avión.
7. Aperturé la novela en la página 43, es tan buena como si la hubiera aperturado en la página 1.
8. Apertúrate a la verga. (esto sí que es fuerte)
El discurso completo usted puede leerlo dando clic aquí.
Yo lo que propongo en este blog es encontrar nuevas formas de expresar barbaridades a las cosas que ahora es tan normal y correcto decir.
De hoy en adelante se deberá hablar de la siguiente forma:
1. Oye Carlos, apertúrame la puerta que traigo las manos llenas de bolsas. Apúrate Carlos, que ya quiero accesar a la casa y ponerme a ver la tele, weeeey.
2. Mesero: Señor, ¿desea que le aperture la botella de tinto?
Comensal: Mmm, sí, me parece bien, pero antes dígame por favor donde está su servicio sanitario para accesar a él.
3. Oye cabrón, ya apertúrate ese chesco, que me muero de sé.
4. En boca no aperturada no entran moscas.
5. Apertúrese la camisa, señor, le vamos a hacer el chequeo de siempre, ¿ha sentido dolores en el pecho?
6. Señores pasajeros, se les avisa que antes de abordar será necesario que aperturen sus bolsas y maletines de viaje, de otra forma no podrán accesar al avión.
7. Aperturé la novela en la página 43, es tan buena como si la hubiera aperturado en la página 1.
8. Apertúrate a la verga. (esto sí que es fuerte)
Wednesday, May 13, 2009
Instrucciones para usar cubrebocas
Lo primero esa tener conciencia que en casi ningún lugar podrás comprarte uno, pues ahora son más difíciles de conseguir que un piedra de kriptonita. Si fuiste previsor y en los dos primeros días de la alerta sanitaria te compraste cientos de cubrebocas aún al precio de 40 centavos cada uno, no tendrás problemas. Aún si los compraste tres días después a tres o cuatro pesos cada uno puedes continuar leyendo este instructivo. Si no cuentas con uno lo mejor será que te acerques a alguna institución de gobierno, a la entrada de sus instalaciones los regalan.
Dependiendo el cubrebocas que uses o hayas logrado conseguir será el modo en que lo debas usar y el tiempo de su portación. Si usas uno de color blanco estarás a salvo de insidias o complots, nadie podrá asociarte a partido alguno. En cambio, si te tocó la desgracia de usar de verde o azul estás metiéndote en un lío gordo, sobre todo en tiempos electorales.
Para evitar que alguien te asocie a partido político alguno lo mejor que puedes hacer es decorar tu cubrebocas con colores de madera. Tú mismo puedes hacer el dibujo o tomar prestado de alguna enciclopedia el que te plazca, incluso puedes usar colores a base de agua o aceite. El dibujo dependerá de tus intereses o personalidad, la cosa es evitar la asociación a partidos verdes o azules.
Si tu cubrebocas es más parecido a la concha de una tortuga será más difícil que logres decorarlo, pero no imposible. En un esfuerzo de creatividad e imaginación quizás logres pintarle el caparazón de un caracol, una tortuga prehistórica o quizás el caparazoncito de una catarina. En la imaginación no debe haber límites.
Ahora bien, cuándo y donde usar el cubrebocas. ¿Cuándo? Como en estos días ya no está a la moda tenerlo sobre la boca y la nariz lo más conveniente es usarlo como mascada, así que lo mejor es encontrar una camisa y un saco que le combinen, o una blusa si eres mujer, claro. Así que lo puedes tener todo el día, desde que sales de casa hasta que regresas. Si tienes el infortunio de usar el transporte público deberá lucir el decorado del cubrebocas. Si tu caso es el de ser un valemadrista o eres inmune a cualquier enfermedad, te conviene seguir usándolo como mascada. Si eres enfermizo o hipocondriaco, mejor póntelo. No está de más lucir un artículo que aunque un poco demodé no deja de lucir cool.
¿Dónde usarlo? Lo mejor es seguir las recomendaciones de las autoridades. Ellos siempre ven por tu bienestar. En cines, teatros, lugares cerrados, transporte público, oficinas, concentraciones masivas. Y si estás vacunado contra cualquier tipo de influenza, incluida la más reciente, continúa luciéndolo como una bonita prenda.
Ahora bien, si tú cubrebocas se parece más al que usan los epidemiólogos en las películas de Hollywood, tú ya entras en otra categoría y estas instrucciones no son para ti.
Dependiendo el cubrebocas que uses o hayas logrado conseguir será el modo en que lo debas usar y el tiempo de su portación. Si usas uno de color blanco estarás a salvo de insidias o complots, nadie podrá asociarte a partido alguno. En cambio, si te tocó la desgracia de usar de verde o azul estás metiéndote en un lío gordo, sobre todo en tiempos electorales.
Para evitar que alguien te asocie a partido político alguno lo mejor que puedes hacer es decorar tu cubrebocas con colores de madera. Tú mismo puedes hacer el dibujo o tomar prestado de alguna enciclopedia el que te plazca, incluso puedes usar colores a base de agua o aceite. El dibujo dependerá de tus intereses o personalidad, la cosa es evitar la asociación a partidos verdes o azules.
Si tu cubrebocas es más parecido a la concha de una tortuga será más difícil que logres decorarlo, pero no imposible. En un esfuerzo de creatividad e imaginación quizás logres pintarle el caparazón de un caracol, una tortuga prehistórica o quizás el caparazoncito de una catarina. En la imaginación no debe haber límites.
Ahora bien, cuándo y donde usar el cubrebocas. ¿Cuándo? Como en estos días ya no está a la moda tenerlo sobre la boca y la nariz lo más conveniente es usarlo como mascada, así que lo mejor es encontrar una camisa y un saco que le combinen, o una blusa si eres mujer, claro. Así que lo puedes tener todo el día, desde que sales de casa hasta que regresas. Si tienes el infortunio de usar el transporte público deberá lucir el decorado del cubrebocas. Si tu caso es el de ser un valemadrista o eres inmune a cualquier enfermedad, te conviene seguir usándolo como mascada. Si eres enfermizo o hipocondriaco, mejor póntelo. No está de más lucir un artículo que aunque un poco demodé no deja de lucir cool.
¿Dónde usarlo? Lo mejor es seguir las recomendaciones de las autoridades. Ellos siempre ven por tu bienestar. En cines, teatros, lugares cerrados, transporte público, oficinas, concentraciones masivas. Y si estás vacunado contra cualquier tipo de influenza, incluida la más reciente, continúa luciéndolo como una bonita prenda.
Ahora bien, si tú cubrebocas se parece más al que usan los epidemiólogos en las películas de Hollywood, tú ya entras en otra categoría y estas instrucciones no son para ti.
Tuesday, May 12, 2009
Un taxista bien informado
Viajo en taxi cuando es absolutamente necesario. Prefiero caminar cuando son distancias cortas y tengo tiempo, prefiero el metro para distancias largas y uso los taxis para distancias medianas si no hay tiempo o mejor ruta.
En estas semanas no había necesitado abordar uno. El sábado pasado, para llegar pronto ami destino paré uno, un clásico vochito verde, conducido por un señor canoso, de rostro afable y serio, sin vientre voluminoso ni camisa raída o pantalones sucios, menos música estridente.
Le indiqué mi destino y la ruta. Comenzó a hacerme la plática con el tema de moda.
–¿Cómo ve joven? –empezó– eso de la influenza es otro mito con el que nos quieren engañar.
–Pues no ha de ser mentira, don, si la gente se muere.
–No se ha muerto nadie joven, donde están los muertos, a ver usted dígame donde e4stán los muertos.
–Pues deben estar enterrados –dije un poco cansado.
–No mire, le digo algo, mi esposa trabaja en el Semefo, es doctora y allí no ha llegado un solo cadáver, ni uno sólo.
–Pues es que seguro no los llevan ahí, si ya saben de qué murieron no tendría caso, no cree –dije con desdén y haciéndome el inteligente, pero ya entrado en esas quise saber qué más me diría, me interesaba lo de la esposa en el Semefo¬–. ¿Y su esposa cómo se llama y en qué turno está?
Me dio los datos pero no anoté nada.
–¿Usted cómo ves pues?
–Mire, ahora los mexicanos nos queremos hacer los muy inteligentes y andamos inventando complots que no existen. Parece que decimos ahora sí el gobierno no nos ve la cara de pendejos, pero no la han visto toda la vida con este y otros temas y nos la seguirán viendo y lo peor es que ahí vamos, con el culo dolorido pero puntualitos a hacer lo que se nos diga, pensamos que nos saltamos a las autoridades pero hacemos precisamente lo que ellos quieren y ahorita nos queremos hacer los muy inteligentes y chingones y demostrarle al gobierno que esta vez no pudieron engañarnos. Perdón que lo diga así pero usted me pidió mi opinión.
–Uy, joven, pues sí está canijo, ¿por quién votó usted?
–Y eso que tiene que ver con esto, todos son iguales le dije, y si lo quiere saber no he votado nunca, no votaré nunca, porque ahí sí lo engañan a uno, es como le digo, le dicen al mexicano vota porque tú decides y ahí va y vota y lo engañan porque no decide uno nada ni los votados lo representan a uno ni la democracia es nada más que gastadera de dinero –dije ya un poco molesto por las pendejadas que yo mismo iba diciendo, un poco para quitarme de encima al taxista, mientras deseaba que mi destino se apareciera de una buen vez.
–Puede ser, pero ni el virus existe y los muertos no son tales –dijo luego de una larga pausa.
–Pues sí, debe ser –dije concediendo y metiendo mi mano en el bolsillo para sacar las monedas y pagar el servicio y la plática.
–Bajo en la siguiente parada –anuncié y le dí las monedas exactas al taxista.
–Que tenga buena tarde, don, y ya no piense que todo son complots en contra del pueblo
–Buenas tardes joven, usted deje de creer en el gobierno –se despidió.
Caramba, pensé preocupado al cruzar la calle, ahora no creer en nadie significa creerle al gobierno. Voy de mal en peor.
En estas semanas no había necesitado abordar uno. El sábado pasado, para llegar pronto ami destino paré uno, un clásico vochito verde, conducido por un señor canoso, de rostro afable y serio, sin vientre voluminoso ni camisa raída o pantalones sucios, menos música estridente.
Le indiqué mi destino y la ruta. Comenzó a hacerme la plática con el tema de moda.
–¿Cómo ve joven? –empezó– eso de la influenza es otro mito con el que nos quieren engañar.
–Pues no ha de ser mentira, don, si la gente se muere.
–No se ha muerto nadie joven, donde están los muertos, a ver usted dígame donde e4stán los muertos.
–Pues deben estar enterrados –dije un poco cansado.
–No mire, le digo algo, mi esposa trabaja en el Semefo, es doctora y allí no ha llegado un solo cadáver, ni uno sólo.
–Pues es que seguro no los llevan ahí, si ya saben de qué murieron no tendría caso, no cree –dije con desdén y haciéndome el inteligente, pero ya entrado en esas quise saber qué más me diría, me interesaba lo de la esposa en el Semefo¬–. ¿Y su esposa cómo se llama y en qué turno está?
Me dio los datos pero no anoté nada.
–¿Usted cómo ves pues?
–Mire, ahora los mexicanos nos queremos hacer los muy inteligentes y andamos inventando complots que no existen. Parece que decimos ahora sí el gobierno no nos ve la cara de pendejos, pero no la han visto toda la vida con este y otros temas y nos la seguirán viendo y lo peor es que ahí vamos, con el culo dolorido pero puntualitos a hacer lo que se nos diga, pensamos que nos saltamos a las autoridades pero hacemos precisamente lo que ellos quieren y ahorita nos queremos hacer los muy inteligentes y chingones y demostrarle al gobierno que esta vez no pudieron engañarnos. Perdón que lo diga así pero usted me pidió mi opinión.
–Uy, joven, pues sí está canijo, ¿por quién votó usted?
–Y eso que tiene que ver con esto, todos son iguales le dije, y si lo quiere saber no he votado nunca, no votaré nunca, porque ahí sí lo engañan a uno, es como le digo, le dicen al mexicano vota porque tú decides y ahí va y vota y lo engañan porque no decide uno nada ni los votados lo representan a uno ni la democracia es nada más que gastadera de dinero –dije ya un poco molesto por las pendejadas que yo mismo iba diciendo, un poco para quitarme de encima al taxista, mientras deseaba que mi destino se apareciera de una buen vez.
–Puede ser, pero ni el virus existe y los muertos no son tales –dijo luego de una larga pausa.
–Pues sí, debe ser –dije concediendo y metiendo mi mano en el bolsillo para sacar las monedas y pagar el servicio y la plática.
–Bajo en la siguiente parada –anuncié y le dí las monedas exactas al taxista.
–Que tenga buena tarde, don, y ya no piense que todo son complots en contra del pueblo
–Buenas tardes joven, usted deje de creer en el gobierno –se despidió.
Caramba, pensé preocupado al cruzar la calle, ahora no creer en nadie significa creerle al gobierno. Voy de mal en peor.
Sunday, May 10, 2009
incendio arriba del Salón Corona
Hoy hubo un incendio o connato de incendio en un taller de fabricación de monturas pñara lentes. El huno comenzó a inundar al entonces atestado Salón Corona, castigado igual que todos los restaurantes y bares por la emergencia de la influenza. Así que los comensales regresaban luego de dos semanas por su torta de pulpo o sus tacos de romeritos o su caldo de camarón o su quesadilla y por supuesto su cerveza de barril.
El humo comenzó a inundar la cervecería y su olor a quemado. El encargado llamó a los bomberos. se cortó el servicio, se cobraron la scuentas y todo el mundo fue desalojado en menos de 10 minutos, mismo tiempo en que tardó en llegar los bomberos. Los meseros y algunos curiosos mirábamos cómo los apagafuegos combatían el escaso fuego que era más humadera desde la acera de enfrente, hasta que nos fueron replegando a unos metros más allá, sobre Bolivar.
No había mucho más que ver. No hubo heridos ni muertos, sólo uno que otro espantado y con crisis nerviosa. Cuando la noticia salga en los medios lo único que incrementará será la fama del famoso Salón Corona, a donde ya sólo acudo para hacerle burla a Mingo sobre lo mál que va su equipo de futbol, el cruz azul.
Quizás pronto regrese a tomarme un tarro de deliciosa y fría cerveza oscura.
El humo comenzó a inundar la cervecería y su olor a quemado. El encargado llamó a los bomberos. se cortó el servicio, se cobraron la scuentas y todo el mundo fue desalojado en menos de 10 minutos, mismo tiempo en que tardó en llegar los bomberos. Los meseros y algunos curiosos mirábamos cómo los apagafuegos combatían el escaso fuego que era más humadera desde la acera de enfrente, hasta que nos fueron replegando a unos metros más allá, sobre Bolivar.
No había mucho más que ver. No hubo heridos ni muertos, sólo uno que otro espantado y con crisis nerviosa. Cuando la noticia salga en los medios lo único que incrementará será la fama del famoso Salón Corona, a donde ya sólo acudo para hacerle burla a Mingo sobre lo mál que va su equipo de futbol, el cruz azul.
Quizás pronto regrese a tomarme un tarro de deliciosa y fría cerveza oscura.
Thursday, May 07, 2009
la ciudad de siempre
Esta ciudad parece que vuelve a la normalidad. Y por normalidad me refiero al tráfico, la gente atestando las calles y el metro, laneurosis colectiva que comienza a sustituir a la paranoia y el miedo y la precaución que se apoderaron de ella durante dos semanas.
Viajo en la extinta Ruta 100, hoy RTP. Los letreros que avisan que las ventanillas y facebas permanecerán abiertas por sanidad abundan, junto a otros letreros que recomiendan que al bajarse de cualquier transporte público se lave uno las manos.
El autobús no va lleno, no como los microbuses. Afortunadamente a éstos les han prohibido traer cualquier tipo de estéreo. Pero hay un psajero, que cabecea una momento sí y otro también, luchando por no dejarse vencer por el sueño, que trae un celular con música de banda que, supongo, les hace ameno el camino a otro pasajeros que a diferencia de él duermen como benditos, sin importar el tráfico, los claxonazos, enfrenones.
Morenos todos, con cachuchas de beisbolistas, manos callosas. Parece más que viajo en el transporte de trabajo de alguna constructora o fábrica.
Unas calles más adelante bajaré, pero el tráfico impide que el autobús avance. Esto comienza a ser normal, demasiado normal y costumbrista como siempre.
Viajo en la extinta Ruta 100, hoy RTP. Los letreros que avisan que las ventanillas y facebas permanecerán abiertas por sanidad abundan, junto a otros letreros que recomiendan que al bajarse de cualquier transporte público se lave uno las manos.
El autobús no va lleno, no como los microbuses. Afortunadamente a éstos les han prohibido traer cualquier tipo de estéreo. Pero hay un psajero, que cabecea una momento sí y otro también, luchando por no dejarse vencer por el sueño, que trae un celular con música de banda que, supongo, les hace ameno el camino a otro pasajeros que a diferencia de él duermen como benditos, sin importar el tráfico, los claxonazos, enfrenones.
Morenos todos, con cachuchas de beisbolistas, manos callosas. Parece más que viajo en el transporte de trabajo de alguna constructora o fábrica.
Unas calles más adelante bajaré, pero el tráfico impide que el autobús avance. Esto comienza a ser normal, demasiado normal y costumbrista como siempre.
Friday, May 01, 2009
bolillos
toda mi vida he sido un lombriciento. a veces más pobre que otras, pero lombriciento al fin. así me decía mi madre de tanto que tragaba pan.
con el tiempo supe que lombriciento puede tener más significados que el del sólo abusar de los panes y la repostería. así que quizás también entre en las otras definciones que el vulgo usa al llamar a alguien lombriciento. no importa.
hoy recordaba que desde crío he sido un panzón flaco. mi panza se nutría de bolillos, donas, conchas, orejas, cuernos y panecillos bimbo y galletas marinela y tía rosa, wonder nunca me gustó.
cuando niño me iba coon mis hermano y vecinos a las 5 o 6 de la tarde a hacer fila a la panadería deel barrio. los bolillos salían calientes, recién horneados, crujientes. y así me podía tragar dos o tres, para la merienda otro y oara el desayuno uno más.
hoy he dejado de tragar tanto pan. no hay buenas panaderías casi en ningún lado. y me cuido el volumen de la barriga. hasta asco me doy.
y no cambiaré los bolillos por las chapatas.
si alguien sabe de una buena panadería, que no esté en el centro de la ciudad, que me avise.
con el tiempo supe que lombriciento puede tener más significados que el del sólo abusar de los panes y la repostería. así que quizás también entre en las otras definciones que el vulgo usa al llamar a alguien lombriciento. no importa.
hoy recordaba que desde crío he sido un panzón flaco. mi panza se nutría de bolillos, donas, conchas, orejas, cuernos y panecillos bimbo y galletas marinela y tía rosa, wonder nunca me gustó.
cuando niño me iba coon mis hermano y vecinos a las 5 o 6 de la tarde a hacer fila a la panadería deel barrio. los bolillos salían calientes, recién horneados, crujientes. y así me podía tragar dos o tres, para la merienda otro y oara el desayuno uno más.
hoy he dejado de tragar tanto pan. no hay buenas panaderías casi en ningún lado. y me cuido el volumen de la barriga. hasta asco me doy.
y no cambiaré los bolillos por las chapatas.
si alguien sabe de una buena panadería, que no esté en el centro de la ciudad, que me avise.
Tuesday, April 28, 2009
nuevo billete de 20 pesos
Monday, April 27, 2009
Sunday, April 19, 2009
Saturday, April 11, 2009
Karla
hoy cumple 6 años de habérsenos adelantado. hace poco encontré una foto suya, de cuando recién la conocí. he buscado todas las fotos que de ella tenía, desde hace 6 años. y desaparecieron. no pude haberlas prestado, no pude haberlas perdido, no pudieron habérmelas robado, ¿o sí? sólo ella pudo habérselas llevado. ¿cómo? Karla todo lo podía.
Tuesday, March 31, 2009
la gente decente
la gente decente ya no existe. o queda muy poca.
la gente decente te avisa si va a llegar tarde. o llega tarde y te mira a los ojos y te ofrece una disculpa o pone cara de haber hecho una maala travesura y la perdonas.
la gente decente tiene la atención, la cortesía de avisarte si te acptaron o no para el puesto que buscabas; si te aceptaron o no el texto que enviaste; si puedes o no ser recibido por el director de la empresa; si tu producto lo van a comprr o no; si van a requerir de tus servicios o no
la gente decente no te deja esperando para que adivines o averigües por ti mismo si aceptaron o rechazaron tu oferta
la gente decente tiene un poco de decencia y huevos para mirarte a los ojos y rechazar lo que le has ofrecido
la gente decente, por muy feo que vista, aunque no sepa hablar o escribir, por muy malos gustos que tenga o por muy guarro o naco que sea, seguirá siendo decente
en cambio, la gente indecente por muy fino que vista, por muy bonito que hable o escriba, por muy buenos gustos que tenga o por mucho que rechace lo guarro o naco, seguirá siendo vulgarmente indecente
y la gente decente se acaba
la gente indecente, desafortunadamente, abunda
la gente decente te avisa si va a llegar tarde. o llega tarde y te mira a los ojos y te ofrece una disculpa o pone cara de haber hecho una maala travesura y la perdonas.
la gente decente tiene la atención, la cortesía de avisarte si te acptaron o no para el puesto que buscabas; si te aceptaron o no el texto que enviaste; si puedes o no ser recibido por el director de la empresa; si tu producto lo van a comprr o no; si van a requerir de tus servicios o no
la gente decente no te deja esperando para que adivines o averigües por ti mismo si aceptaron o rechazaron tu oferta
la gente decente tiene un poco de decencia y huevos para mirarte a los ojos y rechazar lo que le has ofrecido
la gente decente, por muy feo que vista, aunque no sepa hablar o escribir, por muy malos gustos que tenga o por muy guarro o naco que sea, seguirá siendo decente
en cambio, la gente indecente por muy fino que vista, por muy bonito que hable o escriba, por muy buenos gustos que tenga o por mucho que rechace lo guarro o naco, seguirá siendo vulgarmente indecente
y la gente decente se acaba
la gente indecente, desafortunadamente, abunda
Saturday, March 28, 2009
ceguera
un dolor me recorre la espalda y la cabeza y los ojos ven cada vez más borroso. tengo un iPod que ahora se ve muy muy viejo y suena con la música, o más bien el ruido que siempre me ha gustado. me he quedado atrapado un poco en los 90s. ahora valoro más la música, quizá pronto no me quede más que escuchar a alguien leerme libros y revistas y periódicos. quizás no me quede más que dictar estos post. ceguera prematura por culpa de computadoras y libros y malos hábitos. me voy. veré al autor del libro La bala perdida. acaso platiquemos de cómo Burroughs le sorrajó un balazo en la cabeza a Joan Volmer, muy acaso. más seguro es que platiquemos de armas y me recomiende una para evitar la ceguera.
Friday, March 27, 2009
trajes para mártires
cualquiera puede averiguar el origen de esa prenda inútil e incómoda llamada traje, compuesta de saco, corbata, pantalón y camisa, si busca en google.
lo que jamás podremos discernir, al menos yo no lo he logrado, es el por qué los hombres usan y tienen que usar esas prendas. incómodas. pretenciosas. calientes. agobiantes. sí elegantes. sí bonitas, sí lo que quieran. pero incómodas para quien las usa.
he tenido que usar traje varios años de mi vida. aún lo hago. me miro al espejo y me digo, carajo alfonso, si no te ves tan mal, te sobra esa panza y quizás si cambiaras la camisa por esta otra y la corbata por esta otra y el corte del traje por este otro, te verías más elegante. si tuvieras mucho más dinero podrías comprarte equis traje y te vería más elegante. vanidad pueril y asquerosa.
hoy que se han comenzado los calores mi sufrimikento lo hace también. soportar una reunión de imbéciles que discuten necedades en una sala de 4 x 4 ante una computadora y un cañón, durante 3 horas, vestidos de traje y corbata todos, con café malo al lado, es un suplicio.
salir a ver a un cliente, viajar en coche durante 2 horas por el tráfico de esta ciudad vestido de traje, aun con ventilación dentro, es un suplicio.
viajar en metro, metrobús, microbús y aun caminar a la sombra de un parque vestido de traje para llegar a la oficina o a una conferencia, es un suplicio.
¿quién en su sano juicio puede aguantar eso? estoy seguro que puros imbéciles.
a veces, cuando me dicen que a tal reunión tengo que ir de traje pregunto, sólo por molestar: ¿voy a trabajar o a un desfile de modas? porque en el segundo caso ya la tengo perdida. mi jefe se ríe y rápido se pone serio. a trabajar, cabrón, dice. porque él no tiene que cargar una computadora portátil, apuntes, libretas y porque a él le pagan un chofer, así que si hay tráfico no se molesta, se sumerge en la lectura de sus síntesis y que lo demás valga verga.
pero a mí me gusta más ver y estar con la gente. conozco esta ciudad por arriba y por abajo, en micros, metro y metrobús, urbanos y suburbanos, en coche, con chofer y sin él. nadie me la va a contar. y nadie menos me la va a contar sobre cómo se padece y sobrevive. nadie mucho menos me va a decir qué pasa en santa fe iztapalapa centro ecatepec o neza y cómo veo diario a cientos de imbéciles palidecer vestidos de traje ante olas de calor infernal.
pero hay que ser marranos, no trompudos. ¿quién prefiere el martirologio de vestir traje con el calor que nos acecha? nadie en su sano juicio, insisto.
muy guapos, muy guapos, pero cagándondose de calor e incomodidad, hasta que llegan a sus frías oficinas. que dios los bendiga mientras estén en las calles, que es donde el diablo tiene su morada. yo, de mártir, no tengo nada. ¿el trabajo? a la chingada.
lo que jamás podremos discernir, al menos yo no lo he logrado, es el por qué los hombres usan y tienen que usar esas prendas. incómodas. pretenciosas. calientes. agobiantes. sí elegantes. sí bonitas, sí lo que quieran. pero incómodas para quien las usa.
he tenido que usar traje varios años de mi vida. aún lo hago. me miro al espejo y me digo, carajo alfonso, si no te ves tan mal, te sobra esa panza y quizás si cambiaras la camisa por esta otra y la corbata por esta otra y el corte del traje por este otro, te verías más elegante. si tuvieras mucho más dinero podrías comprarte equis traje y te vería más elegante. vanidad pueril y asquerosa.
hoy que se han comenzado los calores mi sufrimikento lo hace también. soportar una reunión de imbéciles que discuten necedades en una sala de 4 x 4 ante una computadora y un cañón, durante 3 horas, vestidos de traje y corbata todos, con café malo al lado, es un suplicio.
salir a ver a un cliente, viajar en coche durante 2 horas por el tráfico de esta ciudad vestido de traje, aun con ventilación dentro, es un suplicio.
viajar en metro, metrobús, microbús y aun caminar a la sombra de un parque vestido de traje para llegar a la oficina o a una conferencia, es un suplicio.
¿quién en su sano juicio puede aguantar eso? estoy seguro que puros imbéciles.
a veces, cuando me dicen que a tal reunión tengo que ir de traje pregunto, sólo por molestar: ¿voy a trabajar o a un desfile de modas? porque en el segundo caso ya la tengo perdida. mi jefe se ríe y rápido se pone serio. a trabajar, cabrón, dice. porque él no tiene que cargar una computadora portátil, apuntes, libretas y porque a él le pagan un chofer, así que si hay tráfico no se molesta, se sumerge en la lectura de sus síntesis y que lo demás valga verga.
pero a mí me gusta más ver y estar con la gente. conozco esta ciudad por arriba y por abajo, en micros, metro y metrobús, urbanos y suburbanos, en coche, con chofer y sin él. nadie me la va a contar. y nadie menos me la va a contar sobre cómo se padece y sobrevive. nadie mucho menos me va a decir qué pasa en santa fe iztapalapa centro ecatepec o neza y cómo veo diario a cientos de imbéciles palidecer vestidos de traje ante olas de calor infernal.
pero hay que ser marranos, no trompudos. ¿quién prefiere el martirologio de vestir traje con el calor que nos acecha? nadie en su sano juicio, insisto.
muy guapos, muy guapos, pero cagándondose de calor e incomodidad, hasta que llegan a sus frías oficinas. que dios los bendiga mientras estén en las calles, que es donde el diablo tiene su morada. yo, de mártir, no tengo nada. ¿el trabajo? a la chingada.
la hora del planeta
que mañana a las 8.30 pm habrá que apagar las luces durante una hora para llamar la atención sobre el calentamiento global. ja, ja y más ja. ¿con una pinche horita creen estar salvando al planeta?
"la hora del planeta" han llamado a su iniciativa, que se hará en no sé cuantas pinches ciudades, 125, creo.
ayer pude escuchar a un par de imbéciles senadores de un partido disque verde abogar en favor del ahorro de energía, el reciclaje, el reuso, a favor de salvar el planeta. muy bonitos ellos, bien peinados con geles o espumas que les relamen el cabello.
me pregunto cuánta energía ahorrarán en sus camionetas de 8 cilindros, en sus departamentos con 4 o 5 habitaciones, con televisiones de plasma, computadoras encendidas, música sonando todo el tiempo, centros de lavado y planchado, hornos, microondas, y un largo etc que me imagino, ya que yo no me meto en casa de esos tipejos.
y cuánta energía ahorrarán todos los días, todos, no uno solo, de los que apagarán su luz. ja, qué risa me dan. con una hora que apaguen la luz creerán que ya habrán hecho mucho por el planeta. pobres imbéciles.
yo mantendré encendida mi luz como forma de protesta para que esas mamadas se hagan todo el tiempo y todo el año y todos los días, no sólo una pinche horita. porque da la casualidad que yo tengo que trabajar. sí, y sólo tengo un foco ahorrador y una computadora con pila para dos horas y media y un ventilador y para de contar, no necesito más luz. hipócritas.
"la hora del planeta" han llamado a su iniciativa, que se hará en no sé cuantas pinches ciudades, 125, creo.
ayer pude escuchar a un par de imbéciles senadores de un partido disque verde abogar en favor del ahorro de energía, el reciclaje, el reuso, a favor de salvar el planeta. muy bonitos ellos, bien peinados con geles o espumas que les relamen el cabello.
me pregunto cuánta energía ahorrarán en sus camionetas de 8 cilindros, en sus departamentos con 4 o 5 habitaciones, con televisiones de plasma, computadoras encendidas, música sonando todo el tiempo, centros de lavado y planchado, hornos, microondas, y un largo etc que me imagino, ya que yo no me meto en casa de esos tipejos.
y cuánta energía ahorrarán todos los días, todos, no uno solo, de los que apagarán su luz. ja, qué risa me dan. con una hora que apaguen la luz creerán que ya habrán hecho mucho por el planeta. pobres imbéciles.
yo mantendré encendida mi luz como forma de protesta para que esas mamadas se hagan todo el tiempo y todo el año y todos los días, no sólo una pinche horita. porque da la casualidad que yo tengo que trabajar. sí, y sólo tengo un foco ahorrador y una computadora con pila para dos horas y media y un ventilador y para de contar, no necesito más luz. hipócritas.
Thursday, March 26, 2009
por el amor de dios
hoy en la mañana viajaba en metro. pensando cosas, más que leyendo El teatro de Sabath. cada línea suya me hace reflexionar sobre lo que narra y recordar otros sucesos, parecidos a los que viven los personajes. Roth tiene ese poder. pero a veces me voy con mis pensamientos y avanzo en la lectura sin leer y regreso y leo y vuelvo a pensar. llevo con ese libro ya un poco más de tiempo del que se debería. pero a esos libros, a sus libros, no se les abandona tan fácil y es mejor leerlos lento y seguro. he pasado las épocas de los libros que se devoraban. al menos no devoro libros como antes, en que leía hasta 3 o 4 por semana. extraño un poco esos tiempos, por la cantidad de los libros que leía y de buena calidad. pero ahora disfruto un poco más leerlos con calma, aunque lea menos.
en fin, iba pensando eso y más cosas. recién había hecho una llamada telefónica que me cimbró. yo preocupado por mis estúpidos y nimios sucesos.
viajaba pues en el metro pensando en una y otra cosa cuando de un lado entra una vendedora con el maldito ruido de un disco de cumbia y no sé que más. por el otro entró un viejito que intentaba cantar algo imperceptible. el viejito avanzaba por un lado. la vendedora detenida en el otro extremo. en cuanto se acercó el viejito pude escuchar que pedía dinero por el amor de dios, una caridad. avanzaba apoyado en un bastón, con las manos gruesas pero temblorosas, sus brazos igualmente gruesos y peludos, su piel inevitablemente arrugada, pero su voz muy baja. a tres pasos de mí gritó francamente desesperado: "por el amor de dios". varios pasajeros saltaron de sus asientos.
entonces se soltó a decir que ya no había caridad en este mundo, que ojalá lo que ahí viajábamos nunca nos viéramos en la necesidad de pedir dinero porque entonces ya veríamos lo que siente. "acaso no hay alguien que pueda dar una caridad" dijo y algunos sacaron alguna moneda. eso, dijo, aún quedan personas caritativas.
siguió con su perorata. yo bajé. el tren siguió. la vendedora de cidis piratas desde el grito del anciano había ya bajado al mínimo los decibeles infernales de su reproductor coby.
y pensé rumbo al trasbordo y no he dejado de pensar en los personajes ancianos de las novelas de Philip Roth y no dejo de recordar cuando dice en Elegía: "la vejez no es una batalla, la vejez es una masacre".
en fin, iba pensando eso y más cosas. recién había hecho una llamada telefónica que me cimbró. yo preocupado por mis estúpidos y nimios sucesos.
viajaba pues en el metro pensando en una y otra cosa cuando de un lado entra una vendedora con el maldito ruido de un disco de cumbia y no sé que más. por el otro entró un viejito que intentaba cantar algo imperceptible. el viejito avanzaba por un lado. la vendedora detenida en el otro extremo. en cuanto se acercó el viejito pude escuchar que pedía dinero por el amor de dios, una caridad. avanzaba apoyado en un bastón, con las manos gruesas pero temblorosas, sus brazos igualmente gruesos y peludos, su piel inevitablemente arrugada, pero su voz muy baja. a tres pasos de mí gritó francamente desesperado: "por el amor de dios". varios pasajeros saltaron de sus asientos.
entonces se soltó a decir que ya no había caridad en este mundo, que ojalá lo que ahí viajábamos nunca nos viéramos en la necesidad de pedir dinero porque entonces ya veríamos lo que siente. "acaso no hay alguien que pueda dar una caridad" dijo y algunos sacaron alguna moneda. eso, dijo, aún quedan personas caritativas.
siguió con su perorata. yo bajé. el tren siguió. la vendedora de cidis piratas desde el grito del anciano había ya bajado al mínimo los decibeles infernales de su reproductor coby.
y pensé rumbo al trasbordo y no he dejado de pensar en los personajes ancianos de las novelas de Philip Roth y no dejo de recordar cuando dice en Elegía: "la vejez no es una batalla, la vejez es una masacre".
Saturday, March 21, 2009
zónico
zónico. suena bonito la palabra. a ruido, a sonido, a estereofonía, cuadrifonía, estéreo, a ecualizador en coche, decibeles a reventar.
pero zónico es el blog de zónico. de guanatos pa más señas. guadalajara pa los ignorantes. y sí, es la tercera vez que me visita en 4 o 5 años. por un concierto y a ver a Pumas. esta vez los afortunados fueron los radiohead. la vez pasada los pearl jam. la otra vez sólo a CU, Pumas contra américa. empatamos. pero aún le tocó estar en el Árbol, comer asado, beber con la rebel, ver pelear a la rebel.
le debo la visita. hace más de 8 años no voy a guanatos city rocks. mi zónico, guanatos rifa y nadie lo sabe. bueno sí, villarreal que se fue a vivir pallá.
pero zónico es el blog de zónico. de guanatos pa más señas. guadalajara pa los ignorantes. y sí, es la tercera vez que me visita en 4 o 5 años. por un concierto y a ver a Pumas. esta vez los afortunados fueron los radiohead. la vez pasada los pearl jam. la otra vez sólo a CU, Pumas contra américa. empatamos. pero aún le tocó estar en el Árbol, comer asado, beber con la rebel, ver pelear a la rebel.
le debo la visita. hace más de 8 años no voy a guanatos city rocks. mi zónico, guanatos rifa y nadie lo sabe. bueno sí, villarreal que se fue a vivir pallá.
sabbath
"el viaje era interminable. o se le había pasado un giro por alto o aquella era ya la próxima morada: un ataúd que conduces sin cesar a través de la oscuridad por un espacio sin identificar mientras cuentas una y otra vez los acontecimientos incontrolables que te indujeron a convertirte en un hombre imprevisto."
¿de quién la cita? si me lo adivina se le parte el corazón.
¿de quién la cita? si me lo adivina se le parte el corazón.
mi hermano
mi hermano está de visita por el df. huyó a tiempo y se fue a refugiar a un buen lugar, o lo era hace un tiempo según sus propias palabras. playa del carmen. a unos minutos lejanos de cancún. viene cada año. por su dotación de libros, piratería, ropa, futbol y locura. locura de exportación. pero cada vez que viene me sorprende a mí también. no le puedo prohibir nada, ni siquiera aconsejar qué haga o no haga. nunca lo hice y cuando lo intenté recibí, como se debe, un madrazo y desprecio.
peleamos como perros durante la infancia. alguna cicatriz debe quedarle y alguna cicatriz debe quedarme en la cabeza, resultado de los batazos o los pelotazos que nos dábamos. éramos rudos. no menos ni más que los chamacos de hoy. no menos ni más que nuestros sobrinos. nuestros espejos.
no tenemos hijos y decimos que nunca los tendremos. nos hacemos viejos. él más que yo. sus arrugas son evidentes debido a su claro color de piel. él menor que yo. nacimos el mismo día. el mismo mes. tres años de diferencia. distinta clínica y partero. esto no debes saberlo. luego presumirás saber todo de mí. ja. recuerda. todo es ficción que se confunde con realidad.
el caso es que está de visita por el df. y hace lo que se le hincha. un día llega a casa sin avisar. otro día no avisa si no llega y me preocupa como si fuera su madre. un día organiza fiesta.otro día llega borracho y vomita sangre. un día se la pasa echado.
otro día lleva a nuestra madre al doctor, qué bueno que está aquí, no hubiera podido yo llevarla. él, tan lejos. mi madre tan cerca de mí. ¿quién se hará cargo de ella ahora que se hace vieja y las enfermedades comienzan a atacarla?
él no, no todo el tiempo. ¿yo? le daré un arma ¿a quién? a mi hermano. quizás decida darnos un buen balazo. siempre lo ha hecho
peleamos como perros durante la infancia. alguna cicatriz debe quedarle y alguna cicatriz debe quedarme en la cabeza, resultado de los batazos o los pelotazos que nos dábamos. éramos rudos. no menos ni más que los chamacos de hoy. no menos ni más que nuestros sobrinos. nuestros espejos.
no tenemos hijos y decimos que nunca los tendremos. nos hacemos viejos. él más que yo. sus arrugas son evidentes debido a su claro color de piel. él menor que yo. nacimos el mismo día. el mismo mes. tres años de diferencia. distinta clínica y partero. esto no debes saberlo. luego presumirás saber todo de mí. ja. recuerda. todo es ficción que se confunde con realidad.
el caso es que está de visita por el df. y hace lo que se le hincha. un día llega a casa sin avisar. otro día no avisa si no llega y me preocupa como si fuera su madre. un día organiza fiesta.otro día llega borracho y vomita sangre. un día se la pasa echado.
otro día lleva a nuestra madre al doctor, qué bueno que está aquí, no hubiera podido yo llevarla. él, tan lejos. mi madre tan cerca de mí. ¿quién se hará cargo de ella ahora que se hace vieja y las enfermedades comienzan a atacarla?
él no, no todo el tiempo. ¿yo? le daré un arma ¿a quién? a mi hermano. quizás decida darnos un buen balazo. siempre lo ha hecho
Friday, March 13, 2009
a la vejez navajazos
hoy una anciana de cerca de 70 años y movimientos ágiles y lucidez envidiable me sentó ante su escritorio. vio mis fotos. me ordenó quitarme los lentes. me indicó como recogerme el escaso copete cn el fin de examinar mi frente y comparar si las arrugas y las ojeras del tipo de la foto era yo. satisfecha al comprobar que éramos la misma persona me dijo:
-no se deje crecer la barba. en ese momento me sentí como en la cárcel, como el preso que "toca el piano" y pone la jeta de perfil y de frente sosteniendo su número.
-no, señora, contesté.
-cuando vaya rasúrese.
-cuando vaya a dónde.
-a su examen.
-¿ah, sí?, ¿y puedo vestir como se me hinche la gana?.
-se les recomienda vestir formales.
-y entonces, ¿qué examinan, el conocimiento o la calidad de la ropa, lo naco que uno puede llegar a ser?
-vista como quiera.
-eso haré. y tampoco me rasuraré.
-uno de sus papeles está mal, dijo luego de examinar hoja tras hoja.
-todo está mal conmigo desde hace un tiempo... y desde siempre, ahora que lo pienso, dije harto, a punto de explotar.
-tiene que volver con este documento escrito de manera correcta, dijo y me miró con sus ojillos verdes, sus cabello blanco, su cuerpecito enjuto, su 1.55 de estatura, su poder detrás del escritorio de lámina y formaica-. lo espero, tiene 30 minutos, dijo.
una vez más el poder me había vencido, encarnado esta vez en una viejecita, inofensiva a la vista de muchos, frágil, incluso tierna y adorable.
si la hubiera visto yo en la calle le habría ayudado a atravesar una calle o le hubiera cargado la bolsa del mandado hasta su departamento en el piso 10.
el poder tiene ese poder de mímesis. así que vencido por el poder ahora estoy deseando dar a la vejez navajazos, como debí haber hecho hace mucho tiempo, antes de volverme, yo también, un jodido viejo.
-no se deje crecer la barba. en ese momento me sentí como en la cárcel, como el preso que "toca el piano" y pone la jeta de perfil y de frente sosteniendo su número.
-no, señora, contesté.
-cuando vaya rasúrese.
-cuando vaya a dónde.
-a su examen.
-¿ah, sí?, ¿y puedo vestir como se me hinche la gana?.
-se les recomienda vestir formales.
-y entonces, ¿qué examinan, el conocimiento o la calidad de la ropa, lo naco que uno puede llegar a ser?
-vista como quiera.
-eso haré. y tampoco me rasuraré.
-uno de sus papeles está mal, dijo luego de examinar hoja tras hoja.
-todo está mal conmigo desde hace un tiempo... y desde siempre, ahora que lo pienso, dije harto, a punto de explotar.
-tiene que volver con este documento escrito de manera correcta, dijo y me miró con sus ojillos verdes, sus cabello blanco, su cuerpecito enjuto, su 1.55 de estatura, su poder detrás del escritorio de lámina y formaica-. lo espero, tiene 30 minutos, dijo.
una vez más el poder me había vencido, encarnado esta vez en una viejecita, inofensiva a la vista de muchos, frágil, incluso tierna y adorable.
si la hubiera visto yo en la calle le habría ayudado a atravesar una calle o le hubiera cargado la bolsa del mandado hasta su departamento en el piso 10.
el poder tiene ese poder de mímesis. así que vencido por el poder ahora estoy deseando dar a la vejez navajazos, como debí haber hecho hace mucho tiempo, antes de volverme, yo también, un jodido viejo.
Wednesday, March 11, 2009
malditas palabras
Malditas palabras puede parecer el título de una recopilación de cuentos recientemente publicada.
Ahora me lamento de las palbras que digo, de las muchas que digo sin sentido, sin razón, estúpidamente.
Pienso equivocadamente y cometo tonterías y las tonterías salen de mi boca y una vez dichas imposible de enmendar el error. Sólo queda pedir perdón por las malditas palabras que mi hocico escupe insensatamente.
Ahora me lamento de las palbras que digo, de las muchas que digo sin sentido, sin razón, estúpidamente.
Pienso equivocadamente y cometo tonterías y las tonterías salen de mi boca y una vez dichas imposible de enmendar el error. Sólo queda pedir perdón por las malditas palabras que mi hocico escupe insensatamente.
Tuesday, March 10, 2009
jugueros vs. cantineros
así como me conocen los cantineros y meseros de ciertos bares y cantinas y restaurantes, me conocen los jugueros a los que acudo cuando la resaca o el puro gusto por lo sano hacen presa de mí. más bien bebo jugo por su sabor, por su frescura, por su naturalidad, por sus propiedades, por lo que sea, bebo jugo. un día de naranja otro de toronja otro de zanahoria otro de betabel con apio y otro más de naranja y luego repito la dosis por semanas. no hay regla en esto.
mis jugueros me conocen; uno, mayor de 50 años me llama jefe y sólo exprime de naranja y toronja; otro, como de 20 años, me llama joven y de repente me queda a deber cambio pero luego me compensa con un poco más de jugo, dice: tómele, joven, para que le sirva un poco más; y siento que mis ojos a punto de la ceguera vuelven a recobrar un poco de vida y brillo con el delicioso jugo de zanahoria con una pisca de jugo limón (invento reciente que no me disgusta).
un juguero más no me dice nada, pero me reconoce, él está cerca del metro y tiene tanta gente como para ponerse a charlar con un mentecato como yo que sólo los domingos lo visita sin tanta prisa, porque además es el único juguero del rumbo en ese día.
otro juguero y su hija, cerca del trabajo me preguntan siempre si quiero el vaso tapado o con popote; cada vez les pido distinto, un día un litro, otro medio litro, otro día tapado, uno más sin tapa y otro día sin popote, para que vean que tampoco soy de una sola respuesta ni de un solo gusto, y además venden licuados de leche lala con miel y granola y huevo y sabe dios cuanta cosa que no se me antoja ni tantito, porque a mi edad ya no se está para beber leche como recién nacido.
antes, viviendo por otros rumbos, había una juguera que nada más verme sabía el grado de mi resaca y me preparaba un jugo de naranja mezclado con jerez, la medida exacta ya la conocía puesto que la visitaba generalmente sábados y domingos. yo era aún joven o a punto de dejar de serlo y podía resistir dos o tres días de borrachera. no cruzábamos muchas palabras.
en otro lugar, en la roma, un juguero cotorrón al verme a menos de diez metros ya gritaba: jugos para la cruda. mis manos temblorosas tomaban el líquido y daban unas monedas. pinche juguero, lo bueno es que no siempre llegaba resacoso con él. en fin.
jugueros por las mañanas. cantineros y meseros por las noches. mis fieles amigos. para servir a usted.
mis jugueros me conocen; uno, mayor de 50 años me llama jefe y sólo exprime de naranja y toronja; otro, como de 20 años, me llama joven y de repente me queda a deber cambio pero luego me compensa con un poco más de jugo, dice: tómele, joven, para que le sirva un poco más; y siento que mis ojos a punto de la ceguera vuelven a recobrar un poco de vida y brillo con el delicioso jugo de zanahoria con una pisca de jugo limón (invento reciente que no me disgusta).
un juguero más no me dice nada, pero me reconoce, él está cerca del metro y tiene tanta gente como para ponerse a charlar con un mentecato como yo que sólo los domingos lo visita sin tanta prisa, porque además es el único juguero del rumbo en ese día.
otro juguero y su hija, cerca del trabajo me preguntan siempre si quiero el vaso tapado o con popote; cada vez les pido distinto, un día un litro, otro medio litro, otro día tapado, uno más sin tapa y otro día sin popote, para que vean que tampoco soy de una sola respuesta ni de un solo gusto, y además venden licuados de leche lala con miel y granola y huevo y sabe dios cuanta cosa que no se me antoja ni tantito, porque a mi edad ya no se está para beber leche como recién nacido.
antes, viviendo por otros rumbos, había una juguera que nada más verme sabía el grado de mi resaca y me preparaba un jugo de naranja mezclado con jerez, la medida exacta ya la conocía puesto que la visitaba generalmente sábados y domingos. yo era aún joven o a punto de dejar de serlo y podía resistir dos o tres días de borrachera. no cruzábamos muchas palabras.
en otro lugar, en la roma, un juguero cotorrón al verme a menos de diez metros ya gritaba: jugos para la cruda. mis manos temblorosas tomaban el líquido y daban unas monedas. pinche juguero, lo bueno es que no siempre llegaba resacoso con él. en fin.
jugueros por las mañanas. cantineros y meseros por las noches. mis fieles amigos. para servir a usted.
Saturday, March 07, 2009
papel para el culo
desde que recuerdo tengo libretas, cuadernos o vivo rodeado de papeles. mi madre guardó durante mucho tiempo los cuadernos del kinder en donde pinté horribles dibujos infantiles, eran horribles, lo juro, siempre fui malo para el dibujo, como lo soy para muchas cosas.
guiado por esa manía yo guardé cuadernos de primaria, algunos, no los de matemáticas, pero al entrar a la secundaria los cuadernos fueron enviados a la basura puesto que los comics de memín pingüín, simón simonazo, videorisa, spiderman y muchos más ocuparon su lugar.
de la secundaria guardé hasta hace muy poco muchos papeles, basura. incluso recuerdo algún chismógrafo que por prudencia y pena tiré, ese sí, hace muchos años.
también hasta hace muy poco guardé los cuadernos del cch y la universidad, que no eran muchos pues ya en esas épocas en un cuaderno podía guardar todo lo relativo a todas las materias y dejé de anotar tanto porque ya no me dictaban como a un lorito, tomaba las notas sólo de lo que me parecía importante, como aún ahora hago, hecho que lamento pues llego a olvidar detalles imperdonables.
tengo malas costumbres y una de elllas es anotar ideas y pensamientos y números telefónicos en jodidos papelitos o post its que quedan por ahí regados. debería juntarlos todos y pegarlos en un cuaderno pero también me he desecho de mucha de esa basura que ya no quiero recordar.
conservo, entonces, sólo varios cuadernos, del cch y la universidad algunos; otros de esta ya larga vida que me aqueja. pero he dejado de anotar en ellos.
salvo estúpidas anotaciones laborales, que bien pueden irse al carajo, muy pocas tienen que ver coon ideas, proyectos, reflexiones o diarios. he volcado casi toda mi pobre inventiva a estas madriolas cibernéticas apelando a que no olvide las claves para algún día volver a escribir, o que alguien me recuerde las direcciones de todos los blogs y demás páginas en donde he escrito basura.
hace unos cinco años, luego de una tremenda y estupida (como todas) borrachera, perdí una mochila. dentro de ella un par de libros entrañables, una camiseta de Pumas, una cámara digital con todo y cargador y funda y cables y sobre todo un cuaderno. uno en donde había, a diferencia de muchos otros, decenas de páginas con anotaciones, citas, ideas, proyectos, teléfonos y minirelatos o simples esbozos.
me autoimpuse una pena de 3 meses sin alcohol, pero la libreta jamás la recuperé, por supuesto, así que luego de eso estilo ponerle mi mail a las libretas con un mensaje para quien llegase a encontrarlas.
pero ahora que lo pienso, tampoco pasa nada. quisiera no tener papel, ni uno más en mi casa. les confieso que voy perdiendo la vista paulatina pero irremediablemente. pronto los papeles que me rodean no servirán más que para limpiarme el culo y los mocos. y ni para eso.
así que evito todo trato con libretas. aún no puedo evitar el trato con mis libros, pero pronto comenzaré a tirarlos a una hoguera. me han casusado ya suficiente daño. no sólo a la vista, me refiero. ¿alquien que pronto quiera quedarse ciego o perder la razón se apunta por unos cuantos libros?
guiado por esa manía yo guardé cuadernos de primaria, algunos, no los de matemáticas, pero al entrar a la secundaria los cuadernos fueron enviados a la basura puesto que los comics de memín pingüín, simón simonazo, videorisa, spiderman y muchos más ocuparon su lugar.
de la secundaria guardé hasta hace muy poco muchos papeles, basura. incluso recuerdo algún chismógrafo que por prudencia y pena tiré, ese sí, hace muchos años.
también hasta hace muy poco guardé los cuadernos del cch y la universidad, que no eran muchos pues ya en esas épocas en un cuaderno podía guardar todo lo relativo a todas las materias y dejé de anotar tanto porque ya no me dictaban como a un lorito, tomaba las notas sólo de lo que me parecía importante, como aún ahora hago, hecho que lamento pues llego a olvidar detalles imperdonables.
tengo malas costumbres y una de elllas es anotar ideas y pensamientos y números telefónicos en jodidos papelitos o post its que quedan por ahí regados. debería juntarlos todos y pegarlos en un cuaderno pero también me he desecho de mucha de esa basura que ya no quiero recordar.
conservo, entonces, sólo varios cuadernos, del cch y la universidad algunos; otros de esta ya larga vida que me aqueja. pero he dejado de anotar en ellos.
salvo estúpidas anotaciones laborales, que bien pueden irse al carajo, muy pocas tienen que ver coon ideas, proyectos, reflexiones o diarios. he volcado casi toda mi pobre inventiva a estas madriolas cibernéticas apelando a que no olvide las claves para algún día volver a escribir, o que alguien me recuerde las direcciones de todos los blogs y demás páginas en donde he escrito basura.
hace unos cinco años, luego de una tremenda y estupida (como todas) borrachera, perdí una mochila. dentro de ella un par de libros entrañables, una camiseta de Pumas, una cámara digital con todo y cargador y funda y cables y sobre todo un cuaderno. uno en donde había, a diferencia de muchos otros, decenas de páginas con anotaciones, citas, ideas, proyectos, teléfonos y minirelatos o simples esbozos.
me autoimpuse una pena de 3 meses sin alcohol, pero la libreta jamás la recuperé, por supuesto, así que luego de eso estilo ponerle mi mail a las libretas con un mensaje para quien llegase a encontrarlas.
pero ahora que lo pienso, tampoco pasa nada. quisiera no tener papel, ni uno más en mi casa. les confieso que voy perdiendo la vista paulatina pero irremediablemente. pronto los papeles que me rodean no servirán más que para limpiarme el culo y los mocos. y ni para eso.
así que evito todo trato con libretas. aún no puedo evitar el trato con mis libros, pero pronto comenzaré a tirarlos a una hoguera. me han casusado ya suficiente daño. no sólo a la vista, me refiero. ¿alquien que pronto quiera quedarse ciego o perder la razón se apunta por unos cuantos libros?
por el pasado llorarás
más allá de ser el título de uno de los mejores libros de chester himes, por el pasado llorarás es com un aforismo de la vida, de tu vida, de la mía, de la de cualquiera
equivalente a ese lugar común que dice que todo pasado fue mejor, esta frase encierra más sabiduría y pesismismo. sólo reflexiónala un poco.
yo he llorado ya mucho por el pasado, por el mío, no sólo ahora, todo el tiempo desde hace mucho tiempo. pero tampoco le dedicaré una lágrima más. después de esta frase de chester himes tengo otra, de la banda española Eskorbuto:
el pasado ha pasado y por él nada que hacer. el presente es un fracaso. el futuro no se ve.
así que ya pueden imaginar lo que sigue. basta de lágrimas, señores.
equivalente a ese lugar común que dice que todo pasado fue mejor, esta frase encierra más sabiduría y pesismismo. sólo reflexiónala un poco.
yo he llorado ya mucho por el pasado, por el mío, no sólo ahora, todo el tiempo desde hace mucho tiempo. pero tampoco le dedicaré una lágrima más. después de esta frase de chester himes tengo otra, de la banda española Eskorbuto:
el pasado ha pasado y por él nada que hacer. el presente es un fracaso. el futuro no se ve.
así que ya pueden imaginar lo que sigue. basta de lágrimas, señores.
putos sueños
he soñado sueños raros. no raros, inquietantes. no quiero decir predictivos. y si lo son, que lo sean.
el caso es que he soñado que me matan, y que me matan por detrás, sin que vea yo a los asesinos. está bien, que así sea. que me maten como quieran. que no sepa yo. que no den la cara. putos. putos sueños.
el caso es que he soñado que me matan, y que me matan por detrás, sin que vea yo a los asesinos. está bien, que así sea. que me maten como quieran. que no sepa yo. que no den la cara. putos. putos sueños.
Friday, March 06, 2009
escribir
¿y cómo escribir cuando se termina con el cuerpo molido, la mente apabullada, la espalda doblada?
pues escribiendo, me dicen, escribiendo
pues escribiendo, me dicen, escribiendo
cuidado con los hoyos
anoche, antes de ir a la presentación de un libro (ya saben lo mamón culturoso que soy) abordé un taxi para posponer la caminata nocturna. el taxista me preguntaba si entraba por esta u otra calle.
- usté sígase derecho, yo le digo por donde -dije
el taxista me preguntó si sabía porque el Peje y Marcelo Ebrard son compadres. le dije que no lo sabía y algo me dijo que me hizo cagarme de risa. es una lástima que tenga tan mala memoria para recordar los chistes. una disculpa.
el caso es que me preguntó también si sabía porque Marcelo Ebrard había mando a hacer tantos hoyos por todas la ciudad, obras aquí, obras allá, hoyos acullá.
- pues no, no sé -dije
- pues porque está buscando a su reputa madre -dijo
mi carcajada no se hizo esperar, pero era el momento de doblar la calle y entrar, válgame dios, en sentido contrario
- ya lo metí en un problema, jefe
- no se preocupe, joven
- mire déjeme aquí si quiere
- no, no, lo llevo hasta donde va
- oiga, y ese chiste ¿quièn se lo contó?
- me lo contó un viejito que se subió. ese día se lo conté a toda mi pasaje. es un éxito, qué no
- claro que sí, ahora se lo contarè a mis amigos. aquí bajo, jefe
- ándele, joven, y tenga cuidado con los hoyos -se rio por lo bajo
- usté sígase derecho, yo le digo por donde -dije
el taxista me preguntó si sabía porque el Peje y Marcelo Ebrard son compadres. le dije que no lo sabía y algo me dijo que me hizo cagarme de risa. es una lástima que tenga tan mala memoria para recordar los chistes. una disculpa.
el caso es que me preguntó también si sabía porque Marcelo Ebrard había mando a hacer tantos hoyos por todas la ciudad, obras aquí, obras allá, hoyos acullá.
- pues no, no sé -dije
- pues porque está buscando a su reputa madre -dijo
mi carcajada no se hizo esperar, pero era el momento de doblar la calle y entrar, válgame dios, en sentido contrario
- ya lo metí en un problema, jefe
- no se preocupe, joven
- mire déjeme aquí si quiere
- no, no, lo llevo hasta donde va
- oiga, y ese chiste ¿quièn se lo contó?
- me lo contó un viejito que se subió. ese día se lo conté a toda mi pasaje. es un éxito, qué no
- claro que sí, ahora se lo contarè a mis amigos. aquí bajo, jefe
- ándele, joven, y tenga cuidado con los hoyos -se rio por lo bajo
celular
a veces, cuando la burocracia se empeña en hacerle a uno la vida de cuadritos, lo mejor es tomar el teléfono y llorarle un poco. lo más seguro es que del otro lado haya alguien escuchando el llanto inútil.
Thursday, March 05, 2009
hole
nunca he salido de mi etapa grunge (17 años) hace 20 y lo sigo disfrutando
sí que sí
quieres más, por si nunca los viste, busca:
Nirvana - Come As You Are
inserción denegada
Come as you are as you were
o da clic aqui
sí que sí
quieres más, por si nunca los viste, busca:
Nirvana - Come As You Are
inserción denegada
Come as you are as you were
o da clic aqui
prohibido extrañar
es curioso, de repente hasta las paredes parece que a uno lo extrañan. decoro mis aposentos (así les digo, no os preocupéis, delirio de grandeza, se llama) con libros, pinturas, retratos, cafeteras e incluso ropa y zapatos.
a veces pasan días sin que me acerque aquí. a veces siento que cuando llego algo ha pasado, alguien me ha robado y venido y se ha llevado todo. a veces pienso que deberían llevarse todo y no dejar nada. ni rastro.
en otras ocasiones pienso que aquí me esperan, las paredes, el chanquito, la bailarina, los retratos, las pinturas, los cuadros, la ropa, el ruido, los sombreros.
pienso que se entristecen a la espera de mi regreso. y les hablo cuando he vuelto. y les digo que no se preocupen, que no me iré sin avisarles, que no me iré sin dejareles a una buena nana o una buena abuela o una buena madre que cuide de ellos. jamás podré abandonarlos a su suerte. tan solos ellos y ellas.
pero a veces pasa que aún estando yo aquí extrañan algo, alguien. como si yo ya no estuviera aquí. como si hubieran encontrado una nana, una madre o una abuela. y me pongo celoso y les grito, pero no les recrimino. a veces los abandono tanto que les doy la razón. pero no quiero abandonarlos ni que me extrañen ni que extrañen un poco de calor.
libros, osos y bailarinas y ropa seguro se alimentan de olor a café, un poco de tinto, acaso cerveza. no me extrañen. no nos extrañen.
a veces pasan días sin que me acerque aquí. a veces siento que cuando llego algo ha pasado, alguien me ha robado y venido y se ha llevado todo. a veces pienso que deberían llevarse todo y no dejar nada. ni rastro.
en otras ocasiones pienso que aquí me esperan, las paredes, el chanquito, la bailarina, los retratos, las pinturas, los cuadros, la ropa, el ruido, los sombreros.
pienso que se entristecen a la espera de mi regreso. y les hablo cuando he vuelto. y les digo que no se preocupen, que no me iré sin avisarles, que no me iré sin dejareles a una buena nana o una buena abuela o una buena madre que cuide de ellos. jamás podré abandonarlos a su suerte. tan solos ellos y ellas.
pero a veces pasa que aún estando yo aquí extrañan algo, alguien. como si yo ya no estuviera aquí. como si hubieran encontrado una nana, una madre o una abuela. y me pongo celoso y les grito, pero no les recrimino. a veces los abandono tanto que les doy la razón. pero no quiero abandonarlos ni que me extrañen ni que extrañen un poco de calor.
libros, osos y bailarinas y ropa seguro se alimentan de olor a café, un poco de tinto, acaso cerveza. no me extrañen. no nos extrañen.
cero tolerancia
de las cosas que odio y padezco todos los días pero evito, y las que no puedo, soporto, aunque la tolerancia mía es mínima
propaganda política en radio tele y calles (pobres pendejos)
imbéciles que se detienen en las escaleras eléctricas del metro
música infernal en el metro, no sólo infernal, a todo volumen, luego es rebonito recordar a eddi gourmet y los panchos y napoleón y josé josé y juan gabriel
microbuseros, cualquiera
no escribir en este blog (lo extraño, de veras que sí lo extraño)
los vendedores ambulantes que se van de una calle para tomar otra
el ruido ensordecedor de los vendedores ambulantes del metro (creo que ya lo dije)
trabajar de sol a sol
no beber café acompañado, eso puede ponerme más de malas que no beber alcohol aunque esté rodeado de varios
no conducir los hilos (tampoco importa tanto)
el ruido ensordecedor de los vendedores ambulantes del metro (creo que ya lo dije)
propaganda política en radio tele y calles (pobres pendejos)
imbéciles que se detienen en las escaleras eléctricas del metro
música infernal en el metro, no sólo infernal, a todo volumen, luego es rebonito recordar a eddi gourmet y los panchos y napoleón y josé josé y juan gabriel
microbuseros, cualquiera
no escribir en este blog (lo extraño, de veras que sí lo extraño)
los vendedores ambulantes que se van de una calle para tomar otra
el ruido ensordecedor de los vendedores ambulantes del metro (creo que ya lo dije)
trabajar de sol a sol
no beber café acompañado, eso puede ponerme más de malas que no beber alcohol aunque esté rodeado de varios
no conducir los hilos (tampoco importa tanto)
el ruido ensordecedor de los vendedores ambulantes del metro (creo que ya lo dije)
Sunday, March 01, 2009
el terreno baldío
viví para fortuna mía en una casa grande. con patio delantero y trasero. con una calle en la que los coches no circulaban, con un terreno baldío enfrente en el que jugaba a las canicas con mis hermanos y amigos y vecinos.
en ese terreno baldío enterré a varias mascotas. llorando. supe entonces que a los seres que uno quiere no se les tira al río. se les entierra y se les recuerda. porque estarán ahí. pero luego olvidaba a los animalitos y jugábamos a las canicas y a los hoyos y a las escondidas y al bote pateado y a tantas cosas. y jugábamos a la sombra de un árbol feo, un pirul rodeado de maleza.
un pirul de ramas retorcidas al que le quitaba el fruto para joder a mis amigos arrojando la bolita verde desde un globo que estiraba pegado a una manguerita naranja.
un pirul al que subía hasta la punta para demostrarame a mí y a otros que podía treparlo como el mejor trepador de pirules. un día un amigo cayó desde lo alto. lo recuerdo bien porque no le pasó nada, nada más que el susto y un poco de falta de aire. yo seguí trepando hasta la punta de ese pirul hasta que mi niñez terminó y las mujeres me importaron más que los árboles.
hoy que fui a casa de mi madre comprobé de nuevo que no queda nada más de eso, ni el terreno baldío, ni el pirul, ni los amigos, ni mis hermanos. las canicas las guardo, desde hace 25 años en un bote de chocolate Milo (bombochas, aguitas, y etc) ahí siguen mis canicas. no las recordaba. pero recordé mi infancia. a dos calles de un kiosko y uns canchas de basketbol.
a unos cientos de metros de un cerro en el que pasé la adolescencia bebiendo pulque. y recordé mi adolescencia de nuevo, en ese cerro, con esos pulques, con esas vivencias, con esas ganas, con esos descubrimientos, con todo.
un terreno baldío y un cerro boscoso que guardan mucho de lo que fui y soy.
en ese terreno baldío enterré a varias mascotas. llorando. supe entonces que a los seres que uno quiere no se les tira al río. se les entierra y se les recuerda. porque estarán ahí. pero luego olvidaba a los animalitos y jugábamos a las canicas y a los hoyos y a las escondidas y al bote pateado y a tantas cosas. y jugábamos a la sombra de un árbol feo, un pirul rodeado de maleza.
un pirul de ramas retorcidas al que le quitaba el fruto para joder a mis amigos arrojando la bolita verde desde un globo que estiraba pegado a una manguerita naranja.
un pirul al que subía hasta la punta para demostrarame a mí y a otros que podía treparlo como el mejor trepador de pirules. un día un amigo cayó desde lo alto. lo recuerdo bien porque no le pasó nada, nada más que el susto y un poco de falta de aire. yo seguí trepando hasta la punta de ese pirul hasta que mi niñez terminó y las mujeres me importaron más que los árboles.
hoy que fui a casa de mi madre comprobé de nuevo que no queda nada más de eso, ni el terreno baldío, ni el pirul, ni los amigos, ni mis hermanos. las canicas las guardo, desde hace 25 años en un bote de chocolate Milo (bombochas, aguitas, y etc) ahí siguen mis canicas. no las recordaba. pero recordé mi infancia. a dos calles de un kiosko y uns canchas de basketbol.
a unos cientos de metros de un cerro en el que pasé la adolescencia bebiendo pulque. y recordé mi adolescencia de nuevo, en ese cerro, con esos pulques, con esas vivencias, con esas ganas, con esos descubrimientos, con todo.
un terreno baldío y un cerro boscoso que guardan mucho de lo que fui y soy.
ojos suyos
ayer vi su foto. sabía que era él, por supuesto, pero no lo imaginaba así, no así. sí con esos ragos, esos ojos tan profundos y negros y grandes, y quizás esas arrugas como surcos en un campo de maíz en el que nuestros abuelos sembraron cientos de kilos del grano durante cientos de años. quizás lo imaginaba un poco. un poco como un personaje de Roth pero más real, más vivo.
uno, un personaje que se viste para estar bien cuando lo visita la enfermera y sus hijas, uno que se descuida cuando lo van a ver sus hijos, uno que reniega de todo cuando se siente mal, uno que festeja cuando todo va bien y cuando no, uno que vive porque ha vivido, pero que no se resiste a la muerte porque lo ha vivido todo y aun así no ha vivido nada.
uno real, de arrugas severas y besos festivos, reales, amorosos. uno que me recuerda a mi abuelo. uno que quise haber conocido y compartido y escuchado, uno que quizás ya no me vea. uno de ojos negros, brillantes, querendones, festivos, coquetos. uno de ojos profundamente suyos y solo suyos.
uno, un personaje que se viste para estar bien cuando lo visita la enfermera y sus hijas, uno que se descuida cuando lo van a ver sus hijos, uno que reniega de todo cuando se siente mal, uno que festeja cuando todo va bien y cuando no, uno que vive porque ha vivido, pero que no se resiste a la muerte porque lo ha vivido todo y aun así no ha vivido nada.
uno real, de arrugas severas y besos festivos, reales, amorosos. uno que me recuerda a mi abuelo. uno que quise haber conocido y compartido y escuchado, uno que quizás ya no me vea. uno de ojos negros, brillantes, querendones, festivos, coquetos. uno de ojos profundamente suyos y solo suyos.
a veces
a veces, cuando le llamo sé que no puede contestarme; otras, sé que no quiere, las más de las veces ni una ni otra
Saturday, February 28, 2009
mis amigos
¿les he dicho cuánto quiero a mis amigos? si, ustedes no lo creerán, pero tengo muchos y me precio de ello, de su buena amistad, incondicional, crítica. pero mis amigos no estarán conmigo cuando muera. aunque ese no es el punto.
polo, remi, gavilán, felix eusebio, fer (mi hermano), el gazna, jessy bulbo, valeria, carmen azul, picachú, luis enrique pacheco, marco el chihuahueño, marilú, mayra, carlos rentería, fadanelli, aida (mi hermana), césar alfonso (mi sobrino) rafa saavedra, nanilkah, diana totis (mencionada aquí pero no en este orden ni lugar), mayolyx, conflictiva, gama, jaz, arturo garcía abraján, wendy, servín y jenny, serena, el difunto babas, rod j.m., sifuentes y esposa, la palox, el JuanMa y sivel y por ahora esos en mi mente, los otros, los que me faltan no deben ofenderse, son mis amigos, siempre lo serán. la gente que he conocido en este pedazo de vida que me ha tocado compartir con ustedes. los amigos de allende el mar que se han quedado en casa por meses, todos sin excepción, aunque algunos no me recuerden. brenda y su alcoholismo con él y a pesar de él, federico el fedegrifo aunque no me quiera ver, la ñoña jeannette y su marido arnulfo
y los que me faltan, lo que se han ido, los que han regresado, lo que están por ahí, los que siguen, los que no siguen, los de la universidad, los del cch, los del barrio, los que conocí en estados unidos, los que conocí en argentina, los que vienen y vendrán, los colombianos, españoles, italianos, vascos, suizos, regios, jalisquillos, yucatecos, queretanos, los de la única barra de México, de Pumas, los del awante, los aferrados, los sobrios, los ebrios, los ocasionales, los idos, los de tijuana, (mi patria chica y loca), el ander.
todos y todas.
es un adiós y un hasta luego, un pequeñito homenaje por su amistad, por compartir, por beber, por fumar.
pero el café, mis amigos, el café, sólo lo bebo con ella.
polo, remi, gavilán, felix eusebio, fer (mi hermano), el gazna, jessy bulbo, valeria, carmen azul, picachú, luis enrique pacheco, marco el chihuahueño, marilú, mayra, carlos rentería, fadanelli, aida (mi hermana), césar alfonso (mi sobrino) rafa saavedra, nanilkah, diana totis (mencionada aquí pero no en este orden ni lugar), mayolyx, conflictiva, gama, jaz, arturo garcía abraján, wendy, servín y jenny, serena, el difunto babas, rod j.m., sifuentes y esposa, la palox, el JuanMa y sivel y por ahora esos en mi mente, los otros, los que me faltan no deben ofenderse, son mis amigos, siempre lo serán. la gente que he conocido en este pedazo de vida que me ha tocado compartir con ustedes. los amigos de allende el mar que se han quedado en casa por meses, todos sin excepción, aunque algunos no me recuerden. brenda y su alcoholismo con él y a pesar de él, federico el fedegrifo aunque no me quiera ver, la ñoña jeannette y su marido arnulfo
y los que me faltan, lo que se han ido, los que han regresado, lo que están por ahí, los que siguen, los que no siguen, los de la universidad, los del cch, los del barrio, los que conocí en estados unidos, los que conocí en argentina, los que vienen y vendrán, los colombianos, españoles, italianos, vascos, suizos, regios, jalisquillos, yucatecos, queretanos, los de la única barra de México, de Pumas, los del awante, los aferrados, los sobrios, los ebrios, los ocasionales, los idos, los de tijuana, (mi patria chica y loca), el ander.
todos y todas.
es un adiós y un hasta luego, un pequeñito homenaje por su amistad, por compartir, por beber, por fumar.
pero el café, mis amigos, el café, sólo lo bebo con ella.
cómo
¿y cómo se vive así? con esta permanente sensación de derrota.
nunca mentí. Sólo Tony la Mentira miente.
nunca mentí. Sólo Tony la Mentira miente.
Tuesday, February 24, 2009
la magia
Philip Roth escribe en su nuevo libro, Indignación: "No necesito consuelo. No creo en Dios y no creo en la oración".
Por muchos años he creido lo mismo, pero a diferencia del personaje de Roth, creo que la magia existe, que la gente, cierta gente, tiene magia o ángel o como se le diga. Me explico.
Hace muchos años, aún cecehachero, descubrí los cuadros de Remedios Varo y Leonora Carrington. Por esos mismos días leí los excelentes y mágicos cuentos de Leonora Carrington. Me parecía que la fantasía que encerraban sus cuadros y cuentos eran parte de otro mundo, uno real pero que sólo algunos podían percibir.
Por esos mismos días yo había viajado algunas veces a Real de 14, y puedes deecir lo que quieras, que allá lo que hay es droga. El peyote no es droga, si me lo permites. El caso es que no necesitas comer peyote para entender los cuadrso de Varo o Carrington. pero comerlo te hace sumergirte en un mundo muy parecido, por mágico.
hace menos años, uno cinco o seis, Leonora Carrington inauguró una exposición suya en un museo a un costado de Palacio Nacional. Yo iba tarde, así que al llegar la puerta estaba cerada pues adentro estaba atestado. Esperé un poco a la espera de que alguien saliera para quizás colarme. En cuanto vi que el portón del museo se abría me acerqué a tratar de inmiscuirme. Lo que vería, a quien vería, me dejó pasmado.
leonora Carrington salía tomada de los brazos de algunos amigos suyos o familiares. Sólo ver su pequeña figura, rodeada de un aura blanquísima y potente me hizo detenerme y apreciarla en toda su belleza. La viejita es magia y es surrealismo, una estrella radiante que me dejó parado para tener la oportunidad de admirarla, a uno pasos, de mirar su luz, de comprobar que la magia existe en algunos y que no necesitas cosas para apreciarla. Pueden creerme o no. Yo la vi. Y lo comprobé una vez más hace dos años en la Estación Quintanilla. Su magia.
Así hay seres. Rodeados de magia imperceptible para algunos, para muchos. No para mí, que quizás por no creer en dios, o gracias a él (ja), puedo ver la magia de la gente.
Sí, aún queda la magia. Aún nos queda gente con magia. Quizás somos personas con magia, un poco oculta, cabizbaja, esperando por el sol que la haga brillar.
Por muchos años he creido lo mismo, pero a diferencia del personaje de Roth, creo que la magia existe, que la gente, cierta gente, tiene magia o ángel o como se le diga. Me explico.
Hace muchos años, aún cecehachero, descubrí los cuadros de Remedios Varo y Leonora Carrington. Por esos mismos días leí los excelentes y mágicos cuentos de Leonora Carrington. Me parecía que la fantasía que encerraban sus cuadros y cuentos eran parte de otro mundo, uno real pero que sólo algunos podían percibir.
Por esos mismos días yo había viajado algunas veces a Real de 14, y puedes deecir lo que quieras, que allá lo que hay es droga. El peyote no es droga, si me lo permites. El caso es que no necesitas comer peyote para entender los cuadrso de Varo o Carrington. pero comerlo te hace sumergirte en un mundo muy parecido, por mágico.
hace menos años, uno cinco o seis, Leonora Carrington inauguró una exposición suya en un museo a un costado de Palacio Nacional. Yo iba tarde, así que al llegar la puerta estaba cerada pues adentro estaba atestado. Esperé un poco a la espera de que alguien saliera para quizás colarme. En cuanto vi que el portón del museo se abría me acerqué a tratar de inmiscuirme. Lo que vería, a quien vería, me dejó pasmado.
leonora Carrington salía tomada de los brazos de algunos amigos suyos o familiares. Sólo ver su pequeña figura, rodeada de un aura blanquísima y potente me hizo detenerme y apreciarla en toda su belleza. La viejita es magia y es surrealismo, una estrella radiante que me dejó parado para tener la oportunidad de admirarla, a uno pasos, de mirar su luz, de comprobar que la magia existe en algunos y que no necesitas cosas para apreciarla. Pueden creerme o no. Yo la vi. Y lo comprobé una vez más hace dos años en la Estación Quintanilla. Su magia.
Así hay seres. Rodeados de magia imperceptible para algunos, para muchos. No para mí, que quizás por no creer en dios, o gracias a él (ja), puedo ver la magia de la gente.
Sí, aún queda la magia. Aún nos queda gente con magia. Quizás somos personas con magia, un poco oculta, cabizbaja, esperando por el sol que la haga brillar.
Saturday, February 21, 2009
hace un año, la argentina
hoy hace justamente un año. la historia parece repetirse. estaba ebrio a más no poder, pero bajando de un avión que me traía de vuelta de la Argentina. la noche previa, las horas previas, había bebido sin parar. día tras día y hora tras hora y bailado sin que se derramase el líquido. eso se encargaron de recordármelo. hace exactamente un año el avión atravesaba el pacífico. a las 8 pm de acá llegué. a un cumple. al otro cumple no pude estar porque lo pasé en La Plata, rodeado de motos y adolescentes enamorados. al otro cumple llegué con una matera, alfajores, un López y una borrachera que me puse en el vuelo de LAN. el avión casi me deja. jajajaja. nomás recordarlo (el cómo regresé al hotel por mi pasaporte y mi boleto de avión) me causa una risa que te cagas. hoy hace exactamente un año. y el viernes, antes, que volar, vi a los estudiantes ganarle a los Newel's y una semana antes al Boca en la Bombonera y una semana antes, pese a toda amenaza, viajé en tren a La Plata, como siempre, sin esperar a que alguien más me contara sobre lo jodido de los jodidos. Sí, los vi y no me robaron, pese a mis maletas y mi acento. Perro no come perro. Te sigo debiendo la crónica de esos días calientes y húmedos, llenos de tinto y fútbol y pizza y asados. puta mierda. culo del mundo: te extraño. jajaja, y justo ahora suena una banda de ska argentina, no la conoces: los intocables.
el libro que quiero escribir
hoy escribiré para ti, porque quizá no lo sepas. tampoco tengo que justificar mis actos ni darte explicaciones. pero igual lo escribo para ti.
sí, escribí una tesis. no es la gran cosa. titularse es una mierda. tú pudiste haberlo hecho hace mucho y mucho mejor. pero influido por mi asesor decidí hacer lo mas fácil: una memoria de desempeño profesional. tampoco sé mucho. cada día aprendo más. cada día esta profesión me enseña que no sé nada.
y esa es la enseñanza. y eso le diré a los sinodales. eso te enseña la UNAM. ¿te das cuenta? la enseñanza es dudar de todo, no aprender nada, no dar por sentado nada, cada día aprendes más que lo que aprendiste en clases.
la enseñanza está en darse cuenta que no sabes absolutamente nada. que cada día aprendes más. que cada día alguien que no sabe nada es capaz de enseñarte todo, mucho.
que cada día tu ignorancia es más patente. ¿y sabes? eso es mucho. quién pudo enseñarte eso. ni queriendo. y no te lo dicen. no te lo enseñan como tal. yo sé que tú lo sabes. quizás estas palabras no son lo suficientemente explícitas para decirlo. quizás pienses que están dirigidas a otro. a mí. quizás. pero es una basura. ponerse el título no es nada. lo sabes. en mi caso escribí otro libro, no lo conoces, que me costó más trabajo, y me gustó más hacerlo. esa fue mi tesis. no esta payasada con su encuadernado azul y sus letras doradas.
esto fue un trámite. eso y nada más. así deberían nombrarle. "trámite que para obtener su título escribió el tal por cual". tú te has titulado durante cada día de tu vida, escrito mejor y con más estilo y dedicación. cada día es una titulación en este bonito oficio. cada día pienso en superar lo escrito. cada día escribo peor pero no me doy cuenta. pero cada día me doy cuenta lo ignorante que soy. no sabes lo bonito que es eso. hoy, mañana, cuando concluya los trámites que cada día se dificultan más, podré afirmar que titulrse es cumplir con la burocracia. no hagas lo mismo que yo. aunque sea lo más fácil.
ahora tengo una deuda. se lo prometí. escribir otro libro que me guste escribir. no me pesará. y ese sí tendrá dedicatoria.
sí, escribí una tesis. no es la gran cosa. titularse es una mierda. tú pudiste haberlo hecho hace mucho y mucho mejor. pero influido por mi asesor decidí hacer lo mas fácil: una memoria de desempeño profesional. tampoco sé mucho. cada día aprendo más. cada día esta profesión me enseña que no sé nada.
y esa es la enseñanza. y eso le diré a los sinodales. eso te enseña la UNAM. ¿te das cuenta? la enseñanza es dudar de todo, no aprender nada, no dar por sentado nada, cada día aprendes más que lo que aprendiste en clases.
la enseñanza está en darse cuenta que no sabes absolutamente nada. que cada día aprendes más. que cada día alguien que no sabe nada es capaz de enseñarte todo, mucho.
que cada día tu ignorancia es más patente. ¿y sabes? eso es mucho. quién pudo enseñarte eso. ni queriendo. y no te lo dicen. no te lo enseñan como tal. yo sé que tú lo sabes. quizás estas palabras no son lo suficientemente explícitas para decirlo. quizás pienses que están dirigidas a otro. a mí. quizás. pero es una basura. ponerse el título no es nada. lo sabes. en mi caso escribí otro libro, no lo conoces, que me costó más trabajo, y me gustó más hacerlo. esa fue mi tesis. no esta payasada con su encuadernado azul y sus letras doradas.
esto fue un trámite. eso y nada más. así deberían nombrarle. "trámite que para obtener su título escribió el tal por cual". tú te has titulado durante cada día de tu vida, escrito mejor y con más estilo y dedicación. cada día es una titulación en este bonito oficio. cada día pienso en superar lo escrito. cada día escribo peor pero no me doy cuenta. pero cada día me doy cuenta lo ignorante que soy. no sabes lo bonito que es eso. hoy, mañana, cuando concluya los trámites que cada día se dificultan más, podré afirmar que titulrse es cumplir con la burocracia. no hagas lo mismo que yo. aunque sea lo más fácil.
ahora tengo una deuda. se lo prometí. escribir otro libro que me guste escribir. no me pesará. y ese sí tendrá dedicatoria.
Thursday, February 19, 2009
una bella italiana
mi cafetera italiana tiene ya conmigo ocho años. la primera vez que vi una, y cuyo café bebí para quedarme drogado con tan delicioso elixir, fue con mi amigo Guillermo, cuando vivía en la calle de San jerónimo, a espaldas del metro Isabel la Católica y a uno pasos del Claustro de Sor Juana. Era yo un joven universitario que ya había vagado por medio México y probado cuanta sustancia se me atravesara. Pero ese café que Willy me invitó, para después servirme un vodka Absolut helado, definitivamente hizo que dejara de consumir los dulcísimo café Legal con canela que mi abuela preparaba.
Poco tiempo después, una amiga italiana que llegó a este país y jamás lo ha dejado, salvo por vacaciones, tenía un par en su casa y beber el cafñe con ella todas las mañanas y las tardes y las noches se hizo un delicioso ritual de charla. De lo primero hace más de 15 años. De lo segundo poco más de 10. De mi cafetera italiana ocho, como dije antes.
Me la regaló la mujer con la que viví por un tiempo. Y es uno de los regalos que más he apreciado. Yo podría comprarme expressos en La Habana o cualqeuir otro café, pero nunca adquirirían el sabor y la potencia del que yo me hacía cada mañana.
Ahora mi cafetera italiana ya no es tan bella como cuando nueva. Ha perdido brillo, tiene sus golpecilllos, pecas, el plástico del asa un día se me quemó.
Pero sigue preparando un café que envidiarías. Acudo a una cafetería en el centro para pedir un cuarto de kilo de este u otro grano que me cuesta 20 pesos. En la calle, uno peor prepartado vale 15. Así que yo me preparo hasta 15 o 20 cafecitos con lo que tú en la calle compras uno o dos.
Tengo con quien desayunar mi delicioso café y compartir un pan de elote cuyo fabricante me queda algo lejos.
Ahora mismo, antes de salir al laburo bebo de una pequeña taza, la tercera carga de esta mezcla de granos "no sé qué" que compramos ayer.
Cuando empiezo el día de esta forma pienso, que me pongan a todos los senadores y diputados juntos, yo les enseñaré a beber un buen café y no las cochinadas que les preparan sus grandiosos chefs.
Me pregunto cuánto tiempo estará conmigo esta italiana delíneas agudas y rectas, con su cintura breve, redondeada.
Quizás me sobreviva. En este caso ya sé quién cuidará de ella.
Salud.
Poco tiempo después, una amiga italiana que llegó a este país y jamás lo ha dejado, salvo por vacaciones, tenía un par en su casa y beber el cafñe con ella todas las mañanas y las tardes y las noches se hizo un delicioso ritual de charla. De lo primero hace más de 15 años. De lo segundo poco más de 10. De mi cafetera italiana ocho, como dije antes.
Me la regaló la mujer con la que viví por un tiempo. Y es uno de los regalos que más he apreciado. Yo podría comprarme expressos en La Habana o cualqeuir otro café, pero nunca adquirirían el sabor y la potencia del que yo me hacía cada mañana.
Ahora mi cafetera italiana ya no es tan bella como cuando nueva. Ha perdido brillo, tiene sus golpecilllos, pecas, el plástico del asa un día se me quemó.
Pero sigue preparando un café que envidiarías. Acudo a una cafetería en el centro para pedir un cuarto de kilo de este u otro grano que me cuesta 20 pesos. En la calle, uno peor prepartado vale 15. Así que yo me preparo hasta 15 o 20 cafecitos con lo que tú en la calle compras uno o dos.
Tengo con quien desayunar mi delicioso café y compartir un pan de elote cuyo fabricante me queda algo lejos.
Ahora mismo, antes de salir al laburo bebo de una pequeña taza, la tercera carga de esta mezcla de granos "no sé qué" que compramos ayer.
Cuando empiezo el día de esta forma pienso, que me pongan a todos los senadores y diputados juntos, yo les enseñaré a beber un buen café y no las cochinadas que les preparan sus grandiosos chefs.
Me pregunto cuánto tiempo estará conmigo esta italiana delíneas agudas y rectas, con su cintura breve, redondeada.
Quizás me sobreviva. En este caso ya sé quién cuidará de ella.
Salud.
Saturday, February 14, 2009
mi viejo loco
hace poco vi a mi padre. luego de 5 años de no verlo. lo vi a un mes de que cumpliera sus 70. vino a que le practicaran una operación de la cual no me dieron detalles o no me dio detalles mi hermana, su preferida, su consentida, su única hija hembra, la que lo cuidará cuando se cague en los pantalones y no pueda moverse más. la entiendo.
lo vi y me explicó su operación. pensé ver a un viejo acabado, flaco y pálido, sin su panza característica. pero aún mantiene la capacidad de sorprendernos a todos. me gustó verlo rozagante y panzón, ya sin dientes (aunque siempre usó prótesis y nunca supe por qué), su voz aún conserva su fuerza a pesar de no tener los dientes de enfrente (cómo carajos los llaman los dentistas?).
que lo operaron de las vías urinarias por incontinencia, no cáncer, no tumores. y fumó cerca de 40 años, el viejo. y bebió en demasía cerca de 30. yo, a sólo 15 años de beber como imbécil, padezco una enfermedad hepática. no me queda duda. nuestros viejos nos enterrarían si pudieran, porque fueron mejor hechos que nosotros, de mejor madera, auqneu algunos conservamos algo de esa buena madera para no morir por un resfriado.
y ahí estaba mi padre, al principio sin reconocerme debido a mi barba crecida, mis lentes, y mi gorra, como él. carajo, cuántos nos parcemos, pensé. y le dio gusto ver a su primer hijo, su flaco, como aún me llama y vaya que lo soy, tengo los brazos más delgados que él. incluso la barriga suya es de mayor volumen que la mía.
y lo primero que hizo fue ir por unas cervezas, destaparlas, darme una, brindar por su salud. ja, qué cabrón el viejo. su primera cerveza post operación era conmigo. hasta ahora no podría entender lo que se siente beberse una cerveza con el primer retoño, y no ha sido la única. no creo que nunca lo sepa.
pero supe lo que se siente tomarse una con el padre que se conserva, por su apariencia, 10 años más joven de lo que es. se mueve con soltura, camina, se agacha, carga bultos, se encabrona igual que como lo recuerdo.
y tiene los mismos planes de hacerse rico inventando esto o aquello. ahí sí, siempre le falló. nuncca logró que sus hijos o él pudiéramos salir de nuestra pobreza. pero su diminuta y redonda cabeza le sigue dando vuelo a la imaginación, una imaginación envidiablemente desbordada de la que creo que sólo heredé una parte. lástima que yo la desperidicie en escribir textos de mala calidad y peor imaginación.
me dio gusto verlo. nunca lo creí. su cuerpo aún fuerte, no diezmado. quizás ahora comience su declinación. pero se va, o me anunció que se regresa a su pueblo. a seguir viviendo solo, como desde hace 25 años lo hace. a rumiar y recordar sus aventuras y desventuras. a ver a sus amigos y conocidos. a no beber y no fumar como lo hizo hasta hace cinco años. a ver el beisbol con fascinación y conocimiento y odiar el futbol.
lo envidié un poco. porque él tendrá quien lo cuide cuando más viejo y lo entierren o le lloren.
that's it. lo envidié sólo un poco, lo admiré otro tanto porque se bebió cuatro cervezas sin hablar como ebrio mientras yo comenzaba a notar como la lengua se me hacía nudos.
- ¿fumas, flaco?
- casi no, muy poco, comencé a los 24 en la universidad, pero no me fumo ni cinco en una semana y hay meses que no agarro ni uno.
- yo fumé 40 años y mira, lo dejé sin pedos.
sí, así dejó el cigarro y así nos dejó a nosotros y así regresó, no un fantasma ni un cadáver. pinche viejo loco, el mío. ya sé de dónde lo saqué. ahora creo que la jodida herencia existe.
lo vi y me explicó su operación. pensé ver a un viejo acabado, flaco y pálido, sin su panza característica. pero aún mantiene la capacidad de sorprendernos a todos. me gustó verlo rozagante y panzón, ya sin dientes (aunque siempre usó prótesis y nunca supe por qué), su voz aún conserva su fuerza a pesar de no tener los dientes de enfrente (cómo carajos los llaman los dentistas?).
que lo operaron de las vías urinarias por incontinencia, no cáncer, no tumores. y fumó cerca de 40 años, el viejo. y bebió en demasía cerca de 30. yo, a sólo 15 años de beber como imbécil, padezco una enfermedad hepática. no me queda duda. nuestros viejos nos enterrarían si pudieran, porque fueron mejor hechos que nosotros, de mejor madera, auqneu algunos conservamos algo de esa buena madera para no morir por un resfriado.
y ahí estaba mi padre, al principio sin reconocerme debido a mi barba crecida, mis lentes, y mi gorra, como él. carajo, cuántos nos parcemos, pensé. y le dio gusto ver a su primer hijo, su flaco, como aún me llama y vaya que lo soy, tengo los brazos más delgados que él. incluso la barriga suya es de mayor volumen que la mía.
y lo primero que hizo fue ir por unas cervezas, destaparlas, darme una, brindar por su salud. ja, qué cabrón el viejo. su primera cerveza post operación era conmigo. hasta ahora no podría entender lo que se siente beberse una cerveza con el primer retoño, y no ha sido la única. no creo que nunca lo sepa.
pero supe lo que se siente tomarse una con el padre que se conserva, por su apariencia, 10 años más joven de lo que es. se mueve con soltura, camina, se agacha, carga bultos, se encabrona igual que como lo recuerdo.
y tiene los mismos planes de hacerse rico inventando esto o aquello. ahí sí, siempre le falló. nuncca logró que sus hijos o él pudiéramos salir de nuestra pobreza. pero su diminuta y redonda cabeza le sigue dando vuelo a la imaginación, una imaginación envidiablemente desbordada de la que creo que sólo heredé una parte. lástima que yo la desperidicie en escribir textos de mala calidad y peor imaginación.
me dio gusto verlo. nunca lo creí. su cuerpo aún fuerte, no diezmado. quizás ahora comience su declinación. pero se va, o me anunció que se regresa a su pueblo. a seguir viviendo solo, como desde hace 25 años lo hace. a rumiar y recordar sus aventuras y desventuras. a ver a sus amigos y conocidos. a no beber y no fumar como lo hizo hasta hace cinco años. a ver el beisbol con fascinación y conocimiento y odiar el futbol.
lo envidié un poco. porque él tendrá quien lo cuide cuando más viejo y lo entierren o le lloren.
that's it. lo envidié sólo un poco, lo admiré otro tanto porque se bebió cuatro cervezas sin hablar como ebrio mientras yo comenzaba a notar como la lengua se me hacía nudos.
- ¿fumas, flaco?
- casi no, muy poco, comencé a los 24 en la universidad, pero no me fumo ni cinco en una semana y hay meses que no agarro ni uno.
- yo fumé 40 años y mira, lo dejé sin pedos.
sí, así dejó el cigarro y así nos dejó a nosotros y así regresó, no un fantasma ni un cadáver. pinche viejo loco, el mío. ya sé de dónde lo saqué. ahora creo que la jodida herencia existe.
Friday, February 13, 2009
y continúa
hay días en que cuando algo sale mal, todo lo que sigue sale mal. ayer fue uno de esos días. pero no terminó. hoy ha continuado. como una extraña maldición, inexplicable.
se cae por accidente mi teléfono, y justo el teléfono que necesito marcar, a ese número no salen mi llamadas. este, el otro y aquél, sin problemas. sólo uno. ¿más karma?
pd. hace un año estaba en Argentina, bebiendo vino tinto y disfrutando el verano y comiendo asados y pizzas y ensaladas y caminando entre librerías y descubriendo lo parecido que somos mexicanos y argentinos y colombianos. pueblos sumidos en eternas crisis, pero felices, de ánimo fiestero, bullanguero. no habrá crisis que pueda con la creatividad y la alegría que nos caracteriza, parece que decimos, ni crisis que impida que nos caguemos de la risa de nuestras desgracias eternas. a poner el otro cachete y a reirnos y a empedarnos, que la vida no es eterna, y a levantar la cara, carajo.
ya despuecito, una breve crónica de mi paso por, como ellos lo dijeron, el culo del mundo.
hoy dejemos que el karma haga de las suyas. quizás sí tengo algo que pagar. que no sea con intereses.
se cae por accidente mi teléfono, y justo el teléfono que necesito marcar, a ese número no salen mi llamadas. este, el otro y aquél, sin problemas. sólo uno. ¿más karma?
pd. hace un año estaba en Argentina, bebiendo vino tinto y disfrutando el verano y comiendo asados y pizzas y ensaladas y caminando entre librerías y descubriendo lo parecido que somos mexicanos y argentinos y colombianos. pueblos sumidos en eternas crisis, pero felices, de ánimo fiestero, bullanguero. no habrá crisis que pueda con la creatividad y la alegría que nos caracteriza, parece que decimos, ni crisis que impida que nos caguemos de la risa de nuestras desgracias eternas. a poner el otro cachete y a reirnos y a empedarnos, que la vida no es eterna, y a levantar la cara, carajo.
ya despuecito, una breve crónica de mi paso por, como ellos lo dijeron, el culo del mundo.
hoy dejemos que el karma haga de las suyas. quizás sí tengo algo que pagar. que no sea con intereses.
los infiernos que me rodean
y esto aún no se acaba. sí, el karma (de existir tal payasada) que me cargo para que no pueda titularme por culpa un detalle nimio y estúpido que no me fue explicado, o si lo fue, no afecta en lo más mínimo el producto.
puta burocracia. ¿la enseñanza? acabar con la burocracia. desaparecerlos sin trámites ni papelitos de por medio. y eso que la UNAM lo que desea es que se titule el 100% de sus egresados. imaginen si no lo deseara.
pd.
gracias por acompañarme en esta aventura por otro de los muchos infiernos que me rodean
puta burocracia. ¿la enseñanza? acabar con la burocracia. desaparecerlos sin trámites ni papelitos de por medio. y eso que la UNAM lo que desea es que se titule el 100% de sus egresados. imaginen si no lo deseara.
pd.
gracias por acompañarme en esta aventura por otro de los muchos infiernos que me rodean
Tuesday, February 10, 2009
la tesis de licenciatura
hace más de 11 años salí de la ahora Facultad de Estudios Superiores Acatlán, de la UNAM. de la carrera de periodismo y comunicación colectiva, vaya nombrecito.
el asunto es que después de tres intentos estoy por titularme.
pasaron 11 años.
3 intentos, el primero hace 6 años, el segundo hace 4 y el tercero hace 2.
luego del último intento aún tardé los 2 años, en los que:
tardé 2 meses de trabajo en hacer la tesis, investigación y lecturas incluidas.
en tiempo efectivo de trabajo eso suma 80 horas, lo cual quiere decir que si lo hubiera hecho de un jalón, 8 horas al día, la hubiera terminado en 2 semanas. o algo así, tampoco soy muy bueno para las matemáticas, heme en la carrera de periodismo.
una vez que estuve decidido a titularme y que ya tenía el 80% de avance de la dichosa tesis tardé en trámites burocráticos un año. muchas veces por falta de tiempo y exceso de trabajo, otras por olvido y decidia.
salieron 100 hojas, no más, no menos.
si no trabajara y tuviera que titularme los trámites los podría haber realizado en menos de 2 meses, exámen profesional incluido.
al día de hoy aún me faltabn trámites por concluir, papeles por entregar, burócratas por sortear, pero cerca del final de este purgatorio.
hace un par de semanas, luego de llevar a imprimir la tesis tuve que recoger los 12 ejemplares que mandé encuadernar en el papel más barato y la calidad más barata. no estaba dispuesto a gastar un sólo peso más en un trámite tan inútil, engorroso y a estas alturas fastidioso e insufrible.
así que fui a recoger los 12 ejemplares en la calle de palma esquina con cuba, en el centro.
me los entregaron y me espantaron, que le faltaba una hoja.
- ¿cómo? ¿y así lo encuadernaste?
- pos sí, pero si quieres orita los despegamos y le metemos la hoja que falta.
carajo, lo que faltaba, revisé el archivo y no, se me había ido a mí poner en vez de 59, 60. todo bien, solo deapareció una página por obra de mi pendejez. no había pedo, no iba a corregir ese error del que nadie se percatará, espero.
envolvieron las tesis.
no tenían lasito ni bolsa con asa. me hicieron dos paquetes de 6. inmanejables pues no llevaba mochila.
salí de ahí rumbo al sur, pasé a una tienda y le pedí me vendiera una bolsa al encargado. me sacó un costal, una bolsa negra para tipo la basura, gruesa y sin asa. está bien, dije.
salí de ahí con mi paquete. se me ocurrió la grandiosa idea de comprar una tinto en la europea de tacuba e isabel la católica. un LA Cetto, petite syrah.
caminé por isabel hacia el sur, con una mochilita al hombro, una bolsa de vino en una mano y un costal de tesis en la otra, sobre el hombro, como santaclós, el santaclós de las tesis, el santaclós de los estudiantes a punto de licenciarse.
y ese día una marcha de miles de trabajadores colmó el centro pidiendo otras políticas para afrontar la crisis económica. asì que taxis no había, bicitaxis no había, micros no había, y de haberlos habido hubiera preferido caminar para avanzar al mismo, lento paso.
pasé por viejos edificios, la vieja casa española, la casa booker, el hotel isabel, la vaquita, el café jekemir.
y me pasaba el costal de un brazo al otro y la botella del otro brazo al uno. y allí iba. sudando.
pensé que eso era lo último que me faltaba, que en eso había consistido estudiar una puñetera carrera, que de eso se trataba escribir y hacer una tesis y titularse. una especie de pinche karma que no tenía nada que ver con escribir, investigar o hacer trámites burocráticos con paciencia.
titularse es cargar 12 ejemplares de 100 páginas en un costal y caminar con ese peso sobre los hombros por todo el centro histórico, mientras los espíritus aztecas, españoles, sor juana inés de la cruz, espíritus coloniales, revolucionarios, viejos edificios y nuevos edificios, baños públicos, calles remodeladas por el señor slim, la gente que toda su vida ha caminado por el centro tuviera que verte cargar con tu pena, tu penitencia autoimpuesta para implorar el perdón o la redención o sabe dios qué chingados.
eso pensaba, y la cosa era mas sencilla, sólo iba a conseguir un maldito papel para intentar largarme de este maldito país con una maldita beca de por medio.
eso pensaba y mantuve el paso hasta cruzar eje central, vacío debido a la marcha, e izazaga congestionado por el tráfico. y así seguí hasta balderas, momento en que el tráfico estuvo accesible y decidí abordar el metro, no pagaría un jodido taxi, luego de caminar más de 3 kilómetros
llegué a este lugar, en que me encuetro sentado, casi dos semanas después de esa proeza digna del más imbécil de los estudiantes unversitarios.
creo que después de eso, y sólo por eso, soy digno de titularme.
el día del exámen preofesional estaré solo, como estuve solo el día que hice el exámen de admisión en el lejano año de 1988. no es una fiesta, es sólo un pinche examen más de un pinche estudiante más con pinches sueños de más.
el asunto es que después de tres intentos estoy por titularme.
pasaron 11 años.
3 intentos, el primero hace 6 años, el segundo hace 4 y el tercero hace 2.
luego del último intento aún tardé los 2 años, en los que:
tardé 2 meses de trabajo en hacer la tesis, investigación y lecturas incluidas.
en tiempo efectivo de trabajo eso suma 80 horas, lo cual quiere decir que si lo hubiera hecho de un jalón, 8 horas al día, la hubiera terminado en 2 semanas. o algo así, tampoco soy muy bueno para las matemáticas, heme en la carrera de periodismo.
una vez que estuve decidido a titularme y que ya tenía el 80% de avance de la dichosa tesis tardé en trámites burocráticos un año. muchas veces por falta de tiempo y exceso de trabajo, otras por olvido y decidia.
salieron 100 hojas, no más, no menos.
si no trabajara y tuviera que titularme los trámites los podría haber realizado en menos de 2 meses, exámen profesional incluido.
al día de hoy aún me faltabn trámites por concluir, papeles por entregar, burócratas por sortear, pero cerca del final de este purgatorio.
hace un par de semanas, luego de llevar a imprimir la tesis tuve que recoger los 12 ejemplares que mandé encuadernar en el papel más barato y la calidad más barata. no estaba dispuesto a gastar un sólo peso más en un trámite tan inútil, engorroso y a estas alturas fastidioso e insufrible.
así que fui a recoger los 12 ejemplares en la calle de palma esquina con cuba, en el centro.
me los entregaron y me espantaron, que le faltaba una hoja.
- ¿cómo? ¿y así lo encuadernaste?
- pos sí, pero si quieres orita los despegamos y le metemos la hoja que falta.
carajo, lo que faltaba, revisé el archivo y no, se me había ido a mí poner en vez de 59, 60. todo bien, solo deapareció una página por obra de mi pendejez. no había pedo, no iba a corregir ese error del que nadie se percatará, espero.
envolvieron las tesis.
no tenían lasito ni bolsa con asa. me hicieron dos paquetes de 6. inmanejables pues no llevaba mochila.
salí de ahí rumbo al sur, pasé a una tienda y le pedí me vendiera una bolsa al encargado. me sacó un costal, una bolsa negra para tipo la basura, gruesa y sin asa. está bien, dije.
salí de ahí con mi paquete. se me ocurrió la grandiosa idea de comprar una tinto en la europea de tacuba e isabel la católica. un LA Cetto, petite syrah.
caminé por isabel hacia el sur, con una mochilita al hombro, una bolsa de vino en una mano y un costal de tesis en la otra, sobre el hombro, como santaclós, el santaclós de las tesis, el santaclós de los estudiantes a punto de licenciarse.
y ese día una marcha de miles de trabajadores colmó el centro pidiendo otras políticas para afrontar la crisis económica. asì que taxis no había, bicitaxis no había, micros no había, y de haberlos habido hubiera preferido caminar para avanzar al mismo, lento paso.
pasé por viejos edificios, la vieja casa española, la casa booker, el hotel isabel, la vaquita, el café jekemir.
y me pasaba el costal de un brazo al otro y la botella del otro brazo al uno. y allí iba. sudando.
pensé que eso era lo último que me faltaba, que en eso había consistido estudiar una puñetera carrera, que de eso se trataba escribir y hacer una tesis y titularse. una especie de pinche karma que no tenía nada que ver con escribir, investigar o hacer trámites burocráticos con paciencia.
titularse es cargar 12 ejemplares de 100 páginas en un costal y caminar con ese peso sobre los hombros por todo el centro histórico, mientras los espíritus aztecas, españoles, sor juana inés de la cruz, espíritus coloniales, revolucionarios, viejos edificios y nuevos edificios, baños públicos, calles remodeladas por el señor slim, la gente que toda su vida ha caminado por el centro tuviera que verte cargar con tu pena, tu penitencia autoimpuesta para implorar el perdón o la redención o sabe dios qué chingados.
eso pensaba, y la cosa era mas sencilla, sólo iba a conseguir un maldito papel para intentar largarme de este maldito país con una maldita beca de por medio.
eso pensaba y mantuve el paso hasta cruzar eje central, vacío debido a la marcha, e izazaga congestionado por el tráfico. y así seguí hasta balderas, momento en que el tráfico estuvo accesible y decidí abordar el metro, no pagaría un jodido taxi, luego de caminar más de 3 kilómetros
llegué a este lugar, en que me encuetro sentado, casi dos semanas después de esa proeza digna del más imbécil de los estudiantes unversitarios.
creo que después de eso, y sólo por eso, soy digno de titularme.
el día del exámen preofesional estaré solo, como estuve solo el día que hice el exámen de admisión en el lejano año de 1988. no es una fiesta, es sólo un pinche examen más de un pinche estudiante más con pinches sueños de más.
los cramps en el LUCC
esta banda tanbién fue LA BANDA
allá por el 1992 estuvieron el LUCC. para los que estuvieron allí, destrozando coches y bailando sobre insurgentes y perpetua, al lado de la comercial mexicana, la famosa comer, y los que armaron portazo y los que se metieron y todos los que anduvimos por ahí de una u otra forma, cante y cante y slamee y slamee, este rolita en homenaje a este recabrón que se acaba de ir
el video no es en LUCC, obviamentem pero ahí estuvieron
allá por el 1992 estuvieron el LUCC. para los que estuvieron allí, destrozando coches y bailando sobre insurgentes y perpetua, al lado de la comercial mexicana, la famosa comer, y los que armaron portazo y los que se metieron y todos los que anduvimos por ahí de una u otra forma, cante y cante y slamee y slamee, este rolita en homenaje a este recabrón que se acaba de ir
el video no es en LUCC, obviamentem pero ahí estuvieron
Friday, February 06, 2009
Saturday, January 31, 2009
• una reseña del Borrachos fest
Tomé la cita de la reseña del maestro Vega Zaragoza
El implacable Moon Rider se aventó una reseñita sobre los libros bukowskianos. Aquí se las convido:
Bukowski: Hank Over / Borrachos Fest
por Moon Rider
01 / 2009
http://www.palabrasmalditas.net/portada/content/view/994/29/
Resaca / Hank Over
Antología, varios autores.
Editorial Caballo de Troya, 2008.
España.

Borrachos Fest: Homenaje a Bukowski
Antología, varios autores.
editorial Fridaura, 2008.
México.
Bukowski: Hank Over / Borrachos Fest
por Moon Rider
01 / 2009
La figura de Bukowski, el gran perdedor, ha inspirado e incluso obsesionado a muchos escritores que lo leyeron en su juventud. El hijo de Satanás se convertiría en estandarte y combustible de toda una generación ochentera que despertaba en plena adolescencia y comenzaba a interesarse en el sexo, el alcohol y otras drogas, en la contracultura, el pulp, lo kitch, y por supuesto: la literatura.
Es verdad que leer a Bukowski inspira: la aparente sencillez de sus textos, los ambientes de bares, barrios proletarios, putas, alcohol, habitaciones de hotel, y violencia nos hizo cruzar un puente entre dos realidades sórdidas –la real, nuestra, y la imaginaria, la del buen Chinaski–. Entusiasmados, comenzamos a imitar, a escribir sobre el sin sentido de nuestra existencia, de las borracheras, y nuestros fracasos. Sin embargo, más tarde descubrimos que todo era una ilusión –Algunos todavía no lo saben–, una compleja trampa literaria… y es que no era tan sencillo como parecía. No basta la experiencia de mil borracheras, ni frecuentar a putas o hundirse en cantinas sórdidas para contar buenas historias… en ocasiones ni siquiera el talento es suficiente, hace falta valor –como diría Bolaño-, para hacer Literatura, y Bukowski lo tenía de sobra. Un buen amigo lo dijo: Hay que superar el sarampión Bukowskiano.
En 2008 aparecieron dos antologías homenaje a Charles Bukowski. La primera española: Resaca / Hank Over, editada por Caballo de Troya. La otra, mexicana: Borrachos Fest, editorial Fridaura. Ambas antologías reúnen cuento y poesía.
Tenía especial curiosidad por leer Resaca / Hank Over, pues viniendo de España quería saber qué tanta influencia había tenido el lenguaje Bukowskiano en ése país. Más de uno recordará las traducciones de Anagrama y los inolvidables pasajes de un Chinaski en plena ciudad de Los Angeles gritando: ¡Me cago en la hostia, gilipollas! Para mi sorpresa encontré menos localismos de los que esperaba y cuentos de gran calidad. Lo primero que me llamó la atención fue la edición: Impecable, bien cuidada desde los materiales hasta el trabajo tipográfico. Caballo de Troya editó un libro que da gusto tenerlo en las manos y tumbarse en la cama con una cerveza a leer.
37 autores, entre narradores y poetas, navegan por un interesante universo bukowskiano, la mayoría, intentando salir del cliché y explorando más allá de las putas y el alcohol. Miquel Silvestre, por ejemplo, crea un personaje esplendido, un viejo agente del FBI cuya tarea es investigar y reunir pruebas que acusen, precisamente a Charles Bukowski, de conspiración; y que una vez iniciada la tarea terminará, sin proponérselo quizá, siendo un personaje entrañablemente bukowskiano. Sergi Puertas, narra la vida, y la locura, de un tipo encargado de ponerse todos los días una botarga de Teletubi para la televisión. Muelas y Señales de José Ángel Barrueco, lleva a su personaje, un escritor que maldice a quienes creen que ser bohemio y maldito es encantador, a cambiar temporalmente de oficio a uno auténticamente infernal. Así, una serie de personajes estrafalarios desfilan por Resaca, la mayoría, merodeando universos renovadores tanto en lenguaje como en historias, pero siempre impulsados por la soledad y la sordidez.
Sobre la edición mexicana, Borrachos Fest, homenaje a Bukowski, lo primero que me llama la atención es que es una edición realizada por siete editoriales independientes: Astro, Café Literario, Fridaura, el Under, Los Avengers, Sangre y Cenizas, y Valiant 76; y 22 escritores. Uno pensaría que un esfuerzo como este sería una edición bien cuidada, pero no es así: Tipografía apretada y numerosos errores de edición, para empezar. La antología abre con una presentación lúcida y muy interesante por parte de Guillermo Vega Zaragoza, pero el entusiasmo dura poco. Cada una de las siete editoriales hace una presentación… que si hicieron este o tal fanzine, en dónde se vendió, la narración de sus fabulosas pedas en homenaje a Buk, -como si emborracharse con escritores fuera tan divertido-, etc... ¿No hubiese bastado con una sección informativa sobre la edición y una breve nota biográfica de los autores al final del libro? Y es que hay algunos que parece que pusieron su currículum vitae completo.
Bueno, ahora sí, sobre la literatura. Afore, de Alfonso Morcillo, narra la aventura de un tipo a quien el cartero le entrega un sobre de Banamex, tu futuro puede ser muy divertido. A partir de este evento Morcillo crea el retrato de un autentico personaje bukowskiano del DF, en muy pocas páginas consigue atrapar el absurdo de la existencia actual para cientos de mexicanos. Tengo unos granitos en el pene, de Roberto Andrade, justifica de buena manera el lenguaje chilango en una divertida y bien narrada batalla de amor librada en un cuarto de hotel. Arturo Terán y Eusebio Ruvalcaba, también retratan en sus cuentos la atmósfera desdibujada a través de las botellas de alcohol, del espíritu desesperado y solitario de los perdedores de esta ciudad.
Con toda la mala leche digo, parece que la literatura mexicana, underground, contracultural, o la pendejada con que quieran bautizarla, no ha superado precisamente el sarampión Bukowskiano. Parecería que lo mal hecho es sinónimo de outsider, o lo justifican como algo “muy Chinaski”… en pleno 2008 hay quien sigue imitando a los beatnicks y a algunos les parece romántico hacer poesía, que más bien parecen referencias sacadas de wikipedia, sobre jazz y hipsters de los 50’s norteamericanos mezclados con la cerveza tibia del Salón Corona… Y como Bukowski dijo, cruzándose de piernas, veo que he creado muchos escritores, pero muy poca literatura.
Finalmente, toda antología es irregular, pero ambos libros plantean un buen panorama de la literatura actual hecha por escritores que se sintieron impulsados, por el Hijo de Satanás, a enfrentarse a una hoja en blanco por primera vez en dos continentes distintos.
El implacable Moon Rider se aventó una reseñita sobre los libros bukowskianos. Aquí se las convido:
Bukowski: Hank Over / Borrachos Fest
por Moon Rider
01 / 2009
http://www.palabrasmalditas.net/portada/content/view/994/29/
Resaca / Hank Over
Antología, varios autores.
Editorial Caballo de Troya, 2008.
España.

Borrachos Fest: Homenaje a Bukowski
Antología, varios autores.
editorial Fridaura, 2008.
México.
Bukowski: Hank Over / Borrachos Fest
por Moon Rider
01 / 2009
La figura de Bukowski, el gran perdedor, ha inspirado e incluso obsesionado a muchos escritores que lo leyeron en su juventud. El hijo de Satanás se convertiría en estandarte y combustible de toda una generación ochentera que despertaba en plena adolescencia y comenzaba a interesarse en el sexo, el alcohol y otras drogas, en la contracultura, el pulp, lo kitch, y por supuesto: la literatura.
Es verdad que leer a Bukowski inspira: la aparente sencillez de sus textos, los ambientes de bares, barrios proletarios, putas, alcohol, habitaciones de hotel, y violencia nos hizo cruzar un puente entre dos realidades sórdidas –la real, nuestra, y la imaginaria, la del buen Chinaski–. Entusiasmados, comenzamos a imitar, a escribir sobre el sin sentido de nuestra existencia, de las borracheras, y nuestros fracasos. Sin embargo, más tarde descubrimos que todo era una ilusión –Algunos todavía no lo saben–, una compleja trampa literaria… y es que no era tan sencillo como parecía. No basta la experiencia de mil borracheras, ni frecuentar a putas o hundirse en cantinas sórdidas para contar buenas historias… en ocasiones ni siquiera el talento es suficiente, hace falta valor –como diría Bolaño-, para hacer Literatura, y Bukowski lo tenía de sobra. Un buen amigo lo dijo: Hay que superar el sarampión Bukowskiano.
En 2008 aparecieron dos antologías homenaje a Charles Bukowski. La primera española: Resaca / Hank Over, editada por Caballo de Troya. La otra, mexicana: Borrachos Fest, editorial Fridaura. Ambas antologías reúnen cuento y poesía.
Tenía especial curiosidad por leer Resaca / Hank Over, pues viniendo de España quería saber qué tanta influencia había tenido el lenguaje Bukowskiano en ése país. Más de uno recordará las traducciones de Anagrama y los inolvidables pasajes de un Chinaski en plena ciudad de Los Angeles gritando: ¡Me cago en la hostia, gilipollas! Para mi sorpresa encontré menos localismos de los que esperaba y cuentos de gran calidad. Lo primero que me llamó la atención fue la edición: Impecable, bien cuidada desde los materiales hasta el trabajo tipográfico. Caballo de Troya editó un libro que da gusto tenerlo en las manos y tumbarse en la cama con una cerveza a leer.
37 autores, entre narradores y poetas, navegan por un interesante universo bukowskiano, la mayoría, intentando salir del cliché y explorando más allá de las putas y el alcohol. Miquel Silvestre, por ejemplo, crea un personaje esplendido, un viejo agente del FBI cuya tarea es investigar y reunir pruebas que acusen, precisamente a Charles Bukowski, de conspiración; y que una vez iniciada la tarea terminará, sin proponérselo quizá, siendo un personaje entrañablemente bukowskiano. Sergi Puertas, narra la vida, y la locura, de un tipo encargado de ponerse todos los días una botarga de Teletubi para la televisión. Muelas y Señales de José Ángel Barrueco, lleva a su personaje, un escritor que maldice a quienes creen que ser bohemio y maldito es encantador, a cambiar temporalmente de oficio a uno auténticamente infernal. Así, una serie de personajes estrafalarios desfilan por Resaca, la mayoría, merodeando universos renovadores tanto en lenguaje como en historias, pero siempre impulsados por la soledad y la sordidez.
Sobre la edición mexicana, Borrachos Fest, homenaje a Bukowski, lo primero que me llama la atención es que es una edición realizada por siete editoriales independientes: Astro, Café Literario, Fridaura, el Under, Los Avengers, Sangre y Cenizas, y Valiant 76; y 22 escritores. Uno pensaría que un esfuerzo como este sería una edición bien cuidada, pero no es así: Tipografía apretada y numerosos errores de edición, para empezar. La antología abre con una presentación lúcida y muy interesante por parte de Guillermo Vega Zaragoza, pero el entusiasmo dura poco. Cada una de las siete editoriales hace una presentación… que si hicieron este o tal fanzine, en dónde se vendió, la narración de sus fabulosas pedas en homenaje a Buk, -como si emborracharse con escritores fuera tan divertido-, etc... ¿No hubiese bastado con una sección informativa sobre la edición y una breve nota biográfica de los autores al final del libro? Y es que hay algunos que parece que pusieron su currículum vitae completo.
Bueno, ahora sí, sobre la literatura. Afore, de Alfonso Morcillo, narra la aventura de un tipo a quien el cartero le entrega un sobre de Banamex, tu futuro puede ser muy divertido. A partir de este evento Morcillo crea el retrato de un autentico personaje bukowskiano del DF, en muy pocas páginas consigue atrapar el absurdo de la existencia actual para cientos de mexicanos. Tengo unos granitos en el pene, de Roberto Andrade, justifica de buena manera el lenguaje chilango en una divertida y bien narrada batalla de amor librada en un cuarto de hotel. Arturo Terán y Eusebio Ruvalcaba, también retratan en sus cuentos la atmósfera desdibujada a través de las botellas de alcohol, del espíritu desesperado y solitario de los perdedores de esta ciudad.
Con toda la mala leche digo, parece que la literatura mexicana, underground, contracultural, o la pendejada con que quieran bautizarla, no ha superado precisamente el sarampión Bukowskiano. Parecería que lo mal hecho es sinónimo de outsider, o lo justifican como algo “muy Chinaski”… en pleno 2008 hay quien sigue imitando a los beatnicks y a algunos les parece romántico hacer poesía, que más bien parecen referencias sacadas de wikipedia, sobre jazz y hipsters de los 50’s norteamericanos mezclados con la cerveza tibia del Salón Corona… Y como Bukowski dijo, cruzándose de piernas, veo que he creado muchos escritores, pero muy poca literatura.
Finalmente, toda antología es irregular, pero ambos libros plantean un buen panorama de la literatura actual hecha por escritores que se sintieron impulsados, por el Hijo de Satanás, a enfrentarse a una hoja en blanco por primera vez en dos continentes distintos.
• Apuntes sobre el arte de tallerear
Me fusilo aqui, sin permiso del maestro, un párrafo sobre el arte de tallerear. ahí está el link, para leerlo completo.
por Guillermo Vega Zaragoza
• Los así llamados talleres literarios son una invención reciente. Tengo entendido que fue Juan José Arreola quien los trajo a México luego de haber estado en Francia, y que desde entonces se han convertido en un fenómeno recurrente en la vida literaria de nuestro país. De los talleres de Arreola surgieron muchos de los que ahora son escritores reconocidos, tales como Carlos Fuentes, Elena Poniatowska, Fernando del Paso, José Agustín, Vicente Leñero, Gerardo de la Torre, entre muchos otros.
por Guillermo Vega Zaragoza
• Los así llamados talleres literarios son una invención reciente. Tengo entendido que fue Juan José Arreola quien los trajo a México luego de haber estado en Francia, y que desde entonces se han convertido en un fenómeno recurrente en la vida literaria de nuestro país. De los talleres de Arreola surgieron muchos de los que ahora son escritores reconocidos, tales como Carlos Fuentes, Elena Poniatowska, Fernando del Paso, José Agustín, Vicente Leñero, Gerardo de la Torre, entre muchos otros.
• el discurso de Denise Dresser
Este es el discurso que muchos hubiéramos querido decir, donde lo dijo y a quienes se los dijo.
Doña Denise, ya sé que usted no lee este blog, aún así mis respetos por su valentía y claridad.
__________________________________
Gracias. Es un gran placer estar aquí como académica, como ciudadana, como mujer, lamentablemente la única invitada a este foro.
México es un país privilegiado. Tiene una ubicación geográfica extraordinaria y cuenta con grandes riquezas naturales. Está poblado por millones de personas talentosas y trabajadoras. Pero a pesar de ello la pregunta perenne sigue siendo: ¿Por qué no crecemos a la velocidad que podríamos y deberíamos? ¿Por qué seguimos discutiendo este tema año tras año, foro tras foro?
Aventuro algunas respuestas y les pediría que me acompañaran en un ejercicio intelectual recordando aquel famoso libro de madame Calderón de la Barca, llamado La vida en México, escrito en el siglo XVII, en el cual intenta describir las principales características del país.
Si madame Calderón de la Barca escribiera su famoso libro hoy tendría que cambiarle el título a Oligopolilandia porque desde el primer momento en el que pisara el país se enfrentaría a los síntomas de una economía política disfuncional que la crisis tan sólo agrava.
Aterrizaría en uno de los aeropuertos más caros del mundo, se vería asediada por maleteros que controlan el servicio, tomaría un taxi de una compañía que se ha autodecretado un aumento del 30 por ciento, ante el pasmo de las autoridades y si tuviera que cargar gasolina, podría hacerlo tan sólo en Pemex.
En el hotel habría 75 por ciento de probabilidades de que consumiera una tortilla vendida por un solo distribuidor; y si se enfermara del estómago y necesitara ir a una farmacia descubriría que las medicinas ahí cuestan más que en muchas partes del mundo. Y si le hablara a su esposo de larga distancia para quejarse de la situación pagaría entre las tarifas más elevadas de la OCDE. Y si prendiera la televisión para distraerse ante el mal rato, descubriría que sólo existen dos cadenas.
Para entender la situación en la que se encuentra tendría que recordar lo que dijo Guillermo Ortiz hace unos días: "no hemos creado las condiciones para que los recursos se usen de manera eficiente", o tendría que leer el libro Good Capitalism, Bad Capitalism, que explica por qué algunos países prosperan y otros se estancan; por qué algunos promueven la equidad y otros no logran hacerlo.
La respuesta se halla en la mezcla correcta de Estado y mercado; de regulación e innovación. Y hoy México es un ejemplo clásico de lo que el premio Nobel de Economía, Joseph E. Stiglitz, llama "una mala encarnación del capitalismo", el capitalismo de cuate, honey capitalism, el capitalismo de cómplices, el capitalismo que no se basa en la competencia o en la innovación, sino en su obstaculización.
Ese andamiaje de privilegios y de posiciones dominantes y nudos sindicales en sectores cruciales para el desarrollo de cualquier país, y México no es la excepción.
¿Cuáles son esos sectores? Telecomunicaciones, servicios financieros, transporte, energía. Nudos que aprisionan a la economía y la vuelven ineficiente. Una mezcla de capitalismo de Estado y capitalismo oligárquico.
Hoy México, inmerso en esta crisis, está aún lejos de acceder a ese capitalismo exitoso, dinámico, democrático, donde el Estado no protege privilegios, no defiende cotos, no elige ganadores, no permite la perpetuación de un pequeño grupo de oligarcas con el poder de vetar las reformas que los perjudican. Ese capitalismo abierto donde las autoridades crean condiciones para los mercados abiertos, competitivos, innovadores que proveen mejores productos a precios más baratos para los consumidores, para los ciudadanos.
Y hoy México, lamentablemente, carga con los resultados de esfuerzos fallidos por modernizar esta economía durante los últimos 20 años. Las reformas de los ochenta y noventa entrañaron la privatización, la liberalización comercial, pero esas reformas no produjeron una economía dinámica de mercado, con regulación gubernamental eficaz, capaz de crear mercados funcionales y competitivos, porque en vez de transparencia y reglas claras prevaleció la discrecionalidad entre los empresarios que se beneficiaron de las privatizaciones y los funcionarios del gobierno encargados de regularlos.
Las declaraciones de Agustín Carstens, el martes pasado, en torno a la necesidad de combatir los monopolios en telefonía son bienvenidas. Lamentablemente se dan 18 años tarde y ahí están los resultados: una economía que no crece lo suficiente; una elite empresarial que no compite lo suficiente, un modelo económico que concentra la riqueza y distribuye mal la que hay.
México está atrapado por una red intrincada de privilegios y vetos empresariales y posiciones dominantes que inhiben un terreno más nivelado de juego. Una red que opera a base de favores y concesiones y protección regulatoria que el gobierno ofrece y los miembros de la cúpula empresarial de este país exigen para invertir.
¿Quién? Alguien como el dueño de una distribuidora de maíz o el concesionario de una carretera privada o el comprador de un banco rescatado por el Fobaproa o el principal accionista de Telmex o el operador de un Afore.
Estos actores capturan rentas a través de la explotación o la manipulación del entorno económico en vez de generar ganancias legítimas a través de la innovación y la creación de riqueza.
Y los consumidores, los ciudadanos de México contribuyen a la fortuna de los rentistas cada vez que pagan la cuenta telefónica, la conexión a Internet, la cuota en la carretera, la tortilla a un precio fijo, la comisión de las Afore, la comisión por una tarjeta de crédito; ejemplo tras ejemplo de rentas extraídas a través de la manipulación de los mercados. Y el rentismo acentúa la desigualdad, produce costos sociales, disminuye la productividad, aumenta los costos de transacción en una economía que para competir globalmente necesita disminuirlos.
Y para extraer esas rentas, esos jugadores dominantes, han erigido altas barreras de entrada a nuevos jugadores, creando así cuellos de botella que inhiben el crecimiento de México en un mundo cada vez más globalizado, y la concentración de la riqueza y el poder económico en esos jugadores dominantes ¿en qué se traduce? En ventajas injustas, en captura regulatoria, en políticas públicas que favorecen intereses particulares. Pero, peor aún, convierte a los representantes del interés público, a muchos de los diputados y los senadores sentados aquí, en empleados de los intereses atrincherados. Convierte al gobierno en empleado de las personas más poderosas del país y lleva a las siguientes preguntas:
¿Quién gobierna en México, el Senado de la República o Ricardo Salinas Pliego, cuando logra controlar los vericuetos del proceso legislativo, como lo hizo en el tema de los corresponsales bancarios? ¿Quién gobierna en México, la Secretaría de Comunicaciones y Transportes o UNEFON, la Comisión Nacional Bancaria o los bancos que se rehusan a cumplir con las obligaciones de transparencia que la ley les exige? ¿Quién gobierna en México, la Secretaría de Educación Pública o Elba Esther Gordillo, la Comisión Federal de Competencia o Carlos Slim, Pemex o Carlos Romero Deschamps, ustedes o una serie de intereses que no logran contener? Porque ante los vacíos de autoridad y la captura regulatoria y las decisiones de política pública que benefician a una minoría, la respuesta parece obvia.
México padece lo que algunos llaman "un Estado dentro del Estado", o lo que otros denominan "una economía sin un gobierno capaz de regularla de manera eficaz". Eso, y no la caída en la producción petrolera es lo que condena a México al subdesempeño crónico. Y una y otra vez el debate en este país sobre cómo promover el crecimiento y cómo fomentar la inversión y cómo generar el empleo se encuentra fuera de foco.
El gobierno piensa que para lograr esos objetivos basta con tenderle la mano al sector privado, para que invierta bajo cualquier condición, y el sector privado, por su parte, piensa que es la panacea que se le permita participar; por ejemplo, en el sector petrolero.
Pero ésa es sólo una solución parcial a un problema mucho más profundo, el meollo detrás de la mediocridad económica de México se encuentra en su estructura económica y en las reglas del juego político que la apuntalan; una estructura demasiado pesada en la punta de la pirámide, una estructura oligopolizada, donde unos cuantos se dedican a la extracción de rentas, una estructura de complicidades y colusiones que el gobierno permite y del cual también se beneficia.
Y claro, muchos de los miembros del gabinete de Felipe Calderón, muchos de los presentes en este foro hablarán del crecimiento como prioridad central; pero más bien, lo perciben como variable residual, más bien parecería que busca ?y duele reconocerlo como ciudadana? asegurar un grado mínimo de avance para mantener la paz social, pero sin alterar la correlación de fuerzas existentes, sin cambiar la estructura económica de una manera fundamental.
Y el problema surge cuando ese modelo que hemos construido comienza a crear monstruos, cuando ese apoyo gubernamental, a ciertos grupos y ciertas personas produce monopolios, duopolios, oligopolios y sindicatos rapaces que ya no pueden ser controlados, cuando las criaturas del Estado, como las llama Moisés Naím, el editor de la revista Foreing Policy, amenazan con devorar a ese Estado.
Sólo así se entiende la devolución gubernamental de 550 millones de dólares a Ricardo Salinas Pliego por intereses supuestamente mal cobrados un día antes del fin del sexenio de Vicente Fox, devolución otorgada por la Secretaría de Comunicaciones y Transportes.
Sólo así se entiende el comunicado lamentable de la SCT, hace un año, celebrando la alianza entre Telemundo y Televisa, cuando en realidad revelaba una claudicación gubernamental ante la posibilidad de una tercera cadena de televisión.
Sólo así se entiende que nadie en este país levante un dedo para sancionar a Televisión Azteca cuando viola la ley, al rehusarse a transmitir los spot del IFE o se apropia del cerro del Chiquihuite.
Sólo así se entiende la posposición ad infinitum en el Senado de la República de una nueva ley de medios para promover la competencia en el sector.
Sólo así se comprende que la reforma a Pemex deje sin tocar el asunto del sindicato.
Sólo así se entiende la posibilidad de darle entrada a Carlos Slim a la televisión sin obligarlo a cumplir con las condiciones de su concesión original, síntomas de un gobierno ineficaz, síntomas de un gobierno doblegado; con efectos cada vez más obvios y cada vez más onerosos que la crisis pone en evidencia porque no logramos reformarnos a tiempo.
Mucha riqueza, pocos beneficiarios, crecimiento estancado, país aletargado, intereses atrincherados, reformas diluidas, poca competencia, baja competitividad, poder concentrado, democracia puesta en jaque.
Un gobierno que en lugar de domesticar a las criaturas que ha creado, ahora vive aterrorizado por ellas.
¿Y cuáles son las consecuencias de este mal capitalismo mexicano, donde las élites tradicionales son fuertes, la gobernabilidad democrática es poco eficaz, los partidos políticos tienden a estar capturados, las reformas económicas tienden a ser minimalistas?
El incrementalismo de la política pública en México se explica por el poder de veto que tienen aquellos que aseguran la perpetuación de sus intereses.
Si ustedes verdaderamente quieren que México crezca, tendrán que crear la capacidad de regular y reformar en nombre del interés público. Tendrán que mandar señales inequívocas de cómo van a desactivar esos centros de veto que están bloqueando el crecimiento económico y la consolidación democrática.
¿Y de quiénes estamos hablando aquí? Tienen nombre y apellido, los monopolistas abusivos y los sindicatos rapaces, y las televisoras chantajistas, y los empresarios privilegiados y sus aliados en el gobierno.
Si ustedes verdaderamente quieren que México prospere, tendrán que tomar decisiones que desaten el dinamismo económico, que fortalezcan la capacidad regulatoria del Estado y contribuyan a crear mercados que promuevan la competencia y gracias a ellos aumenten la competitividad. En pocas palabras, usar al Estado para contener a aquellos con más poder que el gobierno, con más peso que el electorado, con más intereses que el interés público.
¿Quieren medidas específicas? Se las doy. Los exhorto a leer textos tan incluyentes como: el reporte sobre el crecimiento, el poder de la productividad. A estar conscientes de todo lo que un país interesado en crecer y competir debe hacer para lograrlo.
A saber que ellos requiere una economía capaz de producir bienes y servicios de tal manera que los trabajadores puedan ganar más y más. A entender que ello se basa en la expansión rápida del conocimiento y la innovación. En nuevas formas de hacer cosas y mejorarlas. En técnicas que aumentan la productividad de manera constante. A reconocer que las economías dinámicas suelen ser aquellas capaces de promover la competencia y reducir las barreras de entrada a nuevos jugadores. A entender que es tarea del gobierno a través de la regulación adecuada crear un entorno en el cual las empresas se vean presionadas por sus competidores para innovar y reducir precios y pasar esos beneficios a los consumidores a comprender que si eso no ocurre nadie tiene incentivos para innovar; en lugar de ser motores del crecimiento las empresas protegidas o monopólicas terminan estrangulándolo.
¿Y cómo empezar a empujar eso? Con una tercera cadena de televisión abierta, con el fomento a la competencia en banda ancha usando, por ejemplo, la red de la Comisión Federal de Electricidad.
Con el fortalecimiento de los órganos regulatorios, con sanciones a quienes violen los términos de su concesión, con la creación de mercados funcionales como el que se logró con las aerolíneas de bajo costo, con medidas que empiecen a desmantelar esos cuellos de botella y a domesticar a esas criaturas del Estado.
La respuesta, como dijo Ricardo Lagos el martes, en el fondo es política; no económica. Tiene que ver con la inauguración de un nuevo tipo de relación entre el Estado, el mercado y los ciudadanos de este país.
Porque si la clase política de México, sentada aquí en primera fila de esta foro, no logra construir los cimientos del capitalismo democrático, condenará a México al subdesempeño crónico, a ser un terreno fértil para los movimientos en contra de las instituciones, condenará al país a cojear de lado, saboteado por instituciones políticas que no logra remodelar monopolios públicos y privados, que no logra desmantelar estructuras corporativas, que no logra democratizar.
Y será lo que el presidente Felipe Calderón llama "un país de ganadores", pero un país en el que siempre ganan los mismos, un lugar en que las grandes fortunas empresariales se construyen a base de la protección política y no de la innovación empresarial.
Un lugar en que el crecimiento económico ha sido mucho menos en la última década que en el resto de América Latina debido a esos cuellos de botella que los oligopolistas han diseñado y sus amigos en el gobierno les han permitido defender.
Un lugar en donde las penurias que la señora Calderón de la Barca enfrentó con los aeropuertos y los maleteros y los taxis y las gasolineras y la telefonía y la televisión ?entre tantos sectores más? son las mismas penurias que padecen millones de mexicanos, más.
Ese consumidor, ese ciudadano sin voz, sin alternativa, sin protección, ese hombre invisible, esa mujer sin rostro, esa persona que paga mes tras mes tarifas telefónicas más altas que casi en cualquier parte del mundo, es estudiante que paga mes tras mes una cuenta de Internet superior a la de sus contrapartes en América del Norte.
Esa compañía que paga mes con mes servicios de telecomunicaciones, que elevan sus gastos de operación y reducen sus ganancias, miles de personas con comisiones por servicios financieros que no logran entender, con cobros inusitados que nadie puede explicar, parados en la cola de los bancos, ahí varados, ahí desprotegidos, ahí sin opciones, ahí afuera, víctimas de un sistema económico disfuncional, institucionalizado por una clase política que aplaude la aprobación de reformas que no atacan el corazón del problema, presidentes y secretarios de Estado, y diputados y senadores y empresarios que celebran una y otra vez el consenso para no cambiar.
Y aunque se agradece que este foro acepte la magnitud de la crisis, si de aquí no surgen medidas concretas para mirar más allá de la coyuntura, revelará nuevamente nuestra incapacidad para encarar honestamente los problemas que México viene arrastrando desde hace décadas.
Revelará la pretensión de los sentados aquí, a proponer reformas aisladas, anunciar medidas cortoplacistas, a eludir las distorsiones del sistema económico, a instrumentar políticas públicas a pedacitos para llegar a acuerdos que tan sólo perpetúan el statu quo.
Y con esto termino. Mientras allá afuera la realidad acecha a golpes de 327 mil despedidos, crecimiento negativo, el lugar 60 de 134 en el Índice Global de Competitividad y una nación que dice reformarse mientras evita hacerlo.
México no crece por la forma en la cual se usa y se ejerce y se comparte el poder, ni más ni menos, por las reglas discrecionales y politizadas que rigen al capitalismo de cuates, por la supervivencia de las estructuras corporativas que el gobierno creó y sigue financiando, por un modelo económico que canaliza las rentas del petróleo a demasiadas clientelas, por un sistema político que funciona muy bien para sus partidos, pero muy mal para sus ciudadanos.
Un sistema de extracción sin representación, creando así un país poblado por personas obligadas a diluir la esperanza, a encoger las expectativas, a cruzar la frontera al ritmo de 400 mil personas al año en busca de la movilidad social que no encuentran en su propio país, obligados a vivir con la palma extendida, esperando la próxima dádiva del próximo político, obligados a marchar en las calles, porque piensan que nadie en el gobierno los escucha, a desconfiar de las instituciones, a presenciar la muerte común de los sueños, porque México avanza a la velocidad que podría y debería, que podría y debería. Muchas gracias.
Doña Denise, ya sé que usted no lee este blog, aún así mis respetos por su valentía y claridad.
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Gracias. Es un gran placer estar aquí como académica, como ciudadana, como mujer, lamentablemente la única invitada a este foro.
México es un país privilegiado. Tiene una ubicación geográfica extraordinaria y cuenta con grandes riquezas naturales. Está poblado por millones de personas talentosas y trabajadoras. Pero a pesar de ello la pregunta perenne sigue siendo: ¿Por qué no crecemos a la velocidad que podríamos y deberíamos? ¿Por qué seguimos discutiendo este tema año tras año, foro tras foro?
Aventuro algunas respuestas y les pediría que me acompañaran en un ejercicio intelectual recordando aquel famoso libro de madame Calderón de la Barca, llamado La vida en México, escrito en el siglo XVII, en el cual intenta describir las principales características del país.
Si madame Calderón de la Barca escribiera su famoso libro hoy tendría que cambiarle el título a Oligopolilandia porque desde el primer momento en el que pisara el país se enfrentaría a los síntomas de una economía política disfuncional que la crisis tan sólo agrava.
Aterrizaría en uno de los aeropuertos más caros del mundo, se vería asediada por maleteros que controlan el servicio, tomaría un taxi de una compañía que se ha autodecretado un aumento del 30 por ciento, ante el pasmo de las autoridades y si tuviera que cargar gasolina, podría hacerlo tan sólo en Pemex.
En el hotel habría 75 por ciento de probabilidades de que consumiera una tortilla vendida por un solo distribuidor; y si se enfermara del estómago y necesitara ir a una farmacia descubriría que las medicinas ahí cuestan más que en muchas partes del mundo. Y si le hablara a su esposo de larga distancia para quejarse de la situación pagaría entre las tarifas más elevadas de la OCDE. Y si prendiera la televisión para distraerse ante el mal rato, descubriría que sólo existen dos cadenas.
Para entender la situación en la que se encuentra tendría que recordar lo que dijo Guillermo Ortiz hace unos días: "no hemos creado las condiciones para que los recursos se usen de manera eficiente", o tendría que leer el libro Good Capitalism, Bad Capitalism, que explica por qué algunos países prosperan y otros se estancan; por qué algunos promueven la equidad y otros no logran hacerlo.
La respuesta se halla en la mezcla correcta de Estado y mercado; de regulación e innovación. Y hoy México es un ejemplo clásico de lo que el premio Nobel de Economía, Joseph E. Stiglitz, llama "una mala encarnación del capitalismo", el capitalismo de cuate, honey capitalism, el capitalismo de cómplices, el capitalismo que no se basa en la competencia o en la innovación, sino en su obstaculización.
Ese andamiaje de privilegios y de posiciones dominantes y nudos sindicales en sectores cruciales para el desarrollo de cualquier país, y México no es la excepción.
¿Cuáles son esos sectores? Telecomunicaciones, servicios financieros, transporte, energía. Nudos que aprisionan a la economía y la vuelven ineficiente. Una mezcla de capitalismo de Estado y capitalismo oligárquico.
Hoy México, inmerso en esta crisis, está aún lejos de acceder a ese capitalismo exitoso, dinámico, democrático, donde el Estado no protege privilegios, no defiende cotos, no elige ganadores, no permite la perpetuación de un pequeño grupo de oligarcas con el poder de vetar las reformas que los perjudican. Ese capitalismo abierto donde las autoridades crean condiciones para los mercados abiertos, competitivos, innovadores que proveen mejores productos a precios más baratos para los consumidores, para los ciudadanos.
Y hoy México, lamentablemente, carga con los resultados de esfuerzos fallidos por modernizar esta economía durante los últimos 20 años. Las reformas de los ochenta y noventa entrañaron la privatización, la liberalización comercial, pero esas reformas no produjeron una economía dinámica de mercado, con regulación gubernamental eficaz, capaz de crear mercados funcionales y competitivos, porque en vez de transparencia y reglas claras prevaleció la discrecionalidad entre los empresarios que se beneficiaron de las privatizaciones y los funcionarios del gobierno encargados de regularlos.
Las declaraciones de Agustín Carstens, el martes pasado, en torno a la necesidad de combatir los monopolios en telefonía son bienvenidas. Lamentablemente se dan 18 años tarde y ahí están los resultados: una economía que no crece lo suficiente; una elite empresarial que no compite lo suficiente, un modelo económico que concentra la riqueza y distribuye mal la que hay.
México está atrapado por una red intrincada de privilegios y vetos empresariales y posiciones dominantes que inhiben un terreno más nivelado de juego. Una red que opera a base de favores y concesiones y protección regulatoria que el gobierno ofrece y los miembros de la cúpula empresarial de este país exigen para invertir.
¿Quién? Alguien como el dueño de una distribuidora de maíz o el concesionario de una carretera privada o el comprador de un banco rescatado por el Fobaproa o el principal accionista de Telmex o el operador de un Afore.
Estos actores capturan rentas a través de la explotación o la manipulación del entorno económico en vez de generar ganancias legítimas a través de la innovación y la creación de riqueza.
Y los consumidores, los ciudadanos de México contribuyen a la fortuna de los rentistas cada vez que pagan la cuenta telefónica, la conexión a Internet, la cuota en la carretera, la tortilla a un precio fijo, la comisión de las Afore, la comisión por una tarjeta de crédito; ejemplo tras ejemplo de rentas extraídas a través de la manipulación de los mercados. Y el rentismo acentúa la desigualdad, produce costos sociales, disminuye la productividad, aumenta los costos de transacción en una economía que para competir globalmente necesita disminuirlos.
Y para extraer esas rentas, esos jugadores dominantes, han erigido altas barreras de entrada a nuevos jugadores, creando así cuellos de botella que inhiben el crecimiento de México en un mundo cada vez más globalizado, y la concentración de la riqueza y el poder económico en esos jugadores dominantes ¿en qué se traduce? En ventajas injustas, en captura regulatoria, en políticas públicas que favorecen intereses particulares. Pero, peor aún, convierte a los representantes del interés público, a muchos de los diputados y los senadores sentados aquí, en empleados de los intereses atrincherados. Convierte al gobierno en empleado de las personas más poderosas del país y lleva a las siguientes preguntas:
¿Quién gobierna en México, el Senado de la República o Ricardo Salinas Pliego, cuando logra controlar los vericuetos del proceso legislativo, como lo hizo en el tema de los corresponsales bancarios? ¿Quién gobierna en México, la Secretaría de Comunicaciones y Transportes o UNEFON, la Comisión Nacional Bancaria o los bancos que se rehusan a cumplir con las obligaciones de transparencia que la ley les exige? ¿Quién gobierna en México, la Secretaría de Educación Pública o Elba Esther Gordillo, la Comisión Federal de Competencia o Carlos Slim, Pemex o Carlos Romero Deschamps, ustedes o una serie de intereses que no logran contener? Porque ante los vacíos de autoridad y la captura regulatoria y las decisiones de política pública que benefician a una minoría, la respuesta parece obvia.
México padece lo que algunos llaman "un Estado dentro del Estado", o lo que otros denominan "una economía sin un gobierno capaz de regularla de manera eficaz". Eso, y no la caída en la producción petrolera es lo que condena a México al subdesempeño crónico. Y una y otra vez el debate en este país sobre cómo promover el crecimiento y cómo fomentar la inversión y cómo generar el empleo se encuentra fuera de foco.
El gobierno piensa que para lograr esos objetivos basta con tenderle la mano al sector privado, para que invierta bajo cualquier condición, y el sector privado, por su parte, piensa que es la panacea que se le permita participar; por ejemplo, en el sector petrolero.
Pero ésa es sólo una solución parcial a un problema mucho más profundo, el meollo detrás de la mediocridad económica de México se encuentra en su estructura económica y en las reglas del juego político que la apuntalan; una estructura demasiado pesada en la punta de la pirámide, una estructura oligopolizada, donde unos cuantos se dedican a la extracción de rentas, una estructura de complicidades y colusiones que el gobierno permite y del cual también se beneficia.
Y claro, muchos de los miembros del gabinete de Felipe Calderón, muchos de los presentes en este foro hablarán del crecimiento como prioridad central; pero más bien, lo perciben como variable residual, más bien parecería que busca ?y duele reconocerlo como ciudadana? asegurar un grado mínimo de avance para mantener la paz social, pero sin alterar la correlación de fuerzas existentes, sin cambiar la estructura económica de una manera fundamental.
Y el problema surge cuando ese modelo que hemos construido comienza a crear monstruos, cuando ese apoyo gubernamental, a ciertos grupos y ciertas personas produce monopolios, duopolios, oligopolios y sindicatos rapaces que ya no pueden ser controlados, cuando las criaturas del Estado, como las llama Moisés Naím, el editor de la revista Foreing Policy, amenazan con devorar a ese Estado.
Sólo así se entiende la devolución gubernamental de 550 millones de dólares a Ricardo Salinas Pliego por intereses supuestamente mal cobrados un día antes del fin del sexenio de Vicente Fox, devolución otorgada por la Secretaría de Comunicaciones y Transportes.
Sólo así se entiende el comunicado lamentable de la SCT, hace un año, celebrando la alianza entre Telemundo y Televisa, cuando en realidad revelaba una claudicación gubernamental ante la posibilidad de una tercera cadena de televisión.
Sólo así se entiende que nadie en este país levante un dedo para sancionar a Televisión Azteca cuando viola la ley, al rehusarse a transmitir los spot del IFE o se apropia del cerro del Chiquihuite.
Sólo así se entiende la posposición ad infinitum en el Senado de la República de una nueva ley de medios para promover la competencia en el sector.
Sólo así se comprende que la reforma a Pemex deje sin tocar el asunto del sindicato.
Sólo así se entiende la posibilidad de darle entrada a Carlos Slim a la televisión sin obligarlo a cumplir con las condiciones de su concesión original, síntomas de un gobierno ineficaz, síntomas de un gobierno doblegado; con efectos cada vez más obvios y cada vez más onerosos que la crisis pone en evidencia porque no logramos reformarnos a tiempo.
Mucha riqueza, pocos beneficiarios, crecimiento estancado, país aletargado, intereses atrincherados, reformas diluidas, poca competencia, baja competitividad, poder concentrado, democracia puesta en jaque.
Un gobierno que en lugar de domesticar a las criaturas que ha creado, ahora vive aterrorizado por ellas.
¿Y cuáles son las consecuencias de este mal capitalismo mexicano, donde las élites tradicionales son fuertes, la gobernabilidad democrática es poco eficaz, los partidos políticos tienden a estar capturados, las reformas económicas tienden a ser minimalistas?
El incrementalismo de la política pública en México se explica por el poder de veto que tienen aquellos que aseguran la perpetuación de sus intereses.
Si ustedes verdaderamente quieren que México crezca, tendrán que crear la capacidad de regular y reformar en nombre del interés público. Tendrán que mandar señales inequívocas de cómo van a desactivar esos centros de veto que están bloqueando el crecimiento económico y la consolidación democrática.
¿Y de quiénes estamos hablando aquí? Tienen nombre y apellido, los monopolistas abusivos y los sindicatos rapaces, y las televisoras chantajistas, y los empresarios privilegiados y sus aliados en el gobierno.
Si ustedes verdaderamente quieren que México prospere, tendrán que tomar decisiones que desaten el dinamismo económico, que fortalezcan la capacidad regulatoria del Estado y contribuyan a crear mercados que promuevan la competencia y gracias a ellos aumenten la competitividad. En pocas palabras, usar al Estado para contener a aquellos con más poder que el gobierno, con más peso que el electorado, con más intereses que el interés público.
¿Quieren medidas específicas? Se las doy. Los exhorto a leer textos tan incluyentes como: el reporte sobre el crecimiento, el poder de la productividad. A estar conscientes de todo lo que un país interesado en crecer y competir debe hacer para lograrlo.
A saber que ellos requiere una economía capaz de producir bienes y servicios de tal manera que los trabajadores puedan ganar más y más. A entender que ello se basa en la expansión rápida del conocimiento y la innovación. En nuevas formas de hacer cosas y mejorarlas. En técnicas que aumentan la productividad de manera constante. A reconocer que las economías dinámicas suelen ser aquellas capaces de promover la competencia y reducir las barreras de entrada a nuevos jugadores. A entender que es tarea del gobierno a través de la regulación adecuada crear un entorno en el cual las empresas se vean presionadas por sus competidores para innovar y reducir precios y pasar esos beneficios a los consumidores a comprender que si eso no ocurre nadie tiene incentivos para innovar; en lugar de ser motores del crecimiento las empresas protegidas o monopólicas terminan estrangulándolo.
¿Y cómo empezar a empujar eso? Con una tercera cadena de televisión abierta, con el fomento a la competencia en banda ancha usando, por ejemplo, la red de la Comisión Federal de Electricidad.
Con el fortalecimiento de los órganos regulatorios, con sanciones a quienes violen los términos de su concesión, con la creación de mercados funcionales como el que se logró con las aerolíneas de bajo costo, con medidas que empiecen a desmantelar esos cuellos de botella y a domesticar a esas criaturas del Estado.
La respuesta, como dijo Ricardo Lagos el martes, en el fondo es política; no económica. Tiene que ver con la inauguración de un nuevo tipo de relación entre el Estado, el mercado y los ciudadanos de este país.
Porque si la clase política de México, sentada aquí en primera fila de esta foro, no logra construir los cimientos del capitalismo democrático, condenará a México al subdesempeño crónico, a ser un terreno fértil para los movimientos en contra de las instituciones, condenará al país a cojear de lado, saboteado por instituciones políticas que no logra remodelar monopolios públicos y privados, que no logra desmantelar estructuras corporativas, que no logra democratizar.
Y será lo que el presidente Felipe Calderón llama "un país de ganadores", pero un país en el que siempre ganan los mismos, un lugar en que las grandes fortunas empresariales se construyen a base de la protección política y no de la innovación empresarial.
Un lugar en que el crecimiento económico ha sido mucho menos en la última década que en el resto de América Latina debido a esos cuellos de botella que los oligopolistas han diseñado y sus amigos en el gobierno les han permitido defender.
Un lugar en donde las penurias que la señora Calderón de la Barca enfrentó con los aeropuertos y los maleteros y los taxis y las gasolineras y la telefonía y la televisión ?entre tantos sectores más? son las mismas penurias que padecen millones de mexicanos, más.
Ese consumidor, ese ciudadano sin voz, sin alternativa, sin protección, ese hombre invisible, esa mujer sin rostro, esa persona que paga mes tras mes tarifas telefónicas más altas que casi en cualquier parte del mundo, es estudiante que paga mes tras mes una cuenta de Internet superior a la de sus contrapartes en América del Norte.
Esa compañía que paga mes con mes servicios de telecomunicaciones, que elevan sus gastos de operación y reducen sus ganancias, miles de personas con comisiones por servicios financieros que no logran entender, con cobros inusitados que nadie puede explicar, parados en la cola de los bancos, ahí varados, ahí desprotegidos, ahí sin opciones, ahí afuera, víctimas de un sistema económico disfuncional, institucionalizado por una clase política que aplaude la aprobación de reformas que no atacan el corazón del problema, presidentes y secretarios de Estado, y diputados y senadores y empresarios que celebran una y otra vez el consenso para no cambiar.
Y aunque se agradece que este foro acepte la magnitud de la crisis, si de aquí no surgen medidas concretas para mirar más allá de la coyuntura, revelará nuevamente nuestra incapacidad para encarar honestamente los problemas que México viene arrastrando desde hace décadas.
Revelará la pretensión de los sentados aquí, a proponer reformas aisladas, anunciar medidas cortoplacistas, a eludir las distorsiones del sistema económico, a instrumentar políticas públicas a pedacitos para llegar a acuerdos que tan sólo perpetúan el statu quo.
Y con esto termino. Mientras allá afuera la realidad acecha a golpes de 327 mil despedidos, crecimiento negativo, el lugar 60 de 134 en el Índice Global de Competitividad y una nación que dice reformarse mientras evita hacerlo.
México no crece por la forma en la cual se usa y se ejerce y se comparte el poder, ni más ni menos, por las reglas discrecionales y politizadas que rigen al capitalismo de cuates, por la supervivencia de las estructuras corporativas que el gobierno creó y sigue financiando, por un modelo económico que canaliza las rentas del petróleo a demasiadas clientelas, por un sistema político que funciona muy bien para sus partidos, pero muy mal para sus ciudadanos.
Un sistema de extracción sin representación, creando así un país poblado por personas obligadas a diluir la esperanza, a encoger las expectativas, a cruzar la frontera al ritmo de 400 mil personas al año en busca de la movilidad social que no encuentran en su propio país, obligados a vivir con la palma extendida, esperando la próxima dádiva del próximo político, obligados a marchar en las calles, porque piensan que nadie en el gobierno los escucha, a desconfiar de las instituciones, a presenciar la muerte común de los sueños, porque México avanza a la velocidad que podría y debería, que podría y debería. Muchas gracias.
Wednesday, January 28, 2009
billetes falsos
hoy es 28. más me valdría haberlo recordado desde temprano. abordé un taxi a las 9 de la mañana y al cruce de reforma con avenidad hidalgo aún no había bloqueos, vallas, feligreses o marchantes.
fui a donde tenía que ir e hice lo que tenía que hacer. abordé un nuevo taxi para volver al trabajo. avanzaba sobre avenida hidalgo para doblar por reforma.
caramba, cómo lo había olvidado, ahí estaban los feligreses de san judas tadeo, puntuales con la fecha de su procesión mensual, obstruyendo reforma y avenida hidalgo, el taxista dio vuelta para ir sobre balderas. el tráfico se incrementó, los cruces parecían más lentos.
al pasar el metro juárez una fila de camionetas obstruía el paso antes de dar vuelta sobre morelos.
ya sobre morelos el tráfico para los que querían volver a circular por reforma hacía imposible la circulación a más de 15 km/hora
le pedí al taxista que tomara otra ruta, por bucareli, yo le daría indicaciones.
antes de subir al taxi le pregunté si tendría cambio de un billete de 200, dijo que sí. en monedas yo sólo traía 10 pesos. aun así, no pensé que el taxímetro llegar a marcar hasta los 30 pesos.
por fin llegué a mi destino y le di el billete al chofer. preguntó si era "bueno". le dije ,que sí, recién fabricadito y me dice: nombre joven, si hace poco me dieron uno falso y ni me di cuenta, ¿quiere verlo?
- a ver, dije.
sacó el billete de 200 falso, casi igualito a uno de los nuevos, de esos que tienen una cinta en tercera dimensión, y además sensible al tacto.
- nombre jefe, dije, pos sí le vieron la cara.
el billete era evidentemente falso por el papel, el color era mucho más verde que el de uno original.
y en la parte de la banda 3D estaban finamente pegados 4 pedacitos de cinta verde, simulando cercanamente ser los de la original.
carajo, qué risa. los falsificadores se toman el tiempo de pegar 4 banditas de color verde a cada billete. y por lo menos habían hecho circular este, que al taxista le había hecho perder 200 pesos.
le pedí que me lo regalara.
- no joven, lo voy a cambiar en una gasolinería, eso weyes me dan 100 y que otro se chingue.
- pues sí, dije, que otro se chingue.
- cheque su cambio, joven, ¿todo bien?
- claro, jefe, todo bien, dije com mis billetes plastificados de 20 y 50 en las manos.
pinches falsificadores, qué buenos que son, pensé mientras guardaba los míos, originales, en la cartera.
fui a donde tenía que ir e hice lo que tenía que hacer. abordé un nuevo taxi para volver al trabajo. avanzaba sobre avenida hidalgo para doblar por reforma.
caramba, cómo lo había olvidado, ahí estaban los feligreses de san judas tadeo, puntuales con la fecha de su procesión mensual, obstruyendo reforma y avenida hidalgo, el taxista dio vuelta para ir sobre balderas. el tráfico se incrementó, los cruces parecían más lentos.
al pasar el metro juárez una fila de camionetas obstruía el paso antes de dar vuelta sobre morelos.
ya sobre morelos el tráfico para los que querían volver a circular por reforma hacía imposible la circulación a más de 15 km/hora
le pedí al taxista que tomara otra ruta, por bucareli, yo le daría indicaciones.
antes de subir al taxi le pregunté si tendría cambio de un billete de 200, dijo que sí. en monedas yo sólo traía 10 pesos. aun así, no pensé que el taxímetro llegar a marcar hasta los 30 pesos.
por fin llegué a mi destino y le di el billete al chofer. preguntó si era "bueno". le dije ,que sí, recién fabricadito y me dice: nombre joven, si hace poco me dieron uno falso y ni me di cuenta, ¿quiere verlo?
- a ver, dije.
sacó el billete de 200 falso, casi igualito a uno de los nuevos, de esos que tienen una cinta en tercera dimensión, y además sensible al tacto.
- nombre jefe, dije, pos sí le vieron la cara.
el billete era evidentemente falso por el papel, el color era mucho más verde que el de uno original.
y en la parte de la banda 3D estaban finamente pegados 4 pedacitos de cinta verde, simulando cercanamente ser los de la original.
carajo, qué risa. los falsificadores se toman el tiempo de pegar 4 banditas de color verde a cada billete. y por lo menos habían hecho circular este, que al taxista le había hecho perder 200 pesos.
le pedí que me lo regalara.
- no joven, lo voy a cambiar en una gasolinería, eso weyes me dan 100 y que otro se chingue.
- pues sí, dije, que otro se chingue.
- cheque su cambio, joven, ¿todo bien?
- claro, jefe, todo bien, dije com mis billetes plastificados de 20 y 50 en las manos.
pinches falsificadores, qué buenos que son, pensé mientras guardaba los míos, originales, en la cartera.
Updike otra vez
vituperado por muchos, despreciado por otro más, entre ellos Norman Mailer y Tom Wolfe, lo cierto es que la muerte de John Updike presagia la de otros grandes, aún vivos, de las letras norteamericanas, entre ellos Don Delillo, Philip Roth y el mismo Wolfe.
En fin, que mientras estén vivos nos sigan dando mejores obras.
En fin, que mientras estén vivos nos sigan dando mejores obras.
Tuesday, January 27, 2009
Tuesday, January 20, 2009
Thursday, January 08, 2009
crisis en el porno
el mundo está en crisis declarada desde hace por lo menos unos cuatro meses. Uno lee las noticias y hay crisis en todos los países del mundo, en unos más en otro menos. Hace un par de días una noticia me conmovió y pensé que nada podría hacerlo. Según la noticia (no tengo el link pero creo que apareció en El Universal o en Reforma) los más ricos de los ricos en Estados Unidos se habían empobrecido un 30 %, es decir, de cada 100 dolaritos que tenían en su colchón perdieron 30. Pobres hombres y mujeres, tan desamaparados ellos y ellas (me sorprende últimamente la corrección política de mi lenguaje, antes soez y misógino).
Amoroso como soy de la humanidad me pregunté cómo se podría ayudar a tan desgraciados seres humanos. No hallé respuesta. Que cada quien se rasque con sus uñas, dije en un arranque de individualismo a ultranza.
Pero la noticia que leo hoy no sólo me enternece, me preocupa y es la evidencia más patente de que el mundo entero está en crisis y que sí, habrá que salvarse como se pueda, quien pueda: la industria pornográfica de Estados Unidos pide rescate financiero.
Alguien lo puede creer, ¡el giro de empresas más boyantes, en crisis!
Pide industria porno rescate financiero en EU
Aseguran los empresarios del ramo que esa industria es importante para los estadounidenses, por lo que el gobierno debe procurar su supervivencia y su crecimiento; solicitan la suma de 5 mil millones de dólares
Encabeza la solicitud Larry Flint, el creador de la revista Hustler.
Así como está la cosa pronto no habrá lugar donde refugiarse, país al que huir o empresa que se salve.
He pensado en las opciones que tengo para no tener que dejar de comprar mis revistas y libros y películas y botellas de tinto. Aún conservo un mediocre empleo con un mísero sueldo. Lo cuidaré como cuido mi gastritis y mi hígado graso.
Ser actor de porno ya no es opción. Dios nos agarre confesados.
Amoroso como soy de la humanidad me pregunté cómo se podría ayudar a tan desgraciados seres humanos. No hallé respuesta. Que cada quien se rasque con sus uñas, dije en un arranque de individualismo a ultranza.
Pero la noticia que leo hoy no sólo me enternece, me preocupa y es la evidencia más patente de que el mundo entero está en crisis y que sí, habrá que salvarse como se pueda, quien pueda: la industria pornográfica de Estados Unidos pide rescate financiero.
Alguien lo puede creer, ¡el giro de empresas más boyantes, en crisis!
Pide industria porno rescate financiero en EU
Aseguran los empresarios del ramo que esa industria es importante para los estadounidenses, por lo que el gobierno debe procurar su supervivencia y su crecimiento; solicitan la suma de 5 mil millones de dólares
Encabeza la solicitud Larry Flint, el creador de la revista Hustler.
Así como está la cosa pronto no habrá lugar donde refugiarse, país al que huir o empresa que se salve.
He pensado en las opciones que tengo para no tener que dejar de comprar mis revistas y libros y películas y botellas de tinto. Aún conservo un mediocre empleo con un mísero sueldo. Lo cuidaré como cuido mi gastritis y mi hígado graso.
Ser actor de porno ya no es opción. Dios nos agarre confesados.
Friday, December 26, 2008
Asesinos en serie. Robert K. Ressler
Esta joya, tanto por el precio como por e libro mismo, no es un libro paraacadémicos o estudiantes de criminología tampoco es un relato chabacano de las vivencias como agente del FBI de Ressler. Mantiene una narración que se mezcla con sus conjeturas y experiencias previas en el conocimiento de asesinos en serie.
No apto para delincuentes.
No apto para delincuentes.
Hijo de Jesús. Denis Johnson
Denis Johnson escribe sobre alcohólicos, junkys, desempleados, putas, perdedores, pero les deja un resquicio de humanidad sin quitarles el odio y desprecio que sienten por la vida pero haciéndolos sensibles y humanos, sin maniqueismos, lospone areflexionar sobre lavida más que a actuar intempestivamente. Los relatos suceden por lo que hacen, pero se desarrollan en gran parte en sus recuerdos y pensamientos o alucines. Este libro inconseguible en México es digno de mandarse pedir a España, sin duda.
Elogio de la vagancia. Guillermo Fadanelli
Leo este libro con calma, lo comencé, lo detuve, lo retomé y aún no lo acabo. no porque el libro no me atrape, todo lo contrario. me perturba no porque haya personajes torcidos y cínicos, sino porque reflexiona sobre temas sobre lo que yo mismo pienso pero que soy incapaz primero de reflexionar y luego de poner por escrito pensamientos con la claridad y contundencia con que Fadanelli lo hace. Si Fadanelli se ha alejado de la literatura le ha hecho un enorme bien al ensayo como género; y la narrativa pierde, pero luego volverá con más contundencia. es mi deseo.
"Los días de las lecturas voraces se han terminado", dice en la página 32. y yo lo lamento tanto porque tengo menos tiempo que antes.
"Los días de las lecturas voraces se han terminado", dice en la página 32. y yo lo lamento tanto porque tengo menos tiempo que antes.
Todo esto sucede bajo el agua. Rod J.M.
Con este libro Rod ganó el premio de cuento Julio Torri, a quien conozco gracias a nuestras andanzas por el mundo de los blogs. Aún no leo el libro, pero espera impaciente y yo a él, porque conozco cuentos anteriores de Rod y este tomo de relatos, seguro, no será menor. Ya los jueces lo avalaron y, me consta, aquí no hubo ni mano negra ni chanchullo ni amiguismo que valiera. Es el primero, no será el último.
Meridiano de sangre. Cormac McCarthy
Este libro lo tengo hace un año pero hasta ahora lo leo y con él concluyo la lectura de los libros de Cormac. El más sangriento? sí señor, quizá menos poético, pero igul de intenso que los otros que le siguieron, conescenarios ubicados en el México de hace siglo y medio, desiertos, montañas. Pero sobre todo personajes que, por ser tan humanos, son unas despiadadas bestias inhumanas, entrañables y aborecibles.
Pink Flamingos
Esta joya la encontré entre libros de viejo y no dudé en comprarla. el libro hace un recorrido, con excelentes imágenes de un jovencísimo John Waters; por el Baltimore en que fue filmada; por los personajes que hicieron Pink Flamingos, enloquecido Divine; el director, John Waters y breves reseñas de otras pelis de Waters, el papá de la cultura basura.
Full of life. John Fante
Este año Anagrama terminó de publicar las novelas de John Fante, Full of life o Llenos de vida narra el viaje del protagonista, un Fante más Fante y menos Bandini, convencer a su padre para que lo auxilie en algunas reparaciones de casa. El sentido del humor de Fante no se acaba. Por el contrario. Lo único lamentable del libro de Anagrama es la portada. Ojalá pronto traduzcan los dos libros de relatos de Fante.


Thursday, December 04, 2008
pobre ciudad de méxico
cada día que pasa confirmo que somos un país de tercer mundo, o de cuarto. ¿y la ciudad de México? esa que se ostentó hasta hace poco como la ciudad de la esperanza.
pues bueno, la ciudad de México, con todo y sus inútiles pistas de hielo más grandes del mundo, sus red de transporte subterráneo entre las primeras cinco más grandes del mundo es una ciudad más pinche que cualquier pueblito de cualquier estado gobernado por panistas-fascistas.
¿que por qué? señores (a las señoras no las metemos en estos asuntos, este blog es profundamente misógino) ahora resulta que la venta de alcohol en tiendas estará limitado a las 2.30 de la noche, o la madrugada, como quiera verse.
a las 2.30, como en Mérida, en Guadalajara, Monterrey y ya hasta en Tijuana. la finísima izquierda pensante, crítica, modernista y vanguardista que nos desgobierna siguiendo los pasos de la derecha a la que dice aborrecer. lo que hay que ver.
ah, pero además los horarios de bares discotecas y demás antros que antes debían cerrar a las 4.00 am se restringirán para quedar a las 3.00 am con el rpetexto de que alguien puede beber más de ocho horas seguidas y causar serios accidentes de tránsito. voy voy voy.
autoridades pacatas y legisladores timoratos. eso es lo que tenemos en el gobierno de disque izquierda de la ciudad más grande del mundo.
ahora, los turistas nacionales y extranjeros(y quienes solemos vivir de noche)preferiremos irnos a casas de amigos, bien aprovisionados.
lo que hay que ver. una ciudad que se presume de primer mundo, con leyes a favor del aborto pero en contra de la libertad individual de alcholizarse o estar en las calles y bares a la hora que a uno le plazca.
lo que hay que ver. Argentina y Madrid, ciudades de verdadero primer mundo con bares y restaurantes abiertos no sólo hasta las 4.00 am, sino hasta las 6 o 7.
Cristo agarre confesados a nuestros politicuchos. que ojalá pronto le hagan compañía al exministro recién fallecido, abascal carranza, que ya tiene su lugar al ladito de Dios, donde siempre quiso estar.
ojalá, señores autoridades y legisladores del DF, que pronto les de un cáncer por consumo de agua, refresco, carne o verduras o lo que sea que traguen o beban y acompañen pronto a don carlos maría abascal al lado del creador, de quien nunca debieron haberse separado, ustedes sí, abortos vivos.
pues bueno, la ciudad de México, con todo y sus inútiles pistas de hielo más grandes del mundo, sus red de transporte subterráneo entre las primeras cinco más grandes del mundo es una ciudad más pinche que cualquier pueblito de cualquier estado gobernado por panistas-fascistas.
¿que por qué? señores (a las señoras no las metemos en estos asuntos, este blog es profundamente misógino) ahora resulta que la venta de alcohol en tiendas estará limitado a las 2.30 de la noche, o la madrugada, como quiera verse.
a las 2.30, como en Mérida, en Guadalajara, Monterrey y ya hasta en Tijuana. la finísima izquierda pensante, crítica, modernista y vanguardista que nos desgobierna siguiendo los pasos de la derecha a la que dice aborrecer. lo que hay que ver.
ah, pero además los horarios de bares discotecas y demás antros que antes debían cerrar a las 4.00 am se restringirán para quedar a las 3.00 am con el rpetexto de que alguien puede beber más de ocho horas seguidas y causar serios accidentes de tránsito. voy voy voy.
autoridades pacatas y legisladores timoratos. eso es lo que tenemos en el gobierno de disque izquierda de la ciudad más grande del mundo.
ahora, los turistas nacionales y extranjeros(y quienes solemos vivir de noche)preferiremos irnos a casas de amigos, bien aprovisionados.
lo que hay que ver. una ciudad que se presume de primer mundo, con leyes a favor del aborto pero en contra de la libertad individual de alcholizarse o estar en las calles y bares a la hora que a uno le plazca.
lo que hay que ver. Argentina y Madrid, ciudades de verdadero primer mundo con bares y restaurantes abiertos no sólo hasta las 4.00 am, sino hasta las 6 o 7.
Cristo agarre confesados a nuestros politicuchos. que ojalá pronto le hagan compañía al exministro recién fallecido, abascal carranza, que ya tiene su lugar al ladito de Dios, donde siempre quiso estar.
ojalá, señores autoridades y legisladores del DF, que pronto les de un cáncer por consumo de agua, refresco, carne o verduras o lo que sea que traguen o beban y acompañen pronto a don carlos maría abascal al lado del creador, de quien nunca debieron haberse separado, ustedes sí, abortos vivos.
Wednesday, November 26, 2008
las noticias que me encantan
esta que copio abajo es de las noticias que me gusta ver en el periódico. caramba, lo que hay que ver al paso de los años.
Otra cita de Boy George con el juez
El ex líder de Culture Club, acusado de encadenar y golpear a un muchacho
PATRICIA TUBELLA - Londres - 26/11/2008
Cabeza rapada, cogote estampado de tatuajes y un notable sobrepeso ganado a sus 47 años. George O'Dowd, conocido para el mundo como Boy George, comparecía ayer ante un tribunal de Londres para responder a los cargos de agresión y secuestro de un chico de compañía.
Sólo la atención mediática del juicio ha permitido reconocer en el personaje a aquel físico andrógino que liderara la banda Culture Club en los ochenta, con éxitos musicales como Karma Chameleon o Do you really want to hurt me?
El noruego Audun Carlsen, de 27 años, asegura que el artista le encadenó en su apartamento de Shoredicht (este de la ciudad) y, con ayuda de un amigo, le golpeó con una cadena cuando intentaba escapar. Aquel 28 de abril del año pasado, un Carlsen en ropa interior irrumpía en una tienda del barrio para pedir ayuda. Explicó a la policía cómo había conocido a Boy George a través de una red social y accedido a posar desnudo para él. Compartieron drogas y sexo hasta que el cantante le acusó de curiosear en su ordenador personal. Se reunieron de nuevo para deshacer el entuerto y fue entonces cuando se produjo la agresión. "En cuanto los vi entrar se me echaron encima. Me sujetaron y me pegaron. No me podía mover", dijo Carlsen.
Los abogados de George caracterizaron a Carlsen como un cazafortunas que en su día vendió la exclusiva de la historia a una revista noruega por 5.500 libras.
Reciclado en DJ tras abandonar a su grupo en 1987, el músico protagoniza ahora su segundo encontronazo con la justicia. Hace dos años fue condenado a prestar servicios comunitarios -recoger basuras en Nueva York- después de que la policía hallara cocaína en su piso de Manhattan.
Boy George de lentes oscuros y cabeza rapada y tatuajes
Otra cita de Boy George con el juez
El ex líder de Culture Club, acusado de encadenar y golpear a un muchacho
PATRICIA TUBELLA - Londres - 26/11/2008
Cabeza rapada, cogote estampado de tatuajes y un notable sobrepeso ganado a sus 47 años. George O'Dowd, conocido para el mundo como Boy George, comparecía ayer ante un tribunal de Londres para responder a los cargos de agresión y secuestro de un chico de compañía.
Sólo la atención mediática del juicio ha permitido reconocer en el personaje a aquel físico andrógino que liderara la banda Culture Club en los ochenta, con éxitos musicales como Karma Chameleon o Do you really want to hurt me?
El noruego Audun Carlsen, de 27 años, asegura que el artista le encadenó en su apartamento de Shoredicht (este de la ciudad) y, con ayuda de un amigo, le golpeó con una cadena cuando intentaba escapar. Aquel 28 de abril del año pasado, un Carlsen en ropa interior irrumpía en una tienda del barrio para pedir ayuda. Explicó a la policía cómo había conocido a Boy George a través de una red social y accedido a posar desnudo para él. Compartieron drogas y sexo hasta que el cantante le acusó de curiosear en su ordenador personal. Se reunieron de nuevo para deshacer el entuerto y fue entonces cuando se produjo la agresión. "En cuanto los vi entrar se me echaron encima. Me sujetaron y me pegaron. No me podía mover", dijo Carlsen.
Los abogados de George caracterizaron a Carlsen como un cazafortunas que en su día vendió la exclusiva de la historia a una revista noruega por 5.500 libras.
Reciclado en DJ tras abandonar a su grupo en 1987, el músico protagoniza ahora su segundo encontronazo con la justicia. Hace dos años fue condenado a prestar servicios comunitarios -recoger basuras en Nueva York- después de que la policía hallara cocaína en su piso de Manhattan.
Boy George de lentes oscuros y cabeza rapada y tatuajes
Thursday, November 13, 2008
Muere Paco Ignacio Taibo I
Estas son de las muertes que duelen, porque aunque Taibo II y yo ya no somos tan cercanos como alguna vez lo fuimos, si lo fuimos, la muerte de su padre deja un gran vacío y es una enorme pérdida para muchos que lo conocimos y disfrutamos sus letras y su Gato culto.
El escritor, periodista, historiador y dramaturgo, fundador de la sección cultural de EL UNIVERSAL, falleció a las 8:45 horas de este jueves víctima de una neumonía; será velado en su casa
Redacción
El Universal
Jueves 13 de noviembre de 2008
09:34
El escritor, periodista, historiador y dramaturgo Francisco Ignacio Taibo Lavilla González Nava Suárez Vich Manjón, mejor conocido como Paco Ignacio Taibo I, falleció a las 8:45 horas de este jueves víctima de una neumonía.
Taibo inició su carrera periodística como cronista de la vuelta ciclista a Francia y posteriormente fue redactor en jefe y director de facto del diario asturiano El Comercio.
Desde 1981, Taibo I fue fundador y director de la sección cultural de EL UNIVERSAL, donde se popularizó su Gato Culto. Dejó su cargo en 1999 y su caricatura dejó de publicarse el año pasado.
El "monero" recibió el 15 de mayo, en el Palacio de Bellas Artes, el Premio Nacional de Periodismo por su trayectoria, que inició en su natal España, y que continuó en México a lo largo de 50 años.
Paco Ignacio Taibo I fue autor de más de 50 libros entre novelas, biografías y obras de teatro.
Exiliado de España en 1950 con su familia por su militancia socialista, el periodista y escritor nacido en Gijón, España, en 1924, será velado en su casa de la colonia Condesa, en el centro de la Ciudad de México.
El escritor, periodista, historiador y dramaturgo, fundador de la sección cultural de EL UNIVERSAL, falleció a las 8:45 horas de este jueves víctima de una neumonía; será velado en su casa
Redacción
El Universal
Jueves 13 de noviembre de 2008
09:34
El escritor, periodista, historiador y dramaturgo Francisco Ignacio Taibo Lavilla González Nava Suárez Vich Manjón, mejor conocido como Paco Ignacio Taibo I, falleció a las 8:45 horas de este jueves víctima de una neumonía.
Taibo inició su carrera periodística como cronista de la vuelta ciclista a Francia y posteriormente fue redactor en jefe y director de facto del diario asturiano El Comercio.
Desde 1981, Taibo I fue fundador y director de la sección cultural de EL UNIVERSAL, donde se popularizó su Gato Culto. Dejó su cargo en 1999 y su caricatura dejó de publicarse el año pasado.
El "monero" recibió el 15 de mayo, en el Palacio de Bellas Artes, el Premio Nacional de Periodismo por su trayectoria, que inició en su natal España, y que continuó en México a lo largo de 50 años.
Paco Ignacio Taibo I fue autor de más de 50 libros entre novelas, biografías y obras de teatro.
Exiliado de España en 1950 con su familia por su militancia socialista, el periodista y escritor nacido en Gijón, España, en 1924, será velado en su casa de la colonia Condesa, en el centro de la Ciudad de México.
Tuesday, October 28, 2008
Fallece Gerard Damiano, director de Garganta profunda
Hace unos 15 años, 20 y tantos después de que se filmara, en México se exhibió públicamente Garganta profunda. Por aquellos días estudiaba la universidad y junto con Jessy Bulbo nos lanzamos a ver la peli, ella convencida por mi entusiasmo de que veríamos una obra de arte, una peli de culto, en un cine porno. El Savoy, a ese fuimos, en el centro.
Luego de un trayecto en metro caminamos sobre avenida Juárez. Un autobús lleno de porros del Politécnico asaltaba a los transeuntes y yo no fui la excepción. Los chamacos me arrebataron una cachucha de mezclilla negra.
Jessy y yo llegamos al cine. Ella de cabello largo y negro. Yo con el cabello un poco crecido y desaliñado.
Entramos a la sala. Estaba repleta. Olía como huele el metro en un día de lluvia. a perro mojado. Nos sentamos, la escasa luz nos impidió ver de inicio que ella era la única mujer de la sala. Nos sentamos. Luego de acostumbrarnos a la oscuridad y que la peli comenzara pudimos ver a la inmensa mayoría de los cabrones chaqueteros que, como yo, atestaban el cine.
No habían transcurrido ni diez minutos de la peli cuando Jessy me pidió salirnos. Le pedí quedarnos cinco minutos más. No, insistió. Bueno, accedí.
Partimos y le pregunté por qué nos habíamos salido. Un tipo al lado suyo comenzaba a "mirarla". Digo, si yo fuera mujer y me sentara en una sala repleta de inmundos onanistas seguro que habría preferido no entrar, por lo que no la culpo.
Nos fuimos sin ver la peli. Un mes después yo fui al cine Nacional, por los rumbos de Pino Suárez, a ver Garganta Profunda completa.
Años después la piratería, haciendo de las suyas y acercando el cine de arte al vulgo, me permitió comprarme el DVD. He visto la peli otra vez, pero ya no me dan ganas ni de hacerme una minipuñetita. Pero eso sí, la cajita de la película ocupa un lugar privilegiado de las cintas de culto en mi librero.
Gerard Damiano, director de Garganta profunda (1972), el primer filme pornográfico de culto de la historia, murió el sábado pasado en Ft. Myers (Florida) a los 80 años, como consecuncia de un derrame cerebral que sufrió en septiembre, segúna han informado hoy sus familiares.
Garganta profunda, que rodó Damiano en seis días con un presupuesto de 25.000 dólares, se convirtió desde el momento de su estreno en un fenómeno cultural y en una de la cintas más rentables de la historia del cine. Su estrenó coincidió con los movimientos estadounidenses de liberación sexual de la década de 1960, que vieron en sus escenas de sexo explícito un ataque a la moral hipócrita y al puritanismo.
El título de la película sirvió además de referente del caso Watergate, el escándalo de escuchas a la oposición que acabó en 1974 con la presidencia de Richard Nixon. "Siempre pensamos en él como en un artista y director de cine y, aun cuando no nos estaba permitido ver sus películas, estábamos orgullos de él", dijo Gerard Damiano Jr, hijo del cineasta.
Nacido en Nueva York en 1928, Damiano trabajó como peluquero, pasó un tiempo en la Marina de Estados Unidos y dirigió posteriormente varias películas pornográficas. "Mis padres siempre creyeron que no había nada de que avergonzase", respecto a las películas que él rodó, señaló Damiano Jr. El filme, protagonizado por Linda Lovelace (1949-2002), sufrió numerosas censuras y llegó a ser perseguido y prohibida su proyección en varios estados de Estados Unidos. Damiano Jr. ha reconocido que, pese a que Garganta profunda llamó la atención y la gente hacía colas en las taquillas, no era el favorito de su padre. "En términos de cine, mi padre nunca consideró que fuese una gran película", señaló Damiano Jr.
ELVIRA LINDO
Porno
ELVIRA LINDO 13/07/2005
Cuando Gerard Damiano, un peluquero hortera de señoras, empezó a hacer cine casero, no podía imaginar que algún día su sueño de ser cineasta no sólo se haría realidad sino que sobrepasaría sus predicciones. Damiano el peluquero inventó la historia de una mujer, Linda, que en una visita al ginecólogo descubre una extraña particularidad: su clítoris se encuentra en la garganta, con lo cual, ha de afrontar una realidad irreparable, sólo alcanzará el orgasmo practicando felaciones, y eso es lo que hace la actriz Linda Lovelace durante toda la película que rodó Damiano, abrir la boca y morirse de placer. Era un sueño barato masculino y sin duda Garganta profunda era una película tan mala que ha acabado teniendo gracia, pero las razones por las que se convirtió en objeto de culto son más sociológicas. La película se estrenó en 1972 y recibió ataques salvajes no sólo por parte de puritanos religiosos sino por esos nuevos encendidos puritanos que acabaron estableciendo la religión de la corrección política. Grupos feministas enfurecidos veían en esta historia un insulto a la dignidad de la mujer. Fueron esas manifestaciones las que encendieron el interés de la intelectualidad hacia la película, que el tiempo, a mi entender, ha convertido en comedieta kitch, ahí está su gracia. Hoy los modernos neoyorquinos ven el documental que 33 años después se ha dedicado a la historia de una película que trataba de esa mujer que se lo comía todo. El documental es entre patético y divertido: la personalidad del peluquero cineasta, las protestas antigargantas profundas y el futuro de los actores, de ella, que se arrepintió públicamente de haber convertido su garganta en un símbolo y de él, que viendo que nunca sería considerado un actor "normal", se dio a la bebida. Fue la polvareda social contra la película la que la situó en la historia, y probablemente es el rechazo moral lo que ha convertido el porno en objeto de estudio de sesudos académicos. Tanto es así que si ahora dices que a ti el cine porno te deja frío quedas como un antiguo. Aunque ahí está ese estudio reciente que, observando los genitales masculinos ante los estímulos de una película marrana, comprobó que un tercio de los hombres no se excitaban. Quién no te dice que ese glorioso tercio corresponde a los que son los mejores amantes a la hora de la verdad.
La otra imagen del 'Porno'
El 'porno' que pronto podrá verse en las salas de proyeccion cinematográfica tiene detrás una larga historia de la explotación comercial y estética de los instintos
JUAN M. COMPANY 23/05/1982
A ningún espectador atento se le ha pasado por alto que, en algunas imágenes de Caligula, el aburrido celuloide de Irinto Brass, se han deslizado ciertas pruebas de convicción del uso genital de los cuerpos en la mascarada sexual: fellatios, erecciones, penetraciones... quedan entrevistos, allá al fondo del encuadre, en medio de la escenografilapompier del filme o bien se muestran en detallados -aunque fugaces- insertos.Tales insertos, que explican en vivo la llamada relación sexual entendida casi exclusivamente como manipulación de los genitales, observada lo más cerca posible de la cámara tomavistas, constituyen la imagen de marca más reconocible del llamado pomo hard o duro que pronto se exhibirá en las salas X, por fin aprobadas tras un largo peloteo nlinisterial y dilaciones legislativas varias.
Hasta ahora, el único porno hard más o menos normativo estrenado entre nosotros fue, hace cuatro años, Libertad sexual en Dinamarca, que, con idéntico pretexto al utilizado tiempo atrás (1969) en Helga para mostrar un desnudo frontal femenino y un parto, endilgaba al espectador dos alumbramientos, algunas penetraciones y el inserto de una eyaculación, aunque, eso sí, en un tubo de ensayo.
Cuenta Ado Kyrou en su documentado (y un tanto ingenuo) Amour, erotisme et cinéma (ed. Eric Losfeld. París, 1966) que, ya en una fecha tan temprana como 1900, el sha de Persia fue el primer particular que compró un proyector cinematográfico para su propio uso, con el fin de animar las veladas palaciegas mediante el pase de filínes pornográficos, lo cual revela la existencia de una producción erótica clandestina. Producción que pronto adoptará usos y costumbres de los filmes parrativos clásicos de la época, siendo La bonne auberge (1908) la primera película porno con anécdota argumental, situándose ésta en la Francia de Luis XIII y sus leales mosqueteros.
El auge de esta producción clandestina va a tener dos importantes puntos de inflexión en el período anterior a la segunda guerra mundial. El primero de ellos se sitúa en 1924, cuando la casa Pathé -el primer gran monopolio de producción, distribución y exhibición que se conoce en la historia del cinelanza al mercado su famoso proYector Pathé-baby, de películas en formato reducido (9,5 milímetros) para uso doméstico, produciendo, al mismo tiempo , infinidad de cortos pornográficos que se vendían a particulares. El precio, exorbitante para la época, de cien francos por filme limitaba, lógicamente, su consumo a determinados círculos de elite. Los productos Pathé se anunciaban en revistas eróticas especializadas, donde la publicidad de los mismos coexistía con los anuncios por palabras de ofertas prostitucionales diversas.
El segundo punto de inflexión en el auge del cine pomo lo constituye el período 1930-1938. Proyectados en cines ambulantes, fuera de las salas comerciales, estos filmes encuentran su ámbito privile giado en los burdeles, constituyéndose los dueños de tan peculiaresestablecimientos como los mejores clientes de las productoras especializadas. En el terreno fronterizo entre lo público y lo privado de las casas de tolerancia, la ley toleraba, igualmente, la exhibición de películas que sirvieran para animar a la clientela.
El rearme moral de las clases medias, dictado por las grandes productoras en los años de la segunda posguerra mundial, marca un endurecimiento legal en cuanto a la aplicación de las normas de censura se refiere. Al cierre de los burdeles se suceden las drásticas prohibiciones y persecuciones del material pornográfico, que vuelve a sumirse en la total clandestinidad. Mientras, el poder permite la venta por correspondencia a particulares de filmes de strip tease que constituyen el auge de los llama dos nudies en la década 1950-1960.
El mercado de la pornograria
El año 1969 es una fecha clave en la historia del hard. Veinticinco salas de San Francisco están dedicadas en exclusividad a la programación de pomo duro. Los llamados circuitos paralelos de exhibición, que, a lo largo de los sesenta, se han nutrido del material aportado por el cine underground, aspiran a normalizarse como cadenas comerciales.En octubre se abre en Copenhague la I Feria del Sexo, una muestra mundial de la pomografía. Más de cincuenta stands demuestran sobradamente que el porno es también un mercado. Y, a requerimiento de este mercado -y de las poderosas mafias que lo controlan-, los legisladores van a volver sobre sus antiguas prohibiciones para revocarlas.
Así, en noviembre de 1970, una comisión dirigida por William B. Lockhart transmite al presidente y al Congreso de Estados Unidos el Presidential report of the commission on obscenity and pornography, donde se demuestra -argumentos no faltan- la escasa nocividad de la pomograria, su utilidad social y su valor terapéutico. Al año siguiente, Dinamarca va a abolir parcialmente la censura. En buena ley faticaultiana, el poder ya no reprime los discursos sobre el sexo: antes bien, los favorece para mejor controlarlos.
En 1972, un filme pomo norteamericano de Gerard Damiano obtiene un éxito fulminante que logra rebasar el gueto de los circuitos especializados para convertirse, casi, en un acontecimiento social. Se trata de Deep throat (Garganta profunda), una producción de 24.000 dólares (2.400.000 pesetas) que va a obtener unos beneficios de seis millones de dólares (unos seiscientos, millones de pesetas).
Con Garganta profunda no sólo se llega a dar carta de naturaleza al pomo industrial, técnicamente bien acabado, sino que el filme se ofrece como modelo estructural reducido del género. A partir del descubrimiento de una peculiaridad anatómica -el personaje, encarnado por Linda Lovelace, tiene el clítoris en la garganta- se inicia un itinerario mediante el cual la joven enhebrando un encuentro sexual tras otro, pretende tener acceso al conocimiento de una especie de inefable verdad del goce que le debe ser revelada.
Desplazando a la carretera por el lecho, esta nueva road movie estadounidense podrá convertirse, al año siguiente, en un cuento narrado, haciendo un alto en el camino, por un camionero -Sherezade a un anhelante camarero, trasunto simbólico del espectador (Detrás de la puerta verde, de Artis y Jim Mitchell), o en un denso drama metafísico, equidistante de Bergman y Sartre (The devil in miss Jones, 1974).
Cuentos de hadas para adultos
De esta forma ha definido Lo Duca la pornografía, añadiendo que allí donde a los niños se les hace la boca agua con castillos de azúcar y cabañas de mazapán, el adulto se solaza con cópulas ininterrumpidas, sin contexto fisiológico, humano, social o histórico. ¿Sería, entonces, el filme pomo un filme abstracto o con tendencia a la abstracción? Este, sin duda, sería el objeto de otras reflexiones. Finalicemos con la expresión de un deseo. Ya que la legislación sobre las salas X se elaboró, en gran parte, sobre el modelo francés, no estaría mal que igualmente los criterios de distribuidores y exhibidores se atuvieran también al mismo didactismo que demostraron sus colegas del vecino país cuando, el 25 de abril de 1975, decidieron que el primer filme hard estrenado en Francia fuese A history of the bue movie (traducible, entre nosotros, Una historia de la película verde), de Alex de Renzy.En este documental en el que, aparte de la mejor o peor fortuna mostrada por el realizadór a la hora de elegir y montar materiales de archivo, se veía la evolución de un género que, desde A free Pide, corto cómico de 1915 al estilo de los de Mack Sennett -conocido en estos pagos a través de una copia en super 8 milímetros rebautizada como La quimera del polvo hasta las proezas bucofaríngeas de Linda Lovelace, pasando por un regocijante dibujo animado de los años veinte en la mejor tradición superrealista delirante de Pat Sullivan (El gato Félix), todavía, no ha encontrado estudiosos que lo analicen como se merece.
Luego de un trayecto en metro caminamos sobre avenida Juárez. Un autobús lleno de porros del Politécnico asaltaba a los transeuntes y yo no fui la excepción. Los chamacos me arrebataron una cachucha de mezclilla negra.
Jessy y yo llegamos al cine. Ella de cabello largo y negro. Yo con el cabello un poco crecido y desaliñado.
Entramos a la sala. Estaba repleta. Olía como huele el metro en un día de lluvia. a perro mojado. Nos sentamos, la escasa luz nos impidió ver de inicio que ella era la única mujer de la sala. Nos sentamos. Luego de acostumbrarnos a la oscuridad y que la peli comenzara pudimos ver a la inmensa mayoría de los cabrones chaqueteros que, como yo, atestaban el cine.
No habían transcurrido ni diez minutos de la peli cuando Jessy me pidió salirnos. Le pedí quedarnos cinco minutos más. No, insistió. Bueno, accedí.
Partimos y le pregunté por qué nos habíamos salido. Un tipo al lado suyo comenzaba a "mirarla". Digo, si yo fuera mujer y me sentara en una sala repleta de inmundos onanistas seguro que habría preferido no entrar, por lo que no la culpo.
Nos fuimos sin ver la peli. Un mes después yo fui al cine Nacional, por los rumbos de Pino Suárez, a ver Garganta Profunda completa.
Años después la piratería, haciendo de las suyas y acercando el cine de arte al vulgo, me permitió comprarme el DVD. He visto la peli otra vez, pero ya no me dan ganas ni de hacerme una minipuñetita. Pero eso sí, la cajita de la película ocupa un lugar privilegiado de las cintas de culto en mi librero.
Gerard Damiano, director de Garganta profunda (1972), el primer filme pornográfico de culto de la historia, murió el sábado pasado en Ft. Myers (Florida) a los 80 años, como consecuncia de un derrame cerebral que sufrió en septiembre, segúna han informado hoy sus familiares.
Garganta profunda, que rodó Damiano en seis días con un presupuesto de 25.000 dólares, se convirtió desde el momento de su estreno en un fenómeno cultural y en una de la cintas más rentables de la historia del cine. Su estrenó coincidió con los movimientos estadounidenses de liberación sexual de la década de 1960, que vieron en sus escenas de sexo explícito un ataque a la moral hipócrita y al puritanismo.
El título de la película sirvió además de referente del caso Watergate, el escándalo de escuchas a la oposición que acabó en 1974 con la presidencia de Richard Nixon. "Siempre pensamos en él como en un artista y director de cine y, aun cuando no nos estaba permitido ver sus películas, estábamos orgullos de él", dijo Gerard Damiano Jr, hijo del cineasta.
Nacido en Nueva York en 1928, Damiano trabajó como peluquero, pasó un tiempo en la Marina de Estados Unidos y dirigió posteriormente varias películas pornográficas. "Mis padres siempre creyeron que no había nada de que avergonzase", respecto a las películas que él rodó, señaló Damiano Jr. El filme, protagonizado por Linda Lovelace (1949-2002), sufrió numerosas censuras y llegó a ser perseguido y prohibida su proyección en varios estados de Estados Unidos. Damiano Jr. ha reconocido que, pese a que Garganta profunda llamó la atención y la gente hacía colas en las taquillas, no era el favorito de su padre. "En términos de cine, mi padre nunca consideró que fuese una gran película", señaló Damiano Jr.
ELVIRA LINDO
Porno
ELVIRA LINDO 13/07/2005
Cuando Gerard Damiano, un peluquero hortera de señoras, empezó a hacer cine casero, no podía imaginar que algún día su sueño de ser cineasta no sólo se haría realidad sino que sobrepasaría sus predicciones. Damiano el peluquero inventó la historia de una mujer, Linda, que en una visita al ginecólogo descubre una extraña particularidad: su clítoris se encuentra en la garganta, con lo cual, ha de afrontar una realidad irreparable, sólo alcanzará el orgasmo practicando felaciones, y eso es lo que hace la actriz Linda Lovelace durante toda la película que rodó Damiano, abrir la boca y morirse de placer. Era un sueño barato masculino y sin duda Garganta profunda era una película tan mala que ha acabado teniendo gracia, pero las razones por las que se convirtió en objeto de culto son más sociológicas. La película se estrenó en 1972 y recibió ataques salvajes no sólo por parte de puritanos religiosos sino por esos nuevos encendidos puritanos que acabaron estableciendo la religión de la corrección política. Grupos feministas enfurecidos veían en esta historia un insulto a la dignidad de la mujer. Fueron esas manifestaciones las que encendieron el interés de la intelectualidad hacia la película, que el tiempo, a mi entender, ha convertido en comedieta kitch, ahí está su gracia. Hoy los modernos neoyorquinos ven el documental que 33 años después se ha dedicado a la historia de una película que trataba de esa mujer que se lo comía todo. El documental es entre patético y divertido: la personalidad del peluquero cineasta, las protestas antigargantas profundas y el futuro de los actores, de ella, que se arrepintió públicamente de haber convertido su garganta en un símbolo y de él, que viendo que nunca sería considerado un actor "normal", se dio a la bebida. Fue la polvareda social contra la película la que la situó en la historia, y probablemente es el rechazo moral lo que ha convertido el porno en objeto de estudio de sesudos académicos. Tanto es así que si ahora dices que a ti el cine porno te deja frío quedas como un antiguo. Aunque ahí está ese estudio reciente que, observando los genitales masculinos ante los estímulos de una película marrana, comprobó que un tercio de los hombres no se excitaban. Quién no te dice que ese glorioso tercio corresponde a los que son los mejores amantes a la hora de la verdad.
La otra imagen del 'Porno'
El 'porno' que pronto podrá verse en las salas de proyeccion cinematográfica tiene detrás una larga historia de la explotación comercial y estética de los instintos
JUAN M. COMPANY 23/05/1982
A ningún espectador atento se le ha pasado por alto que, en algunas imágenes de Caligula, el aburrido celuloide de Irinto Brass, se han deslizado ciertas pruebas de convicción del uso genital de los cuerpos en la mascarada sexual: fellatios, erecciones, penetraciones... quedan entrevistos, allá al fondo del encuadre, en medio de la escenografilapompier del filme o bien se muestran en detallados -aunque fugaces- insertos.Tales insertos, que explican en vivo la llamada relación sexual entendida casi exclusivamente como manipulación de los genitales, observada lo más cerca posible de la cámara tomavistas, constituyen la imagen de marca más reconocible del llamado pomo hard o duro que pronto se exhibirá en las salas X, por fin aprobadas tras un largo peloteo nlinisterial y dilaciones legislativas varias.
Hasta ahora, el único porno hard más o menos normativo estrenado entre nosotros fue, hace cuatro años, Libertad sexual en Dinamarca, que, con idéntico pretexto al utilizado tiempo atrás (1969) en Helga para mostrar un desnudo frontal femenino y un parto, endilgaba al espectador dos alumbramientos, algunas penetraciones y el inserto de una eyaculación, aunque, eso sí, en un tubo de ensayo.
Cuenta Ado Kyrou en su documentado (y un tanto ingenuo) Amour, erotisme et cinéma (ed. Eric Losfeld. París, 1966) que, ya en una fecha tan temprana como 1900, el sha de Persia fue el primer particular que compró un proyector cinematográfico para su propio uso, con el fin de animar las veladas palaciegas mediante el pase de filínes pornográficos, lo cual revela la existencia de una producción erótica clandestina. Producción que pronto adoptará usos y costumbres de los filmes parrativos clásicos de la época, siendo La bonne auberge (1908) la primera película porno con anécdota argumental, situándose ésta en la Francia de Luis XIII y sus leales mosqueteros.
El auge de esta producción clandestina va a tener dos importantes puntos de inflexión en el período anterior a la segunda guerra mundial. El primero de ellos se sitúa en 1924, cuando la casa Pathé -el primer gran monopolio de producción, distribución y exhibición que se conoce en la historia del cinelanza al mercado su famoso proYector Pathé-baby, de películas en formato reducido (9,5 milímetros) para uso doméstico, produciendo, al mismo tiempo , infinidad de cortos pornográficos que se vendían a particulares. El precio, exorbitante para la época, de cien francos por filme limitaba, lógicamente, su consumo a determinados círculos de elite. Los productos Pathé se anunciaban en revistas eróticas especializadas, donde la publicidad de los mismos coexistía con los anuncios por palabras de ofertas prostitucionales diversas.
El segundo punto de inflexión en el auge del cine pomo lo constituye el período 1930-1938. Proyectados en cines ambulantes, fuera de las salas comerciales, estos filmes encuentran su ámbito privile giado en los burdeles, constituyéndose los dueños de tan peculiaresestablecimientos como los mejores clientes de las productoras especializadas. En el terreno fronterizo entre lo público y lo privado de las casas de tolerancia, la ley toleraba, igualmente, la exhibición de películas que sirvieran para animar a la clientela.
El rearme moral de las clases medias, dictado por las grandes productoras en los años de la segunda posguerra mundial, marca un endurecimiento legal en cuanto a la aplicación de las normas de censura se refiere. Al cierre de los burdeles se suceden las drásticas prohibiciones y persecuciones del material pornográfico, que vuelve a sumirse en la total clandestinidad. Mientras, el poder permite la venta por correspondencia a particulares de filmes de strip tease que constituyen el auge de los llama dos nudies en la década 1950-1960.
El mercado de la pornograria
El año 1969 es una fecha clave en la historia del hard. Veinticinco salas de San Francisco están dedicadas en exclusividad a la programación de pomo duro. Los llamados circuitos paralelos de exhibición, que, a lo largo de los sesenta, se han nutrido del material aportado por el cine underground, aspiran a normalizarse como cadenas comerciales.En octubre se abre en Copenhague la I Feria del Sexo, una muestra mundial de la pomografía. Más de cincuenta stands demuestran sobradamente que el porno es también un mercado. Y, a requerimiento de este mercado -y de las poderosas mafias que lo controlan-, los legisladores van a volver sobre sus antiguas prohibiciones para revocarlas.
Así, en noviembre de 1970, una comisión dirigida por William B. Lockhart transmite al presidente y al Congreso de Estados Unidos el Presidential report of the commission on obscenity and pornography, donde se demuestra -argumentos no faltan- la escasa nocividad de la pomograria, su utilidad social y su valor terapéutico. Al año siguiente, Dinamarca va a abolir parcialmente la censura. En buena ley faticaultiana, el poder ya no reprime los discursos sobre el sexo: antes bien, los favorece para mejor controlarlos.
En 1972, un filme pomo norteamericano de Gerard Damiano obtiene un éxito fulminante que logra rebasar el gueto de los circuitos especializados para convertirse, casi, en un acontecimiento social. Se trata de Deep throat (Garganta profunda), una producción de 24.000 dólares (2.400.000 pesetas) que va a obtener unos beneficios de seis millones de dólares (unos seiscientos, millones de pesetas).
Con Garganta profunda no sólo se llega a dar carta de naturaleza al pomo industrial, técnicamente bien acabado, sino que el filme se ofrece como modelo estructural reducido del género. A partir del descubrimiento de una peculiaridad anatómica -el personaje, encarnado por Linda Lovelace, tiene el clítoris en la garganta- se inicia un itinerario mediante el cual la joven enhebrando un encuentro sexual tras otro, pretende tener acceso al conocimiento de una especie de inefable verdad del goce que le debe ser revelada.
Desplazando a la carretera por el lecho, esta nueva road movie estadounidense podrá convertirse, al año siguiente, en un cuento narrado, haciendo un alto en el camino, por un camionero -Sherezade a un anhelante camarero, trasunto simbólico del espectador (Detrás de la puerta verde, de Artis y Jim Mitchell), o en un denso drama metafísico, equidistante de Bergman y Sartre (The devil in miss Jones, 1974).
Cuentos de hadas para adultos
De esta forma ha definido Lo Duca la pornografía, añadiendo que allí donde a los niños se les hace la boca agua con castillos de azúcar y cabañas de mazapán, el adulto se solaza con cópulas ininterrumpidas, sin contexto fisiológico, humano, social o histórico. ¿Sería, entonces, el filme pomo un filme abstracto o con tendencia a la abstracción? Este, sin duda, sería el objeto de otras reflexiones. Finalicemos con la expresión de un deseo. Ya que la legislación sobre las salas X se elaboró, en gran parte, sobre el modelo francés, no estaría mal que igualmente los criterios de distribuidores y exhibidores se atuvieran también al mismo didactismo que demostraron sus colegas del vecino país cuando, el 25 de abril de 1975, decidieron que el primer filme hard estrenado en Francia fuese A history of the bue movie (traducible, entre nosotros, Una historia de la película verde), de Alex de Renzy.En este documental en el que, aparte de la mejor o peor fortuna mostrada por el realizadór a la hora de elegir y montar materiales de archivo, se veía la evolución de un género que, desde A free Pide, corto cómico de 1915 al estilo de los de Mack Sennett -conocido en estos pagos a través de una copia en super 8 milímetros rebautizada como La quimera del polvo hasta las proezas bucofaríngeas de Linda Lovelace, pasando por un regocijante dibujo animado de los años veinte en la mejor tradición superrealista delirante de Pat Sullivan (El gato Félix), todavía, no ha encontrado estudiosos que lo analicen como se merece.
Monday, October 27, 2008
neonazis pretendían matar a Obama
carajo, que un grupo de neonazis pretendiera asesinar a Obama no me parece descabellado.
pero que los tales neonazis tengan pinta de niñas sí me parece grave.
he aquí uno y diganme si no parece una bonita niña jugando con el rifle de su padre o su hermano.

espero que las feminazis no se enojen (y menos la comunidad gay), pero este maricón, disculpen el teminajo discriminador, este maricón, decía, no me parece que tenga los arrestos suficientes para matar a Obama y no porque le falten huevos, sino porque dudo que siquiera pueda acercársele a menos de 10 metros
en fin, los nazis que hay que ver. qué diría el señor hitler donde quiera que se encuentre.
pero que los tales neonazis tengan pinta de niñas sí me parece grave.
he aquí uno y diganme si no parece una bonita niña jugando con el rifle de su padre o su hermano.

espero que las feminazis no se enojen (y menos la comunidad gay), pero este maricón, disculpen el teminajo discriminador, este maricón, decía, no me parece que tenga los arrestos suficientes para matar a Obama y no porque le falten huevos, sino porque dudo que siquiera pueda acercársele a menos de 10 metros
en fin, los nazis que hay que ver. qué diría el señor hitler donde quiera que se encuentre.
Friday, October 24, 2008
Monday, October 20, 2008
Tuesday, October 07, 2008
reeditan Pasto Verde, de Parménides García Saldaña
Me llegó el siguiente texto por mail:
Se cumplen cuarenta años desde la primera publicación de Pasto Verde, una excusa perfecta —cualquiera hubiese sido buena— para reeditar la ópera prima de Parménides García Saldaña (Orizaba, 1944-Distrito Federal, 1982). Novela de influencias beatniks no disimuladas, la narración sorprende por su ritmofrenético, como si su autor intuyese que fuese a morir rápido, o tuviese prisa por hacerlo. Con una trama zurcida con párrafos inconexos y deslavazados,solapados entre sí, donde su protagonista abandona la idea del amor —entendido como posibilidad de estabilidad emocional— y se lanza a la búsqueda desatada de nuevas sensaciones a través de la noche, la música, los cuates y las drogas. Un período de rebeldía que Parménides decidió alargar más allá de su juventud. Mientras, sus compañeros de reventones adolescentes se dejaban seducir por los cantos de sirena del status quo, renegando de una insumisión que eltiempo acabó demostrando como simple postura de niñatos lumpenburgueses.
Sin embargo, Parménides llevó su estilo de vida hasta sus últimas consecuencias, que se vieron plasmadas con una muerte accidentada a los 38 años, víctima de una pulmonía de suicida involuntario. Después de todo, murió como se sintió en los últimos años de su desordenada existencia. Su fallecimiento convierte Pasto Verde en una especie de autobiografía prematura, donde el lector puede advertir el trágico destino al que se aboca Epicuro, irredento protagonista de la novela y descarado trasunto del propio García Saldaña. El autor emplea la literatura como instrumento catártico con elque se desenmascara frente a sus dioses —representados por las mujeres y la familia— para idolatrar otros nuevos como el rock y sus secuaces.
La descuidada construcción psicológica de sus personajes y las incoherentes elipsis espacio-temporales hacen que, más que una historia, Pasto verde evoque una atmósfera desquiciada y humeante. Una dispersión que Parménides vertió en su propia bibliografía: autor de una única novela (ésta), un único ensayo (En la ruta de la onda), un único libro de relatos (El rey criollo) y un único poemario (Mediodía); para completar su efímero carácter polifacético, García Saldaña escribió, junto a Juan Tovar y Ricardo Vinos, un único guión cinematográfico, Pueblo fantasma. Además de En el callejón del Blues (En algún lugar del Rock), publicada póstumamente. Amante de la música negra, que le llevó a estudiar en Lousiana y posteriormente trasladarse a New Orleans, el escurridizo autor desparramó sus críticas musicales en revistas especializadas, como Pop o La Piedra Rodante, que por un tiempo le dieron algún sustento pecuniario. Parménides asumió su condición de escritor fugaz, que no quiso perpetuarse ni dejar huella, negándose a repetir fórmulas narrativas que le hubiesen reportado beneficios económicos(un mercantilismo literario que tanta fama intrascendente reporta a otros escritores). Como no podía ser de otra forma, acabó identificándose con un movimiento literario del que, a la sazón, acabaría siendo considerado único miembro: la Literatura de la Onda, término acuñado por Margo Glaintz para etiquetar a una generación de jóveneses critores que supuestamente compartían el uso de un mismo lenguaje coloquial y el recurrente "sexo, drogas y rock-and-roll" de sus temáticas adolescentes. Pasto verde representa el paradigma de este tipo de literatura a la vez que su anticlímax por su forma mordaz e hiriente de desnudar el falso glamour jipi-fresa de estos ambientes: niñas que de tan tontas parecen guapas (o a la inversa) y patéticos rebecos forzando actitudes rudas para disimular debilidades y complejos. El mayor interés de la novela reside en la innovación estilística que supuso su narrativa: valemadrismo ortográfico, gramática que recoge las formas orales del caló arrabalero, abuso de onomatopeyas, invención de neologismos, construcción de frasessinseparacióndepalabras, híbrido lingüístico precursor del spanglish. Mientras Parménides manifestaba sin pudor que la Onda era él, el resto de escritores catalogados en este movimiento acabaron renegando de la etiqueta que les hizo abrirse un hueco en la jungla literaria.
Reconozco mi admiración por aquellos creadores que decidieron asumir un camino honesto en sutransitar mundano; una coherencia consigo mismos que les llevó a ser expulsados de los círculos considerados exitosos y el considerado patíbulo de los aplausos. Los ejemplos son variopintos: Arthur Cravan en la literatura, Mágico González en el fútbol (que el salvadoreño elevó a categoría artística) o Ivan Zulueta en el cine. Artistas que decidieron abandonar cualquier posibilidad de reconocimiento social para adentrarse en las cloacas del alma, donde ahondar en su propia miseria y locura. Al fin y al cabo, toda vida es un proceso dederrumbe, aunque son muy pocos los que lo asumen abiertamente. Con Pasto Verde, su autor sabe que va a ninguna parte, pero igual tiene que ir para comprobarlo. El resultado es inquietante: una novela en espiral, una especie de palíndromo narrativo que puede ser leído de forma invertida. Elautor-protagonista encerrado en un círculo sin salida. La vida como cárcel sin rejas. Locura lo llamaba Cioran.
A día de hoy, reeditar Pasto Verde supone recuperar una novela que merecería éste y otros muchos reconocimientos. Convertida en obra de culto —eufemismo de ninguneo—, es una novela para meditar de manera introspectiva en qué desembocaron nuestras respectivas rebeldías juveniles: la larga noche en la que todos fuimos punketos, comunistas, troskistas, Chés de pacotilla, ecologistas, antimilitaristas… cuando en realidad lo único que queríamos era cogernos a Marylin, la más cachonda de las activistas sociales de nuestro pueblo. Se conmemoran también cuarenta años del movimiento del 68, histeria revolucionaria que el tiempo demostró efímera, un simple trasvase de poder: los incendiarios de ayer son hoy nuestros bomberos.
Toda rebeldía moderada, con sus cambios generacionales de carácter cíclico, queda enclaustrada en pasillos escolares donde fogosos efebos alivianan sus hormonas inventándose revoluciones de las que renegarán al alcanzar la edad marchita(perdón, quise decir madura). Una incongruencia existencial que García Saldaña rechazó de plano, aun a costa de pagar su inquebrantable modus vivendi con su propia vida. Pasto Verde representa su alocada declaración de intenciones, de las que ni quiso ni pudo renegar a tiempo. Si estuviese vivo,me lo imagino despotricando contra sus ídolos caídos, saboteando presentaciones de los libros de aquellos ex amigos que fueron abducidos por el establishment cultural. Sin embargo, el escritor prefirió quemarse en su propia hoguera, antes que apagar el fuego apasionado que, años atrás, le llevó a prender su primera y última novela. Disfruten pues del estado psicotrópico que alcanzó Parménides para dejarnos su particular legado en el enrevesado universo de la literatura mexicana.
Paco Inclán.
--
Ediciones el viaje.
Jesús 189. Colonia Americana, C. P. 44200. Guadalajara, Jalisco, México.
Se cumplen cuarenta años desde la primera publicación de Pasto Verde, una excusa perfecta —cualquiera hubiese sido buena— para reeditar la ópera prima de Parménides García Saldaña (Orizaba, 1944-Distrito Federal, 1982). Novela de influencias beatniks no disimuladas, la narración sorprende por su ritmofrenético, como si su autor intuyese que fuese a morir rápido, o tuviese prisa por hacerlo. Con una trama zurcida con párrafos inconexos y deslavazados,solapados entre sí, donde su protagonista abandona la idea del amor —entendido como posibilidad de estabilidad emocional— y se lanza a la búsqueda desatada de nuevas sensaciones a través de la noche, la música, los cuates y las drogas. Un período de rebeldía que Parménides decidió alargar más allá de su juventud. Mientras, sus compañeros de reventones adolescentes se dejaban seducir por los cantos de sirena del status quo, renegando de una insumisión que eltiempo acabó demostrando como simple postura de niñatos lumpenburgueses.
Sin embargo, Parménides llevó su estilo de vida hasta sus últimas consecuencias, que se vieron plasmadas con una muerte accidentada a los 38 años, víctima de una pulmonía de suicida involuntario. Después de todo, murió como se sintió en los últimos años de su desordenada existencia. Su fallecimiento convierte Pasto Verde en una especie de autobiografía prematura, donde el lector puede advertir el trágico destino al que se aboca Epicuro, irredento protagonista de la novela y descarado trasunto del propio García Saldaña. El autor emplea la literatura como instrumento catártico con elque se desenmascara frente a sus dioses —representados por las mujeres y la familia— para idolatrar otros nuevos como el rock y sus secuaces.
La descuidada construcción psicológica de sus personajes y las incoherentes elipsis espacio-temporales hacen que, más que una historia, Pasto verde evoque una atmósfera desquiciada y humeante. Una dispersión que Parménides vertió en su propia bibliografía: autor de una única novela (ésta), un único ensayo (En la ruta de la onda), un único libro de relatos (El rey criollo) y un único poemario (Mediodía); para completar su efímero carácter polifacético, García Saldaña escribió, junto a Juan Tovar y Ricardo Vinos, un único guión cinematográfico, Pueblo fantasma. Además de En el callejón del Blues (En algún lugar del Rock), publicada póstumamente. Amante de la música negra, que le llevó a estudiar en Lousiana y posteriormente trasladarse a New Orleans, el escurridizo autor desparramó sus críticas musicales en revistas especializadas, como Pop o La Piedra Rodante, que por un tiempo le dieron algún sustento pecuniario. Parménides asumió su condición de escritor fugaz, que no quiso perpetuarse ni dejar huella, negándose a repetir fórmulas narrativas que le hubiesen reportado beneficios económicos(un mercantilismo literario que tanta fama intrascendente reporta a otros escritores). Como no podía ser de otra forma, acabó identificándose con un movimiento literario del que, a la sazón, acabaría siendo considerado único miembro: la Literatura de la Onda, término acuñado por Margo Glaintz para etiquetar a una generación de jóveneses critores que supuestamente compartían el uso de un mismo lenguaje coloquial y el recurrente "sexo, drogas y rock-and-roll" de sus temáticas adolescentes. Pasto verde representa el paradigma de este tipo de literatura a la vez que su anticlímax por su forma mordaz e hiriente de desnudar el falso glamour jipi-fresa de estos ambientes: niñas que de tan tontas parecen guapas (o a la inversa) y patéticos rebecos forzando actitudes rudas para disimular debilidades y complejos. El mayor interés de la novela reside en la innovación estilística que supuso su narrativa: valemadrismo ortográfico, gramática que recoge las formas orales del caló arrabalero, abuso de onomatopeyas, invención de neologismos, construcción de frasessinseparacióndepalabras, híbrido lingüístico precursor del spanglish. Mientras Parménides manifestaba sin pudor que la Onda era él, el resto de escritores catalogados en este movimiento acabaron renegando de la etiqueta que les hizo abrirse un hueco en la jungla literaria.
Reconozco mi admiración por aquellos creadores que decidieron asumir un camino honesto en sutransitar mundano; una coherencia consigo mismos que les llevó a ser expulsados de los círculos considerados exitosos y el considerado patíbulo de los aplausos. Los ejemplos son variopintos: Arthur Cravan en la literatura, Mágico González en el fútbol (que el salvadoreño elevó a categoría artística) o Ivan Zulueta en el cine. Artistas que decidieron abandonar cualquier posibilidad de reconocimiento social para adentrarse en las cloacas del alma, donde ahondar en su propia miseria y locura. Al fin y al cabo, toda vida es un proceso dederrumbe, aunque son muy pocos los que lo asumen abiertamente. Con Pasto Verde, su autor sabe que va a ninguna parte, pero igual tiene que ir para comprobarlo. El resultado es inquietante: una novela en espiral, una especie de palíndromo narrativo que puede ser leído de forma invertida. Elautor-protagonista encerrado en un círculo sin salida. La vida como cárcel sin rejas. Locura lo llamaba Cioran.
A día de hoy, reeditar Pasto Verde supone recuperar una novela que merecería éste y otros muchos reconocimientos. Convertida en obra de culto —eufemismo de ninguneo—, es una novela para meditar de manera introspectiva en qué desembocaron nuestras respectivas rebeldías juveniles: la larga noche en la que todos fuimos punketos, comunistas, troskistas, Chés de pacotilla, ecologistas, antimilitaristas… cuando en realidad lo único que queríamos era cogernos a Marylin, la más cachonda de las activistas sociales de nuestro pueblo. Se conmemoran también cuarenta años del movimiento del 68, histeria revolucionaria que el tiempo demostró efímera, un simple trasvase de poder: los incendiarios de ayer son hoy nuestros bomberos.
Toda rebeldía moderada, con sus cambios generacionales de carácter cíclico, queda enclaustrada en pasillos escolares donde fogosos efebos alivianan sus hormonas inventándose revoluciones de las que renegarán al alcanzar la edad marchita(perdón, quise decir madura). Una incongruencia existencial que García Saldaña rechazó de plano, aun a costa de pagar su inquebrantable modus vivendi con su propia vida. Pasto Verde representa su alocada declaración de intenciones, de las que ni quiso ni pudo renegar a tiempo. Si estuviese vivo,me lo imagino despotricando contra sus ídolos caídos, saboteando presentaciones de los libros de aquellos ex amigos que fueron abducidos por el establishment cultural. Sin embargo, el escritor prefirió quemarse en su propia hoguera, antes que apagar el fuego apasionado que, años atrás, le llevó a prender su primera y última novela. Disfruten pues del estado psicotrópico que alcanzó Parménides para dejarnos su particular legado en el enrevesado universo de la literatura mexicana.
Paco Inclán.
--
Ediciones el viaje.
Jesús 189. Colonia Americana, C. P. 44200. Guadalajara, Jalisco, México.
Monday, October 06, 2008
A Sangre Fría, la resurrección
"La única certeza es la especulación,
Nuestra morbosidad es tan válida como la curiosidad científica,
Lo escatológico no es un recurso, es un fin en sí mismo,
Los primeros días los rigen los astros, los últimos, tú escoges el arma,
Nuestra información es tan dudosa como cualquier otra,
Los mexicanos no somos místicos, estamos malnutridos, hambrientos,
Tolerancia: actitud del déspota cuando está de buenas."
El anterior fue el texto de la editorial del número 0 de A Sangre Fría, un tabloide de morbo y frivolidad que circuló a principios de la década de los 90.
Hoy, más de 15 años después, sus creadores la resuciten para -quizás y ojalá no- darle cristiana sepultura al proyecto con una edición de Obituario.

A presentarse a fines de este mes en lugar que pronto se conocerá (cuánto misterio, caray) seguro que narcotraficantes, policías, dlincuentes no-organizados, AFIs, PFPs y hasta uno que otro funcionario y periodistas de nota roja departirán tan celebre acontecimiento.
Por ahora, en su blog pueden ver unos cuantos videos: un reportaje en nueve partes sobre el Alarma y una entrevista al artista y fotógrafo Enrique Metinides.
Salud
Nuestra morbosidad es tan válida como la curiosidad científica,
Lo escatológico no es un recurso, es un fin en sí mismo,
Los primeros días los rigen los astros, los últimos, tú escoges el arma,
Nuestra información es tan dudosa como cualquier otra,
Los mexicanos no somos místicos, estamos malnutridos, hambrientos,
Tolerancia: actitud del déspota cuando está de buenas."
El anterior fue el texto de la editorial del número 0 de A Sangre Fría, un tabloide de morbo y frivolidad que circuló a principios de la década de los 90.
Hoy, más de 15 años después, sus creadores la resuciten para -quizás y ojalá no- darle cristiana sepultura al proyecto con una edición de Obituario.

A presentarse a fines de este mes en lugar que pronto se conocerá (cuánto misterio, caray) seguro que narcotraficantes, policías, dlincuentes no-organizados, AFIs, PFPs y hasta uno que otro funcionario y periodistas de nota roja departirán tan celebre acontecimiento.
Por ahora, en su blog pueden ver unos cuantos videos: un reportaje en nueve partes sobre el Alarma y una entrevista al artista y fotógrafo Enrique Metinides.
Salud
Sunday, October 05, 2008
Rich Against...
"Un cóctel de vodka, bacardí limón y cocaína recorre sus vías sanguíneas anestesiando todos sus sentidos. Es puesto contra la pared y revisan su cartera y documentos. ¿Cuánta cocaína carga consigo? Al pensar en ello su corazón se acelera y siente que sus músculos y carne se aflojan. Un latigazo de angustia lo recorre de pies a cabeza. Para su fortuna, el fotógrafo, que ya intercede por él, heroico y salvador el muy mamón, regaló su droga horas atrás, a una rubia enorme y con cara de hombre, mejor conocida en el medio como Afrodita, “la reina del palenque”. Bajo el manto de la cálida noche jaliciense alegan su inocencia con los policías locales de aquel pueblo infame. Borrachos y ridículos, esgrimen los argumentos más absurdos sin poder expresarlos con claridad. “Te doy veinte pesos, te doy veinte pesos”, ofrece una y otra vez el chico documentalista al hombre de azul, quien ofendido por tan irrisoria cantidad lo esposa de inmediato junto al fotógrafo."
Para continuar leyendo la crónica, dé clic en las líneas de arriba.
Cortesía del blog de Mr Bestia: Rich against...
(por su contenido, el blog puede ser no apto ni para menores ni para mayores de edad)
Para continuar leyendo la crónica, dé clic en las líneas de arriba.
Cortesía del blog de Mr Bestia: Rich against...
(por su contenido, el blog puede ser no apto ni para menores ni para mayores de edad)
Thursday, September 18, 2008
Monday, August 11, 2008
Wednesday, July 23, 2008
Death con Chuck Schuldiner
esta es la banda de death metal, los mejores, los inventores, los padres, sí señor
Death
y en el micro Chuck Schuldiner
Death
y en el micro Chuck Schuldiner
Monday, June 23, 2008
Thursday, May 29, 2008
Valiant 76, un fanzine no repugnante
Sábado 31 de mayo, 18:00 hrs
Salón
Vizcaya
Lecturas, música, y buena
cerveza
Editores: Alfonso Morcillo y Juan Beat +
colaboradores e invitados
Cover: $20 con cerveza o
$25 con cerveza y fanzine
Bucareli 128, entre Lucerna y
Tolsá, metro cuauhtémoc o
balderas

Tuesday, April 22, 2008
ahora, los golpes
Cada vez que me levanto enciendo el radio y escucho un poco cómo va el mundo. Es mi mejor forma de iniciar el día, o me cago de risa o me encabrono, según las noticias que den.
A veces me encabrono por culpa de los locutores, casi todos una partida de ignorantes que nosaben ni pronunciar el español y se aventuran a hablar en inglés o francés y de plano no saben pronunciar Cannes o cualquier otra palabra, la que se les ocurra.
Luego, algunas noticias me hacen reír, depende lo chusco de la nota o el personaje de que se hable.
Algunas me dan pena, sobre todo las que hablan sobre los pleitos internos del PeRDeré. En fin, que de todo hay y cuando comienzo a encabronarme apago el aparato para no iniciar de mal humor mi día, demasiado daño tiene mi hígado como para crearle más y casi por nada.
Pero hoy, como muchos otros días, no pude evitar enojarme. Ahora resulta que una diputadeta, no sé de qué partido, pretende legislar que a los chamacos ya no se les pueda dar ni un coco, menos una patada o una buena cinturoniza, quesque, pobres de ellos, porque se pueden traumar psicológicamente, aparte del daño físico.
Como si los niños de ahora no estuvieran ya demasiado traumados viendo tele, soportando a su padres, la escuela, el barrio, los vecinos, el play station y un interminable uffff.
Ya me los imagino de nuevo, legislando sus estupideces, pensando en lo bien que le hacen al país y a sus habitantes. Ahora legislarán esto, pronto sobre el petróleo, luego sobre la televisión, luego sobre la prohibición del uso de lo chicles e incluso me los imagibno legislando para que las mujeres dejen de usar faldas cortas y los hombres usen, por fuerza, corbata y saco en épocas de calor.
Pobre país, pobre, de veras pobre. Y quienes aún sobrevivimos en sus tierras más pobres, jodidos.
A veces me encabrono por culpa de los locutores, casi todos una partida de ignorantes que nosaben ni pronunciar el español y se aventuran a hablar en inglés o francés y de plano no saben pronunciar Cannes o cualquier otra palabra, la que se les ocurra.
Luego, algunas noticias me hacen reír, depende lo chusco de la nota o el personaje de que se hable.
Algunas me dan pena, sobre todo las que hablan sobre los pleitos internos del PeRDeré. En fin, que de todo hay y cuando comienzo a encabronarme apago el aparato para no iniciar de mal humor mi día, demasiado daño tiene mi hígado como para crearle más y casi por nada.
Pero hoy, como muchos otros días, no pude evitar enojarme. Ahora resulta que una diputadeta, no sé de qué partido, pretende legislar que a los chamacos ya no se les pueda dar ni un coco, menos una patada o una buena cinturoniza, quesque, pobres de ellos, porque se pueden traumar psicológicamente, aparte del daño físico.
Como si los niños de ahora no estuvieran ya demasiado traumados viendo tele, soportando a su padres, la escuela, el barrio, los vecinos, el play station y un interminable uffff.
Ya me los imagino de nuevo, legislando sus estupideces, pensando en lo bien que le hacen al país y a sus habitantes. Ahora legislarán esto, pronto sobre el petróleo, luego sobre la televisión, luego sobre la prohibición del uso de lo chicles e incluso me los imagibno legislando para que las mujeres dejen de usar faldas cortas y los hombres usen, por fuerza, corbata y saco en épocas de calor.
Pobre país, pobre, de veras pobre. Y quienes aún sobrevivimos en sus tierras más pobres, jodidos.
Wednesday, April 16, 2008
monólogo del ander
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
que pedo puto
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
aa laaaa verrrrrga
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
ando bieen psicodelico
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
jajaja
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
no mames
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
..._______:::::::::______:::::::_¨¨¨¨¨¨¨¨¨:ÇÇÇÇP¨¨´´´´´´´´.-ññ.-.-----------
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
esta loco esta madre
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
ando fumando
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
salvia divinorum
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
y ando en pleno v iaje cuasilisergico
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
contradiciendo a los mamones que dicen que no puedes usar la computadora en este estado
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
y que creeme que es dificil
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
la superposicion de pensamientos no me permite terminar algo cuando ya volo
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
t lo dir co el ot a p l q to
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
no tengo b o
pueden visitar el blog del ander y conocer de cerca sus historias cuasilisérgicas, el link está por ahí a la derecha
que pedo puto
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
aa laaaa verrrrrga
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
ando bieen psicodelico
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
jajaja
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
no mames
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
..._______:::::::::______:::::::_¨¨¨¨¨¨¨¨¨:ÇÇÇÇP¨¨´´´´´´´´.-ññ.-.-----------
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
esta loco esta madre
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
ando fumando
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
salvia divinorum
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
y ando en pleno v iaje cuasilisergico
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
contradiciendo a los mamones que dicen que no puedes usar la computadora en este estado
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
y que creeme que es dificil
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
la superposicion de pensamientos no me permite terminar algo cuando ya volo
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
t lo dir co el ot a p l q to
M1 (Ra-ashanim crew) Y ANIMO COMPA GABY!!!! puro pa'lante dice:
no tengo b o
pueden visitar el blog del ander y conocer de cerca sus historias cuasilisérgicas, el link está por ahí a la derecha
Monday, April 14, 2008
Generación en blog
Ahora, con motivo de la presentación del número Punk, Generación se ha trepado a la red.
El blog de Generación
Presentación de Generación 73
La revista Generación invita a la presentación de su número especial "Punk: Sin embargo se mueve", con la participación de Raúl Senk, el Aknez, Angie Martínez (La abuela del punk) y los coordinadores del número Alfonso Morcillo y Francisco Oyarzábal. Modera Carlos Martínez Rentería.
Jueves 17 de abril, 19:30 hrs. en El Under (Monterrey 80, col. Roma)
Tokín a cargo de A//toxico.
Chelas de cortesía
El blog de Generación
Presentación de Generación 73
La revista Generación invita a la presentación de su número especial "Punk: Sin embargo se mueve", con la participación de Raúl Senk, el Aknez, Angie Martínez (La abuela del punk) y los coordinadores del número Alfonso Morcillo y Francisco Oyarzábal. Modera Carlos Martínez Rentería.
Jueves 17 de abril, 19:30 hrs. en El Under (Monterrey 80, col. Roma)
Tokín a cargo de A//toxico.
Chelas de cortesía
Tuesday, April 08, 2008
Valiant 76 # 1
Texto enviado vía e-mail por Juan Beat para la presentación de Valiant 76, digo presentación porque no habrá presentación, que cada quien lo baje, imprima o lea según sus recursos:
VALIANT 76 FANZINE Nº 1
DOWNLOAD PDF: http://homepage.mac.com/juanbeat/FileSharing6.html
El Valiant 76 surgió durante un breve receso de Los Avengers Fanzine, la idea era hacer un zine entre Mty, SLP y el DF. Sin embargo, solo editamos un número debido a que Jaime Garza en Monterrey tuvo que buscar su sustento diario y el Ronnie en San Luis Potosí decidió dedicar su vida a la antroplogía y a travestirse en los bajos fondos potosinos. Recientemente Los Avengers han dado fin a su bonita vida fanzinera; y en un ánimo de no olvidar hacer panfletos baratos de mal gusto, y a idea expresa de Alfonso Morcillo, decidimos rescatar el Valiant 76, remasterizarlo e invitar a "ávidos" conocidos y amigos para ser el "Penthouse" de los fanzines. Es un sucio remix entre el "Jamón te saco" (Editado por Morcillo) y "Los Avengers" (Editado por Juan Beat, Ajuscoman y Astroman x), y con una tendencia porno-sofisticada que es lo que les ha dado fama y fortuna a los editores. Por ahora se han editado el Valiant "0" y "2", este es el perdido número “1”; esperemos seguir siendo vapuleados, odiados y vituperados por “fans from hell” y lectores conocedores de infames publicaciones como “esta cosa”.
juanbeat @ mac.com morcillo @ hotmail.com
http://homepage.mac.com/juanbeat/valiant.htm
http://www.myspace.com/valiant76zine
valiant76zine@gmail.com
Portadas: Javier Molinero
http://javiermolinero.blogspot.com/
VALIANT 76 FANZINE Nº 1
DOWNLOAD PDF: http://homepage.mac.com/juanbeat/FileSharing6.html
El Valiant 76 surgió durante un breve receso de Los Avengers Fanzine, la idea era hacer un zine entre Mty, SLP y el DF. Sin embargo, solo editamos un número debido a que Jaime Garza en Monterrey tuvo que buscar su sustento diario y el Ronnie en San Luis Potosí decidió dedicar su vida a la antroplogía y a travestirse en los bajos fondos potosinos. Recientemente Los Avengers han dado fin a su bonita vida fanzinera; y en un ánimo de no olvidar hacer panfletos baratos de mal gusto, y a idea expresa de Alfonso Morcillo, decidimos rescatar el Valiant 76, remasterizarlo e invitar a "ávidos" conocidos y amigos para ser el "Penthouse" de los fanzines. Es un sucio remix entre el "Jamón te saco" (Editado por Morcillo) y "Los Avengers" (Editado por Juan Beat, Ajuscoman y Astroman x), y con una tendencia porno-sofisticada que es lo que les ha dado fama y fortuna a los editores. Por ahora se han editado el Valiant "0" y "2", este es el perdido número “1”; esperemos seguir siendo vapuleados, odiados y vituperados por “fans from hell” y lectores conocedores de infames publicaciones como “esta cosa”.
juanbeat @ mac.com morcillo @ hotmail.com
http://homepage.mac.com/juanbeat/valiant.htm
http://www.myspace.com/valiant76zine
valiant76zine@gmail.com
Portadas: Javier Molinero
http://javiermolinero.blogspot.com/
Wednesday, March 26, 2008
nada queda
hoy, o mañana si me equivoco, se cumplen 4 cuatro 4 años de que fui a por Daniela a 3 mil kilómetros de distancia. ahora ella ya me ha olvidado. quizás no haya olvidado aquél momento en que nos vimos en el aeropuerto para huir en su auto nuevo.
quedan algunas fotos, algún blog, muchos recuerdos, muchas conversaciones teléfonicas, su voz, alguna botella de tinto, cervezas. queda su depilación matutina. queda su fugaz paso por el df. quedan videos, revistas, libros. algo queda. nada queda.
quedan algunas fotos, algún blog, muchos recuerdos, muchas conversaciones teléfonicas, su voz, alguna botella de tinto, cervezas. queda su depilación matutina. queda su fugaz paso por el df. quedan videos, revistas, libros. algo queda. nada queda.
Monday, March 24, 2008
Friday, March 07, 2008
Requiem por Divine
Hoy se cumplen veinte años de la muerte de Divine. La década pasada pude ver varias de las películas donde Divine era la estrella de las películas de John Waters. Recuerdo especialmente Polyester -aqui le pusieron Una loca familia americana- donde Divine interpretaba el papel de una madre de familia un poco paranoica. Esa peli la vi en un cine por ahí en la colonia Anzures.

Después de eso me fui encontrando algunas de las películas clásicas de John Waters: Pink Flamingos, Desperate Living y Cry Babe, que aun pasan en la tele y donde no actúa Divine. Aquellas pelis aún eran en vhs. Hoy en casi cualquier puesto callejero encuentras los DVDs de casi todas sus películas.
Ya en esta década encontré los discos de Divine, ese sonido high energy que caracterizó la década de los 80. Gracias al youtube he podido ver los videos donde canta.
El primer drag queen de la historia murió no de pasón, no de sida, sino de un infarto al corazón mientras dormía. Bonita muerte la suya, envidiable.
En su biografía Not Simply Divine, se menciona que vino a México a dar un par de conciertos. Yo aún era niño. pero quedan sus discos, sus pelis y sus videos, y esa maravillosa biografía de Bernard Jay que sólo encuentras en Amazon.
Harris Glenn Milstead, su nombre, murió de 42 años. No joven, pero tampoco viejo. Será recordado durante mucho tiempo por haber comido mierda de perro, tras seguirlo algunas calles, en la película Pink Flamingos, la película más asquerosa de la historia.
God save Divine.

Después de eso me fui encontrando algunas de las películas clásicas de John Waters: Pink Flamingos, Desperate Living y Cry Babe, que aun pasan en la tele y donde no actúa Divine. Aquellas pelis aún eran en vhs. Hoy en casi cualquier puesto callejero encuentras los DVDs de casi todas sus películas.
Ya en esta década encontré los discos de Divine, ese sonido high energy que caracterizó la década de los 80. Gracias al youtube he podido ver los videos donde canta.
El primer drag queen de la historia murió no de pasón, no de sida, sino de un infarto al corazón mientras dormía. Bonita muerte la suya, envidiable.
En su biografía Not Simply Divine, se menciona que vino a México a dar un par de conciertos. Yo aún era niño. pero quedan sus discos, sus pelis y sus videos, y esa maravillosa biografía de Bernard Jay que sólo encuentras en Amazon.
Harris Glenn Milstead, su nombre, murió de 42 años. No joven, pero tampoco viejo. Será recordado durante mucho tiempo por haber comido mierda de perro, tras seguirlo algunas calles, en la película Pink Flamingos, la película más asquerosa de la historia.
God save Divine.
Wednesday, January 30, 2008
otra vez la burra al trigo
la "izquierda" exquisita que gobierna el distrito federal, la gran capital de la esperanza de todos los mexicanos, como la llaman ellos mismos, pues esa izquierda ha vuelto a las andadas.
un día sus legisladores impulsan el aborto, otro día cierran cantinas. otro día hacen negocio con los probres y uno más se proponen legislar contra "las miradas lascivas" porque atentan contra la mujer.
por aquí he escrito varias diatribas contra algunas de las insensatas leyes que los disque izquierdistas pretenden impulsar y la verdad es muy cansado repetir una y otra vez mis argumentos.
¿qué haremos pues, los hombres desprovistos de derechos cuando una mujer nos mire lascivamente, se nos insinúe, nos arrime las tetas en el metro o metrobús, nos acose sexualmente en el trabajo o nos miente la madre porque su paranoia es de tal nivel que cree que uno la está molestando cuando lo que hace es cantar como estúpido, absorto en los audífonos del iPod? ¿qué haremos si no hay ley que nos proteja?
sí sí, ya sé. los casos pasan en proporción de 9 a 1 en contra de las mujeres, pero pasan los casos en contra de hombres. joder. vaya estado de derecho éste que padecemos de la "izquierda" en el DeFe.
la nota en mileño
un día sus legisladores impulsan el aborto, otro día cierran cantinas. otro día hacen negocio con los probres y uno más se proponen legislar contra "las miradas lascivas" porque atentan contra la mujer.
por aquí he escrito varias diatribas contra algunas de las insensatas leyes que los disque izquierdistas pretenden impulsar y la verdad es muy cansado repetir una y otra vez mis argumentos.
¿qué haremos pues, los hombres desprovistos de derechos cuando una mujer nos mire lascivamente, se nos insinúe, nos arrime las tetas en el metro o metrobús, nos acose sexualmente en el trabajo o nos miente la madre porque su paranoia es de tal nivel que cree que uno la está molestando cuando lo que hace es cantar como estúpido, absorto en los audífonos del iPod? ¿qué haremos si no hay ley que nos proteja?
sí sí, ya sé. los casos pasan en proporción de 9 a 1 en contra de las mujeres, pero pasan los casos en contra de hombres. joder. vaya estado de derecho éste que padecemos de la "izquierda" en el DeFe.
la nota en mileño
Friday, January 18, 2008
juventud lamentable
Nunca he creido en la juventud, salvo como una etapa divertida de la vida. en otra ocasión hable acerco de ello.
por ahora comentaré que si la juventud es una mala etapa para vivirla, la de un político joven o un joven político es aún peor, patética diría yo.
si ya es demasiado oprobioso ver la lucha inútil de un joven soñador, es más patético ver a un joven dedicado a la política profesional (si es que así puede llamársele a esa sucia actividad). pero helos ahí, cada vez más jóvenes, convencidos de que no equivocan la carrera y más convencidos, creo yo, de que ahí se harán muy pronto de sus patrimonio y su dinerito. que les aproveche.
Juegos de Poder
Leo Zuckermann
Una nueva generación política que trascienda a la anterior
Como a Yuriria Sierra, me gusta la aparición de jóvenes en la clase política nacional. La pregunta es si esta nueva generación efectivamente trascenderá a la anterior y traerá una bocanada de aire fresco a la política mexicana.
Acción Nacional es el partido que tiene la política más eficaz de desarrollo de jóvenes políticos. Su movimiento juvenil sí forma cuadros partidistas nuevos. Y el presidente Calderón ha apoyado a muchos de ellos. Son parte medular de su círculo más cercano. Ahí están Germán Martínez, Ernesto Cordero, Dionisio Pérez-Jácome, Juan Camilo Mouriño, César Nava, Maximiliano Cortázar, Alejandra Sota y Rogelio Carbajal. Todos ellos están en sus treinta, máximo comenzando los cuarenta, y tienen puestos clave que los políticos veteranos envidian.
En el PRI, los políticos jóvenes están en los estados. No por nada la vitalidad de este partido se encuentra en las entidades federativas. Hay, por ejemplo, varios gobernadores de la misma edad de los panistas arriba mencionados. Enrique Peña del Estado de México; Ivonne Ortega de Yucatán; Humberto Moreira de Coahuila; Ismael Hernández de Durango y Félix González de Quintana Roo.
El PRD es el caso más triste en términos de juventud. Es lamentable porque el ideal izquierdista siempre ha atraído a los jóvenes. Sin embargo, en las imágenes perredistas dominan las cabelleras canas. Son los mismos de siempre: los del 68, los cegehacheros y los priistas escindidos en los ochenta. Escasean jóvenes como los tiene el PAN a nivel federal y el PRI a nivel estatal. Quizás el cuadro menos viejo y de alto perfil es Lázaro Cárdenas Batel, nacido en 1964, quien está a punto de dejar la gubernatura de Michoacán. Muchos pensarán que Marcelo Ebrard es el joven del PRD, pero el jefe de Gobierno capitalino nació en 1959, doce años antes que Juan Camilo Mouriño. A estas alturas, es difícil calificar a Ebrard como un político joven.
Hace poco leí un extraordinario ensayo de Andrew Sullivan en The Atlantic Monthly sobre Barack Obama, quien tiene 46 años y es el más joven de todos los candidatos a la presidencia de Estados Unidos. Para Sullivan la edad es un dato relevante ya que Obama no pertenece a la generación de los baby boomers. Por tanto, es el único candidato con posibilidades de renovar en serio a la política estadunidense, durante décadas dominada por los conflictos de los baby boomers gracias a la guerra de Vietnam. Sullivan está convencido de que el afroamericano, al pertenecer a otra generación, puede dejar atrás la política tan divisiva entre liberales y conservadores.
Menciono este ensayo porque valdría la pena hacer una reflexión semejante. ¿Podrá la nueva generación de políticos mexicanos trascender a la anterior, una generación marcada por la transición a la democracia que dejó muchos conflictos que siguen litigándose? ¿Traerán los jóvenes políticos nuevas ideas y maneras de ejercer el poder? ¿Le inyectarán una sustancia diferente a la democracia mexicana? ¿O simplemente imitarán a sus antecesores asumiendo sus conflictos y prácticas políticas?
México es un país de jóvenes. La edad promedio del país es de 25 años. El 55% de la población tiene menos de esa edad. Esta mayoría nació después de los ochenta. Ya no les tocó vivir el autoritarismo priista en su apogeo. Crecieron en un país que estaba democratizándose. Hoy no acaban de entender los conflictos de los políticos de la generación de la transición. Estos jóvenes lo que quieren, según las encuestas, es que los políticos dejen de pelearse y trabajen para que haya más oportunidades de desarrollo. Ojalá que la nueva generación política así lo haga.
por ahora comentaré que si la juventud es una mala etapa para vivirla, la de un político joven o un joven político es aún peor, patética diría yo.
si ya es demasiado oprobioso ver la lucha inútil de un joven soñador, es más patético ver a un joven dedicado a la política profesional (si es que así puede llamársele a esa sucia actividad). pero helos ahí, cada vez más jóvenes, convencidos de que no equivocan la carrera y más convencidos, creo yo, de que ahí se harán muy pronto de sus patrimonio y su dinerito. que les aproveche.
Juegos de Poder
Leo Zuckermann
Una nueva generación política que trascienda a la anterior
Como a Yuriria Sierra, me gusta la aparición de jóvenes en la clase política nacional. La pregunta es si esta nueva generación efectivamente trascenderá a la anterior y traerá una bocanada de aire fresco a la política mexicana.
Acción Nacional es el partido que tiene la política más eficaz de desarrollo de jóvenes políticos. Su movimiento juvenil sí forma cuadros partidistas nuevos. Y el presidente Calderón ha apoyado a muchos de ellos. Son parte medular de su círculo más cercano. Ahí están Germán Martínez, Ernesto Cordero, Dionisio Pérez-Jácome, Juan Camilo Mouriño, César Nava, Maximiliano Cortázar, Alejandra Sota y Rogelio Carbajal. Todos ellos están en sus treinta, máximo comenzando los cuarenta, y tienen puestos clave que los políticos veteranos envidian.
En el PRI, los políticos jóvenes están en los estados. No por nada la vitalidad de este partido se encuentra en las entidades federativas. Hay, por ejemplo, varios gobernadores de la misma edad de los panistas arriba mencionados. Enrique Peña del Estado de México; Ivonne Ortega de Yucatán; Humberto Moreira de Coahuila; Ismael Hernández de Durango y Félix González de Quintana Roo.
El PRD es el caso más triste en términos de juventud. Es lamentable porque el ideal izquierdista siempre ha atraído a los jóvenes. Sin embargo, en las imágenes perredistas dominan las cabelleras canas. Son los mismos de siempre: los del 68, los cegehacheros y los priistas escindidos en los ochenta. Escasean jóvenes como los tiene el PAN a nivel federal y el PRI a nivel estatal. Quizás el cuadro menos viejo y de alto perfil es Lázaro Cárdenas Batel, nacido en 1964, quien está a punto de dejar la gubernatura de Michoacán. Muchos pensarán que Marcelo Ebrard es el joven del PRD, pero el jefe de Gobierno capitalino nació en 1959, doce años antes que Juan Camilo Mouriño. A estas alturas, es difícil calificar a Ebrard como un político joven.
Hace poco leí un extraordinario ensayo de Andrew Sullivan en The Atlantic Monthly sobre Barack Obama, quien tiene 46 años y es el más joven de todos los candidatos a la presidencia de Estados Unidos. Para Sullivan la edad es un dato relevante ya que Obama no pertenece a la generación de los baby boomers. Por tanto, es el único candidato con posibilidades de renovar en serio a la política estadunidense, durante décadas dominada por los conflictos de los baby boomers gracias a la guerra de Vietnam. Sullivan está convencido de que el afroamericano, al pertenecer a otra generación, puede dejar atrás la política tan divisiva entre liberales y conservadores.
Menciono este ensayo porque valdría la pena hacer una reflexión semejante. ¿Podrá la nueva generación de políticos mexicanos trascender a la anterior, una generación marcada por la transición a la democracia que dejó muchos conflictos que siguen litigándose? ¿Traerán los jóvenes políticos nuevas ideas y maneras de ejercer el poder? ¿Le inyectarán una sustancia diferente a la democracia mexicana? ¿O simplemente imitarán a sus antecesores asumiendo sus conflictos y prácticas políticas?
México es un país de jóvenes. La edad promedio del país es de 25 años. El 55% de la población tiene menos de esa edad. Esta mayoría nació después de los ochenta. Ya no les tocó vivir el autoritarismo priista en su apogeo. Crecieron en un país que estaba democratizándose. Hoy no acaban de entender los conflictos de los políticos de la generación de la transición. Estos jóvenes lo que quieren, según las encuestas, es que los políticos dejen de pelearse y trabajen para que haya más oportunidades de desarrollo. Ojalá que la nueva generación política así lo haga.
Tuesday, January 15, 2008
hazmeelchingadofavor
de repente, sólo muy esporádicamente uno encuentra buenas cosas en la web:

Lupita, ni modelo, ni edecan, ni extranjera, para que prometo algo que no va a llegar, soy humildemente proviciana, “Que por no estudiar me tengo que anunciar”, voy de buenas flojita y cooperando 28 años, blanca, talla 7, de nalgas, grandes, duras y paradas (no caderona, ni torneada) “OSEA NALGAS”, buena pal petate, mala pal metate todo con preservativo 90 minutos tocame todito, relaciones ilimitadas $700.00 acepto vales y un cacho de rosca…
tomado de: hazmeelchingadofavor

Lupita, ni modelo, ni edecan, ni extranjera, para que prometo algo que no va a llegar, soy humildemente proviciana, “Que por no estudiar me tengo que anunciar”, voy de buenas flojita y cooperando 28 años, blanca, talla 7, de nalgas, grandes, duras y paradas (no caderona, ni torneada) “OSEA NALGAS”, buena pal petate, mala pal metate todo con preservativo 90 minutos tocame todito, relaciones ilimitadas $700.00 acepto vales y un cacho de rosca…
tomado de: hazmeelchingadofavor
Monday, January 14, 2008
Murakami
Acerca de mi encuentro con la chica cien por ciento perfecta una bella mañana de abril
Una bella mañana de abril, me crucé con la chica cien por ciento perfecta en una callecita muy concurrida del barrio de Harajuku. Para ser franco, no era tan bonita. No llamaba especialmente la atención. No iba vestida a la última moda. Sobre la nuca, sus cabellos estaban aún desarreglados por el sueño, y ella ni siquiera estaba ya en su primera juventud. Debía de tener al menos treinta años. Ya no se podía hablar estrictamente de una “chica”, era más bien una “dama”. Y sin embargo, cincuenta metros antes de cruzarla, ya lo sabía. Sabía que ella era la chica cien por ciento perfecta para mí. Desde el instante en el que percibí su silueta, mi corazón se puso a palpitar como si hubiera un temblor de tierra, mi boca se secó como si estuviera llena de arena.
De acuerdo, cada uno tiene su tipo de chica. Algunos adoran las chicas de tobillos finos, otros las chicas de ojos grandes, otros sólo aman aquellas que tienen manos bonitas, y otros aún, no sé por qué motivo, las que comen muy lentamente. Yo también, por supuesto, tengo preferencias. En el restaurante, por ejemplo, me sucede estar fascinado por la forma de la nariz de una chica sentada en la mesa vecina.
Sólo que, nadie puede confinar a la chica cien por ciento perfecta en una categoría. Yo no consigo por nada acordarme de la forma de su nariz. Ni siquiera sé si tenía nariz. Me acuerdo solamente que no era una belleza. Muy extraño.
Le dije a alguien:
—Ayer me crucé con la chica cien por ciento perfecta.
—Fiuuu, vaya. ¿Y era bonita?
—Pues, no tanto.
—¿Era tu tipo entonces?
—No logro acordarme. No recuerdo la forma de sus ojos, ni si tenía senos grandes o pequeños, no me acuerdo de nada.
—Raro, pues.
—Raro, ¿eh?
—¿Y entonces?, dijo mi interlocutor con aire de aburrimiento. Hiciste algo, ¿le hablaste, la seguiste?
—No, sólo pasé a su lado.
Ella caminaba de este a oeste, y yo de oeste a este. Era una agradable mañana de abril.
Me hubiera gustado platicar con ella, tan sólo una media hora. Le habría hecho preguntas acerca de ella, le habría hablado de mí. Y luego, sobre todo, me hubiera gustado hablar de los avatares del destino que nos había llevado a cruzarnos en una callecita de Harajuku una bella mañana de abril de 1981. En el núcleo de tal encuentro palpitaba seguramente un dulce secreto, una maquinaria antigua que databa de una época en la que el mundo vivía en paz.
Luego de haber charlado un momento, habríamos desayunado, luego nos habríamos ido a ver una película de Woody Allen, después nos habríamos tomado algunos cocteles en el bar de un hotel. Con un poco de suerte, incluso me habría acostado con ella.
Diversas posibilidades llaman a la puerta de mi corazón.
Sólo nos separaban una quincena de metros.
Bueno, ¿de qué forma la iba a abordar?
—Buen día, ¿tendrá para mí algo así como media hora, es sólo para hablar?
Ridículo. Sonaba a vendedor de seguros.
—Discúlpeme, ¿sabe de una lavandería automática por aquí?
Casi igual de ridículo. Ni siquiera llevaba un saco de ropa sucia. ¿Quién se creería tal farsa?
Más valía ser franco desde el principio.
—Buen día. Usted es la chica cien por ciento perfecta para mí.
No, eso no funcionaría. Nunca me creería. Y si me lo creía quizá no tendría ganas de hablar conmigo. Me respondería: tal vez yo sea la chica cien por ciento perfecta para usted, pero usted no es el chico cien por ciento perfecto para mí, lo siento. Bien podría suceder eso. Y si me contestaba algo semejante, creo que hubiera estado por completo abatido. Jamás me hubiera repuesto de la impresión. Tengo treinta y dos años, debe ser eso, envejezco.
Nos cruzamos a la altura de una florería. Sentí una pequeña masa de aire tibio rozar mi piel. El asfalto de la banqueta estaba frescamente rociado con agua, había un aroma a rosas. Imposible dirigirle la palabra. Llevaba un suéter blanco y tenía en la mano izquierda un sobre blanco sin franquear. Había escrito una carta a alguien. Como tenía el semblante terriblemente somnoliento, me dije que tal vez había pasado la noche escribiendo esa carta. Que ese sobre blanco contenía todos sus secretos.
Di media vuelta al cabo de unos pasos, pero ya había desaparecido entre la multitud.
Ahora, evidentemente, sé bien lo que debí haberle dicho para abordarla. Pero como de todos modos hubiera sido un discurso largo, sin duda no habría podido decírselo completo. Mis ideas siempre carecen de realismo.
En todo caso, mi historia habría comenzado por “Había una vez” y terminado en “¿No encuentra todo esto triste?”
Había una vez, en un cierto país, un muchacho de dieciocho años y una muchacha de dieciséis años. Él no era particularmente atractivo, tampoco ella. Eran sólo dos jóvenes solitarios como hay tantos. Pero cada uno de ellos estaba persuadido de que existía en alguna parte, ella el muchacho, él la muchacha cien por ciento perfectos que les estaban destinados. Creían en los milagros, y el milagro sucedió.
Un día los dos se encontraron en la esquina de una calle.
—¡Ah, qué sorpresa! ¡Hacía mucho que te buscaba! Tal vez no me creas, pero eres la chica cien por ciento perfecta para mí, dijo el muchacho a la muchacha.
Y la muchacha respondió:
—Y tú el chico cien por ciento perfecto para mí, eres exactamente tal como te había imaginado, tengo la impresión de vivir un sueño.
Los dos se sentaron en una banca de un parque, se tomaron de las manos y se pusieron a hablar, hablar, sin cansarse. Ya no estaban solos en el mundo. Habían encontrado su mitad cien por ciento perfecta. Era realmente maravilloso. Un milagro cósmico.
Pero una duda, una ligera duda, atravesó los corazones de ambos. Se preguntaban si un sueño podía realizarse tan fácilmente. El muchacho aprovechó una pausa en la conversación para proponer esto:
—Vamos a ponernos a prueba. Si en verdad somos cien por ciento perfectos el uno para el otro, un día, en alguna parte, nos encontraremos de nuevo y sabremos en verdad que estamos hechos el uno para el otro. Entonces nos casaremos de inmediato. ¿De acuerdo?
—De acuerdo, dijo la muchacha.
Y se separaron. Uno partió hacia el este, el otro hacia el oeste.
Esta prueba, sin embargo, era por completo inútil. Jamás habrían debido hacerla, pues en verdad eran cien por ciento perfectos el uno para el otro, y su encuentro había sido un verdadero milagro. Pero eran demasiado jóvenes para comprenderlo, y las olas indiferentes del destino los alejaron a placer.
Un invierno, cada uno por su lado, fueron víctimas de una fea gripe que asolaba y pasaron muchas semanas entre la vida y la muerte, tras las cuales sanaron. Pero habían perdido todos los recuerdos del pasado. ¡Qué extraño evento! Cuando despertaron su cabeza estaba tan vacía como la cuenta de ahorros de D.H. Lawrence en su juventud. Pero eran jóvenes en verdad pacientes y valerosos, y gracias a sus esfuerzos, lograron recuperar el conocimiento y los sentimientos que les permitieron retomar su lugar en el seno de la sociedad. ¡Ah, Señor, eran en verdad jóvenes de méritos! Ya podían tomar de nuevo el metro y cambiar de línea, enviar una carta urgente, y consiguieron inclusive la experiencia de amores perfectos a un setenta y cinco, y en ocasiones a un ochenta y cinco por ciento.
El muchacho alcanzó pues la edad de treinta y dos años, y la muchacha, treinta. El tiempo pasaba con una rapidez sorprendente. Y luego, un día, una bella mañana de abril, el muchacho cruzó de este a oeste una callecita de Harajuku para ir a tomar un café matinal, y la muchacha emprendió el mismo camino pero de oeste a este, para ir a poner una carta urgente al correo. Se cruzaron en plena calle. Sus recuerdos perdidos difundieron un ligero fulgor en sus corazones, su pecho palpitó. Y entonces supieron.
Él supo que ella era la chica cien por ciento perfecta para él, ella supo que él era el chico cien por ciento perfecto para ella.
Pero el fulgor en sus corazones brillaba muy débilmente, sus pensamientos no eran tan claros como catorce años atrás. Se cruzaron sin decir palabra y desaparecieron en la multitud, cada uno por su lado. Para siempre.
¿No encuentra esta historia triste?
Y eso era lo que habría debido decirle.
Traducido del francés por José Abdón Flores
Haruki Murakami
Una bella mañana de abril, me crucé con la chica cien por ciento perfecta en una callecita muy concurrida del barrio de Harajuku. Para ser franco, no era tan bonita. No llamaba especialmente la atención. No iba vestida a la última moda. Sobre la nuca, sus cabellos estaban aún desarreglados por el sueño, y ella ni siquiera estaba ya en su primera juventud. Debía de tener al menos treinta años. Ya no se podía hablar estrictamente de una “chica”, era más bien una “dama”. Y sin embargo, cincuenta metros antes de cruzarla, ya lo sabía. Sabía que ella era la chica cien por ciento perfecta para mí. Desde el instante en el que percibí su silueta, mi corazón se puso a palpitar como si hubiera un temblor de tierra, mi boca se secó como si estuviera llena de arena.
De acuerdo, cada uno tiene su tipo de chica. Algunos adoran las chicas de tobillos finos, otros las chicas de ojos grandes, otros sólo aman aquellas que tienen manos bonitas, y otros aún, no sé por qué motivo, las que comen muy lentamente. Yo también, por supuesto, tengo preferencias. En el restaurante, por ejemplo, me sucede estar fascinado por la forma de la nariz de una chica sentada en la mesa vecina.
Sólo que, nadie puede confinar a la chica cien por ciento perfecta en una categoría. Yo no consigo por nada acordarme de la forma de su nariz. Ni siquiera sé si tenía nariz. Me acuerdo solamente que no era una belleza. Muy extraño.
Le dije a alguien:
—Ayer me crucé con la chica cien por ciento perfecta.
—Fiuuu, vaya. ¿Y era bonita?
—Pues, no tanto.
—¿Era tu tipo entonces?
—No logro acordarme. No recuerdo la forma de sus ojos, ni si tenía senos grandes o pequeños, no me acuerdo de nada.
—Raro, pues.
—Raro, ¿eh?
—¿Y entonces?, dijo mi interlocutor con aire de aburrimiento. Hiciste algo, ¿le hablaste, la seguiste?
—No, sólo pasé a su lado.
Ella caminaba de este a oeste, y yo de oeste a este. Era una agradable mañana de abril.
Me hubiera gustado platicar con ella, tan sólo una media hora. Le habría hecho preguntas acerca de ella, le habría hablado de mí. Y luego, sobre todo, me hubiera gustado hablar de los avatares del destino que nos había llevado a cruzarnos en una callecita de Harajuku una bella mañana de abril de 1981. En el núcleo de tal encuentro palpitaba seguramente un dulce secreto, una maquinaria antigua que databa de una época en la que el mundo vivía en paz.
Luego de haber charlado un momento, habríamos desayunado, luego nos habríamos ido a ver una película de Woody Allen, después nos habríamos tomado algunos cocteles en el bar de un hotel. Con un poco de suerte, incluso me habría acostado con ella.
Diversas posibilidades llaman a la puerta de mi corazón.
Sólo nos separaban una quincena de metros.
Bueno, ¿de qué forma la iba a abordar?
—Buen día, ¿tendrá para mí algo así como media hora, es sólo para hablar?
Ridículo. Sonaba a vendedor de seguros.
—Discúlpeme, ¿sabe de una lavandería automática por aquí?
Casi igual de ridículo. Ni siquiera llevaba un saco de ropa sucia. ¿Quién se creería tal farsa?
Más valía ser franco desde el principio.
—Buen día. Usted es la chica cien por ciento perfecta para mí.
No, eso no funcionaría. Nunca me creería. Y si me lo creía quizá no tendría ganas de hablar conmigo. Me respondería: tal vez yo sea la chica cien por ciento perfecta para usted, pero usted no es el chico cien por ciento perfecto para mí, lo siento. Bien podría suceder eso. Y si me contestaba algo semejante, creo que hubiera estado por completo abatido. Jamás me hubiera repuesto de la impresión. Tengo treinta y dos años, debe ser eso, envejezco.
Nos cruzamos a la altura de una florería. Sentí una pequeña masa de aire tibio rozar mi piel. El asfalto de la banqueta estaba frescamente rociado con agua, había un aroma a rosas. Imposible dirigirle la palabra. Llevaba un suéter blanco y tenía en la mano izquierda un sobre blanco sin franquear. Había escrito una carta a alguien. Como tenía el semblante terriblemente somnoliento, me dije que tal vez había pasado la noche escribiendo esa carta. Que ese sobre blanco contenía todos sus secretos.
Di media vuelta al cabo de unos pasos, pero ya había desaparecido entre la multitud.
Ahora, evidentemente, sé bien lo que debí haberle dicho para abordarla. Pero como de todos modos hubiera sido un discurso largo, sin duda no habría podido decírselo completo. Mis ideas siempre carecen de realismo.
En todo caso, mi historia habría comenzado por “Había una vez” y terminado en “¿No encuentra todo esto triste?”
Había una vez, en un cierto país, un muchacho de dieciocho años y una muchacha de dieciséis años. Él no era particularmente atractivo, tampoco ella. Eran sólo dos jóvenes solitarios como hay tantos. Pero cada uno de ellos estaba persuadido de que existía en alguna parte, ella el muchacho, él la muchacha cien por ciento perfectos que les estaban destinados. Creían en los milagros, y el milagro sucedió.
Un día los dos se encontraron en la esquina de una calle.
—¡Ah, qué sorpresa! ¡Hacía mucho que te buscaba! Tal vez no me creas, pero eres la chica cien por ciento perfecta para mí, dijo el muchacho a la muchacha.
Y la muchacha respondió:
—Y tú el chico cien por ciento perfecto para mí, eres exactamente tal como te había imaginado, tengo la impresión de vivir un sueño.
Los dos se sentaron en una banca de un parque, se tomaron de las manos y se pusieron a hablar, hablar, sin cansarse. Ya no estaban solos en el mundo. Habían encontrado su mitad cien por ciento perfecta. Era realmente maravilloso. Un milagro cósmico.
Pero una duda, una ligera duda, atravesó los corazones de ambos. Se preguntaban si un sueño podía realizarse tan fácilmente. El muchacho aprovechó una pausa en la conversación para proponer esto:
—Vamos a ponernos a prueba. Si en verdad somos cien por ciento perfectos el uno para el otro, un día, en alguna parte, nos encontraremos de nuevo y sabremos en verdad que estamos hechos el uno para el otro. Entonces nos casaremos de inmediato. ¿De acuerdo?
—De acuerdo, dijo la muchacha.
Y se separaron. Uno partió hacia el este, el otro hacia el oeste.
Esta prueba, sin embargo, era por completo inútil. Jamás habrían debido hacerla, pues en verdad eran cien por ciento perfectos el uno para el otro, y su encuentro había sido un verdadero milagro. Pero eran demasiado jóvenes para comprenderlo, y las olas indiferentes del destino los alejaron a placer.
Un invierno, cada uno por su lado, fueron víctimas de una fea gripe que asolaba y pasaron muchas semanas entre la vida y la muerte, tras las cuales sanaron. Pero habían perdido todos los recuerdos del pasado. ¡Qué extraño evento! Cuando despertaron su cabeza estaba tan vacía como la cuenta de ahorros de D.H. Lawrence en su juventud. Pero eran jóvenes en verdad pacientes y valerosos, y gracias a sus esfuerzos, lograron recuperar el conocimiento y los sentimientos que les permitieron retomar su lugar en el seno de la sociedad. ¡Ah, Señor, eran en verdad jóvenes de méritos! Ya podían tomar de nuevo el metro y cambiar de línea, enviar una carta urgente, y consiguieron inclusive la experiencia de amores perfectos a un setenta y cinco, y en ocasiones a un ochenta y cinco por ciento.
El muchacho alcanzó pues la edad de treinta y dos años, y la muchacha, treinta. El tiempo pasaba con una rapidez sorprendente. Y luego, un día, una bella mañana de abril, el muchacho cruzó de este a oeste una callecita de Harajuku para ir a tomar un café matinal, y la muchacha emprendió el mismo camino pero de oeste a este, para ir a poner una carta urgente al correo. Se cruzaron en plena calle. Sus recuerdos perdidos difundieron un ligero fulgor en sus corazones, su pecho palpitó. Y entonces supieron.
Él supo que ella era la chica cien por ciento perfecta para él, ella supo que él era el chico cien por ciento perfecto para ella.
Pero el fulgor en sus corazones brillaba muy débilmente, sus pensamientos no eran tan claros como catorce años atrás. Se cruzaron sin decir palabra y desaparecieron en la multitud, cada uno por su lado. Para siempre.
¿No encuentra esta historia triste?
Y eso era lo que habría debido decirle.
Traducido del francés por José Abdón Flores
Haruki Murakami



