tag:blogger.com,1999:blog-64321842024-03-14T04:30:37.971-06:00menos que ceroUnknownnoreply@blogger.comBlogger1010125tag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-49467474198073144802012-01-26T19:25:00.000-06:002012-01-26T19:25:23.246-06:00naaate haces viejo y perdonas menos y te haces viejo y el mundo dejar de ser el cacahuate que era para ser una borona de tiempo y te haces viejo y lloras con la peli que por ser viejo volviste a ver y te haces viejo y la tolerancia es un bonito discurso que por supuesto no practicas y te haces viejo y en vez de comerte el mundo quieres que alguien joven se lo coma pero que desaparezca ya te haces viejo y divertido, a veces patético, te cagas en los calzones o te meas en el pantalón y la vergüenza ha dejado de tener significado, es un acto irreprimible de la mejor rebeldía: no avisar hasta que el charco de orines ha resbalado por las escaleras cuesta abajo y alguien grita que hay un fuga de agua en algún lado de la casaUnknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-25542280113591479812011-11-07T21:28:00.000-06:002011-11-07T21:28:11.056-06:00quedaqueda escribir hasta romper las teclas o el ordenador<br />
<br />
queda leer hasta agotar la vista y los libros<br />
<br />
queda perdonarse hasta las lágrimas<br />
<br />
queda llorar hasta necesitar pomada para la hinchazón<br />
<br />
queda leer sus mensajes y releerlos<br />
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queda escribirle y llamarle hasta que haya una respuesta<br />
<br />
queda poco pero algo queda<br />
<br />
y si algo queda todo quedaUnknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-62317985767993836762011-10-17T12:47:00.000-05:002011-10-17T12:47:30.526-05:00Gonzo el que lo lea<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-5CFWTYJZcQs/TpxoElYlhsI/AAAAAAAAAJ4/VGyXs4UcgRg/s1600/cuaderno_gonzo1.jpg" imageanchor="1" style="clear:left; float:left;margin-right:1em; margin-bottom:1em"><img border="0" height="235" width="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-5CFWTYJZcQs/TpxoElYlhsI/AAAAAAAAAJ4/VGyXs4UcgRg/s400/cuaderno_gonzo1.jpg" /></a></div><br />
El cuaderno 0 de periodismo gonzo, coordinado por J. M. Servín está ya a la venta en librerías de(s)prestigio.<br />
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Colaboran con sus textos en este número David Lida, Marco Lara Klahr, Eve Gil, Alejandro Almazán, Donato M. Plata, entre otros.<br />
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Con su gráfica colaboran Héctor ballesteros, René Velázquez de León, Eduardo Salgado y muchos más.<br />
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De colección, garantizado.<br />
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Espere pronto la fecha de presentación de este excelente libro de periodismo gonzo en gran formato.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-40319827673646111932011-07-08T18:58:00.000-05:002011-07-08T18:58:27.450-05:00homenajeeste es mi pequeño homenaje a JIm Morrison, a 40 años y días de su muerte<br /><br />The Doors - Love Street<br /><br /> <iframe width="425" height="344" src="http://www.youtube.com/embed/pldftoUbM80?fs=1" frameborder="0" allowFullScreen=""></iframe>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-32759742903371099462011-07-08T10:55:00.000-05:002011-07-08T10:55:33.150-05:00yoyó<a href="http://www.elpais.com/articulo/ultima/Yoyo/elpepiult/20110705elpepiult_1/Tes">ROSA MONTERO <br />
Yoyó<br />
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Me imagino a las mujeres que han sido madres en estos últimos siete años intentando recordar cuántas veces comieron atún durante el embarazo. Yo misma soy adicta a este pescado, así que he debido de empapuzarme de mercurio mientras creía estar alimentándome de una manera sanísima. O, al menos, eso proclaman las últimas alarmas dentro del alarmismo habitual en el que vivimos. Un alarmismo, por cierto, voluble y fluctuante: quizá dentro de siete años algún estudio sostenga que el atún mercurial es beneficioso y, además, anticanceroso (palabra mágica).<br />
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Desde luego los altos niveles de mercurio evidencian el basurero en que estamos convirtiendo este planeta: respiramos y comemos porquerías. Pero, aparte de esa verdad innegable, hay un efecto yoyó muy sospechoso en todas estas proclamas sobre la salud. Ya saben, hace 30 años se dijo que el aceite de oliva era un veneno y hoy es la panacea. Por no hablar de la terapia hormonal para la menopausia; en los noventa era considerada lo más guay y se administraba frenéticamente a todas las mujeres; después, en 2002, dejó de recetarse cuando unos estudios demostraron que era malísima, y ahora, hace un par de meses, ¡oh, sorpresa!, otros estudios han vuelto a probar que es estupenda. ¿Y por qué será que, debajo de este mareante yoyó, me parece intuir manejos ocultos de las industrias farmacéuticas y partidas de estrógenos que hay que colocar? Encargar trabajos científicos que procuren demostrar lo que a ti te interesa es una práctica común: por ejemplo, a las compañías tabaqueras les convenía argumentar que la nicotina ayuda a combatir el alzhéimer. Y luego poderosos equipos de comunicación difunden el dato como si fuera puro e imparcial, aprovechando la obsesión por la salud que la gente tiene. Pues bien, déjenme decirles una mala noticia: al final, nos morimos.<br />
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</a>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-22167034813234997572011-05-05T19:52:00.009-05:002011-05-05T21:08:38.991-05:00literastengo un recuerdo. o varios recuerdos de mi infancia y pubertad y adolescencia. pero mi recuerdo en este momento es el de mi litera. mi litera y la de mi hermano. la litera en donde dormimos años yo encima de él, él debajo de mí.<br /><br />era una litera pedestre de madera y bases para el colchón de fierro, un fierro pintado de café y un par de colchones que no cuidaban la espalda pero que duraron años y años rígidos pero mullidos.<br /><br />no era una casa pequeña la nuestra, tampoco grande, pero en aquellos años a mis padres les había alcanzado para una con patio trasero, dos plantas y jardín delantero con cajón de estacionamiento (decir que les había alcanzado equivale a decir que los habían hecho endeudarse) a dos calles de un parque en el que jugué y jugué y jugué y bebí y fumé y me caí y vi asaltos (en ese orden) y de la primaria a la que asistí.<br /><br />una casa no demasiado grande pero de tres habitaciones, una para los padres, una para los varoncitos y una para la niña. la litera llegó en un momento en que ya recuerdo haberla visto llegar, acaso 8 o 9 años. ayudé en su armado, atornillando, sosteniendo los ejes, metiendo los colchones, poniendo las primeras sábanas.<br /><br />desde la llegada de la litera jamás volví a cambiar las sábanas y colchas con frecuencia y dejé de hacerle caso a mi madre sobre tender la cama, qué hueva por dios, que lo hiciera ella que para eso era mi madre, pero ella tenía que buscar el alimento de sus tres críos antes que tender camas. mi hermano medio tendía su planta baja de litera y mi hermana bien tendía su enorme cama matrimonial, o quizá fuera individual, estoy hablando de otros tiempos, pero era enorme, recuerdo.<br /><br />la litera se movía poco y cuando comenzaba a balancearse una buena apretada de tornillos, empujarla lo más posible al vértice de las paredes y listo.<br /><br />dormimos ahí y no pregunten cómo me trepaba, ni cómo bajaba, pues la escalera me parecía una putería ya desde mi corta edad. tampoco me pregunten cómo podía treparme años después si llegaba ebrio; cómo mi hermano no despertaba, cómo no escuchaba mis chaquetas (quizás se hacía pendejo). no pregunten cómo fue el día en que ya no hubo más un inquilino abajo.<br /><br />a veces, cuando él no estaba, el piso de abajo de la litera era mi lugar de lectura y hueva. en cuanto aparecía me subía. su ferocidad de entonces, ahora desaparecida, me hacía retirarme a mi parte alta del hangar llamado litera.<br /><br />alguna vez lo escuché caer, adolescentes ambos; dormido como estaba, cayó, se levantó y se metió de nuevo en la cama. yo reí en la oscuridad, él estaba medio sonámbulo y decía incoherencias en sueños. su madrazo me despertó.<br /><br />él me acusaba de hablar por las noches, ya en la prepa, se quejaba de no dejarlo dormir. ¿en qué momento pasó del sueño de un bebé al insomnio de un adulto?<br /><br />cuando ya no hubo el inquilino de la parte baja la litera permaneció litera durante un tiempo y después mi madre regaló la parte baja por ahí, o la vendió, a saber.<br /><br />él no regresaría, pensó ella y, si lo hiciese, habría una colchoneta confortable para su cuerpucho.<br /><br />era distinta la vida vista desde la planta baja, vista la ventana desde arriba entraba menos luz, vista desde abajo podía incluso ver los cielos.<br /><br />pero eran los mismos cielos que veía desde el alféizar de la ventana.<br /><br />desde la cama parte baja, antes parte alta, el cuadro del cielo era menor, los arcoiris, los volcanes que entonces se veían, preferí siempre la parte alta y más preferí la vista del mundo desde la ventana misma, pero lo que digo es que nada era igual desde que la litera no era litera.<br /><br />él se fue, mi hermano, por si no lo he dicho o lo han olvidado, regresó una vez por algunos meses y regresó otra, mucho más tarde, por otros pocos meses. seguimos compartiendo la habitación entonces. pero él se había ido de la casa materna antes que yo, quiero decir.<br /><br />pasarían pocos meses antes de que ese resto de cama, la parte alta que se quedó de baja también se fuera, y no gracias a mi impulso, sino al de mi madre, que quizá se negaba a seguir viendo en esa parte alta la parte baja del hijo que le hacía falta y que no sabía ni se explicaba por qué se le había ido de casa antes que el crío mayor.<br /><br />así, un día llegué y no hubo más litera parte alta fingiendo ser parte baja. en su lugar un adefesio matrimonial que ahí debe seguir. no pregunté, no cuestioné. sólo dormí, unos meses más.<br /><br />ignoro el destino de aquella litera. nunca lo he preguntado. y creo que nunca lo preguntaré ni lo sabré, como el juguete que un día se fue para no regresar más, sólo que de mis juguetes no tengo un puto recuerdo.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-60313008426712577902011-04-24T18:07:00.003-05:002011-04-24T18:30:29.577-05:00palabrasno poseo verdades, no las digo, no predico. me conformo con ser un tipo medianamente respetable por que dice lo que hace y hace lo que dice. bueno, no busco ser medianamente respetable a los ojos de cualquiera, me importan las personas que quiero, a quienes doy sin pedir a cambio y de quienes no exijo ni pido, pero a quienes recurro en malos momentos y en cuyos hombros y brazos me apoyo y hasta lloro.<br /><br />creía en eso. creía en la confianza. creía en la seguridad. creía en la reciprocidad.<br /><br />he cometido muchos errores en mi vida. errores que me han costado a mí un u otra cosa. que no habían afectado, o eso pienso, otras vidas más que la mía. hace poco cometí uno que no sólo me afectó. lo reconozco. lo emiendo, pedí perdón. al final no fue tan grave porque no fue tan grave lo hecho. un error. un error que me será recordado hasta el final de los tiempos. un error, que como mi alcoholismo o locura o buenamistad o facilidad para las relaciones o amabilidad me será recordado hasta el final de los tiempos.<br /><br />trabajo con palabras, desde hace mucho tiempo, son mías desde que nací. desde que mi madre me leí cuentos, desde que mi padre dejaba comics en el baño. desde que yo compraba comics. desde que robé libros. desde que me los prestaron. desde que me los recomendaron. desde que lo compro. desde que los recomiendo. desde que hice una absurda carrera. desde que escribo estupideces en libretas o en hojas que regalé tecleadas en una vieja lettera oliveti. desde que hay mail. desde que escribí notas y entrevistas y artículos para periódicos menores. desde que hice slogans y campañas y toda cosa publicitaria y propagandística. desde que escribo cuentos que nadie lee o publico imbecilidades en fanzines y revistas que pocos leen desde hace más de 20 años. desde que tengo twitter y blog. las letras son mías y yo soy de ellas. conozco su significado y su forma. escrita o hablada. conozco su tonos y hasta sus emoticons.<br /><br /><br />puedo saber lo que significa algo escrito en correo y en twitter y en chat o en libro, y puedo saber que no dice lo mismo que se dice frente a frente. puedo saber de sus ausencias o de sus exageraciones. no me engañan ni las engaño. las digo pensadas, reflexionadas, a veces arrebatado de enojo, estúpidamente neurótico.<br /><br />digo palabras y las suscribo. digo palabras y pocas veces me arrepiento. digo palabras y espero escuchar palabras razonadas.<br /><br />últimamente invierto el orden de las letras al escribir. síntoma de algo mal, pero leo y corrijo.<br /><br />últimamente digo palabras, frases enteras que suscribo, y de qué manera. cada quien hace lo que debe hacer. no es buen slogan, ni siquiera la cabeza de un anuncio y menos un concepto de campaña. no se diga un aforismo, por dios. es más, no le titularía así a un cuento, un artículo o una crónica, pero así es. cada quien hace lo que debe hacer. si la frase se tatúa en algún lado, qué mas dá, que se la tatúen. tengo esas y más frases que he olvidado publicadas o puestas por ahí que sirven mejor que esa.<br /><br />espero con toda humildad escribir mejores textos que prescindan de frases afortunadas. espero conservar amistades gracias a palabras y por palabras. espero y creo en las palabras y en sus hechos, no en lo que se cree de ellas. espero ser claro y conciso. espero claridad y concisión. espero palabras de frente, dirigidas a mí, con mi nombre en el destinatario. no es tan difícil hablar claro y de frente, ¿o sí?Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-91494515665158112862011-04-12T20:47:00.003-05:002011-04-12T21:05:58.041-05:00escenas chilangasescenas chilangas en días calurosos<br /><br />1. un barrendero que empuja su carro con dos tambos y viste de riguroso naranja fosforescente va bailando en una callle perpendicular a avenida reforma, se pone de costado y avanza, se pone del otro costado y avanza dando saltitos. repite el paso. va por una calle recién pavimentada al ritmo de una canción que algunos manifestantes en otro lado reproducen en sus potentes bocinas. de repente voltea, me ve verlo. detiene su baile, yo hago como que no veo. ojalá no hubiera volteado, bailaba con buen ritmo.<br /><br />2. camino rumbo al metro revolución. cruzo la avenida y las putas atestan la acera y la entrada a la estación. son pasadas las 7pm del nuevo horario. una puta morena, cuarentona, en minifalda, se acerca a un joven no apuesto, no estrafalario, no jodido que se recarga en una jardinera. ella le dice algo. él niega con la cabeza. ella se aleja y murmura algo. un grupo de putas, más allá, le grita: pendejo, ya me hiciste perder un chesco.<br /><br />3. misma zona de metro revolución. acera sur. un hombre viejo viste un traje raido y sucio. se detiene ante el vidrio de un aparador. se mira en él como en un espejo. saca un rastrillo. lo sacude contra la pared al lado del vidrio. pasa el rastrillo por un rostro de poca barba y de piel colgante. sacude de nuevo el rastrillo. pasa el rastrillo por la otra mejilla. yo camino esperando que no sople un viento que lleve sus barbas cerca de mí. él continuará rasurándose.<br /><br />4. abordo un taxi. digo un lugar. el chofer asiente con la cabeza. son las 8am de un sábado. un semáforo en rojo detiene nuestra marcha. no tarda en ponerse verde. 20 metros más adelante vemos a un gato pardo atravesarse. gato pendejo, dice el taxista. pienso lo mismo. varios autos enfrenan ruidosamente. el del tercer carril ya no puede. se oye un golpe seco, quedo, como un crujido, ni un maullo, ni un quejido. el auto sigue. el taxista vuelve a decir: gato pendejo, se le acabó su séptima vida. y yo pienso lo mismo, pero siento un estremecimiento, ¿cuántas vidas me sobran?Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-61516346823067633802011-03-26T09:48:00.005-06:002011-03-26T10:31:33.243-06:00me dime di. me di todo. no digo que no me hayan dado. que no se me haya dado. digo que yo me di. di lo que soy. lo que tengo. lo que fui. lo que he sido. me di por minutos por segundos por horas por días por semanas y meses y años. me di a cada instante y con cada suspiro y con cada toque de piel de yemas de dedo de mano y con cada gota de sangre que pasó por mis venas saltadas. me di. no me consuelo. me di. me di con libros con fruta con momentos con caricias con reproches y hasta con enojos. me di. sin mentir. quizá oculté, pero me di sin mentiras. con ojos. con manos. con vientre. me di sincero. me di por dar. porque me doy. porque quiero dar y doy y me doy. me di sin restricciones. me di sin paranoias. me di sin celos. me di sin inseguridades. me di sin reproches por el pasado. me di con mi pasado. me di sin él. me di para quitármelo. me di quitándomelo. me di para olvidar el pasado. me di para hacer presente sin pensar en futuro. me di. me di sin coaccionar. me di sin esperar merecer. me di sin esperar recibir. me di como me doy. me di. me di me di me di. me di con lágrimas. y con risas, muchas. me di con abrazos, muchos. me di mucho. me di incluso poco pero me di con intensidad. me di intenso. me di sin pensarme y sin pensarlo. me di porque había una vida, otra vida en donde habíamos estado. me di con todo y con mi nada. me di para quitarme y me quité para dar. me di y me despojé de vicios de amigos de mentiras de pasados de cosas. me di para darme, para darte. me di pero no medí de medir. me di sin medir y sin medida. me di a manos llenas, hasta saciar y saciarme. me di aquí y me di allá, con música y sin ella. me di con palabras muchas y en silencios pocos. me di para escuchar, para complacer, para ver, para sentir. me di por esos ojos y por esas manos y por esa piel y por esos hombros y por esos labios. me di con mis labios y con mi piel y con mis manos. y con mis palabras. me di primero con ellas y antes que ellas. me di en una sanatorio de avenida chapultepec. me di en esta ciudad. y en este país. me di desde un tercer piso y desde una azotea con luna. me di con luna llena. me di con la luna más grande jamás vista. me di con sol. y con sombreros. y con gorras. y con lentes. me di con cafeteras. con café. me di con el café. me di me di me di. me di en libretas y libros. me di en ropa y helados. me di sin reproche. me di sin querer ropa libretas o helados. me di pensando y sintiendo. me di volando. me di caminando. me di por calles del centro en sábado y viernes. me di por tardes. y por noches. y por mañanas. me di sin conocer lo que había que conocer, lo que faltaba por conocer. me di, carajo, me di. me di sin creer en dios, pero apelando a su omnipresencia para saber que me di. me di quitando música incómoda, me di borrando recuerdos incómodos, me dí borrando incomodidades. que me di. que me di. me di amueblando nuevo. me di haciendo caso. me di comiendo de su mano. me di saboreando sus platillos. me di amando su comida, cada pizca de sal extra. o de azúcar. o de leche. incluso de mayonesa. me di sabiendo que lo quiere. que lo querrá. me di con eso y a pesar de eso. me di sin voyeurismos. me di porque me diste. me di porque pediste. me di porque quisiste. me di porque necesitaste. me di porque abrazaste. me di porque besaste. me di porque te empeñaste. me di porque insististe. porque abandonaste. porque también te diste, me di porque me diste y te diste. me di porque se da. porque uno se da. me di me di me di me di me di. me di con lágrimas. me di con cadillacs. me di con luna. con noche. me di con rotación y traslación. me di con silvio. me di con roth. y con papeles. me di dándome. en gerundio y en pasado y en presente. y en futuro me di y me daré y me daría y me había dado y me habría dado y me di. me di sin decir que di. me di sin decir te doy, siendo y haciendo y dando. me di en enfermedad, me di esperando curar, me di sin poder curar pero deseando hacerlo. me di que me di. me di...Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-91500158326082882212010-12-06T13:37:00.001-06:002010-12-06T13:38:28.350-06:00desórdenes<a href="http://www.elpais.com/articulo/ultima/Desordenes/elpepiult/20101203elpepiult_1/Tes">Desórdenes<br /><br />JUAN JOSÉ MILLÁS 03-12-2010 <br /><br />El insomnio consiste en permanecer despierto mientras la realidad sueña, ronca o se mea en la cama (a veces te sueña, te ronca y se mea sobre ti). </a>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-19090002531131406892010-11-19T11:56:00.000-06:002010-11-19T12:45:18.929-06:00cabelloHace años solía raparme o traer el cabello corto, costumbre de mi pasado punki. Antes de eso, y como símbolo de rebeldía adolescente, unos cairelitos se desprendían de mi cabeza. <br /><br />Ahora procuro mantenerlo corto pero no tanto, pero por temporadas me lo dejo largo porque ir a una estética y dejar que una mujer o un homosexual corten mis cabellos es como dejar que un pollero destace gallinas.<br /><br />He recorrido cientos de estéticas y peluquerías luego de que por más de tres años había encontrado a la peluquera ideal, aunque de eso hace ya más de ocho años. Esta que menciono ya no necesitaba preguntarme cómo lo quería, metía su tijera y su navaja por entre mis cabellos revueltos para darles un poco de orden. En algún momento renunció o la corrieron. Jamás regresé, o regresé para darme cuenta que una pollera estaba encargada de destruir el cabello de sus clientes.<br /><br />Y así he ido de nuevo, en busca de un lugar decente en el que entiendan que una despuntada es eso, una despuntada. Parece que si no cortan más de tres centímetros de pelo no han hecho su trabajo.<br /><br />Hace sólo unas semanas tenía el cabello medianamente largo con la intención de dejarlo crecer para cubrir cuello y orejas en este invierno frío que se avecina. Largo para dejarlo acariciar y enredarse dentro de unas manos delgadas. No importa si ese cabello se ve ridículamente juvenil en una frente que se llena de arrugas y se amplía casi hasta la mitad del cráneo. No importa. Quería el cabello largo, con sus naturales rizos colgando, ocultando las profusas canas que lo pueblan. Eso quería, pero un vez más una pollera se dio a la tarea de tuzarme. <br /><br />¿Qué hacer ante lo cortado y lo perdido? Esperar, sólo esperar. La única buena noticia resultado de un corte de cabello es que éste vuelve a crecer, crecer y crecer. Así que no espero la primavera, espero el invierno, espero que el cabello crezca los suficiente, espero encontrar a un peluquero o un barbero que hable español, lo suficiente para que entienda que no quiero parecer militar. Espero.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-44643520805687447442010-11-19T11:53:00.001-06:002010-11-19T11:55:08.143-06:00Porque no puedo pensar por cuenta propia<a href="http://www.alejandropaez.net/07-11-2010/porque-no-puedo-pensar-por-cuenta-propia/">Porque no puedo pensar por cuenta propia<br />Alejandro Páez Varela<br /><br />Ya que navegas por mi sangre y conoces mis debilidades, y no te atreves a despertarme a mitad del día o cuando camino por los pasillos de tus sueños; ya que cabes en el hueco de mi mano y me escondes en el hueco de la tuya para que no me escape, para que no me recueste en las sombras; ya que eres mi paz, mi paciencia y mi furia, explícame: ¿Qué diablos hago? ¿Por qué te necesito? ¿Quién eres, muda, ciega, sola? ¿Quién te dio permiso para recorrerme, razón de mi pasión?<br /><br />Ya que cruzas el pantano conmigo y los dos nos manchamos hasta la barbilla y festejamos porque el lodo sabe a rosas para los que aman; ya que me obligas a olvidar mi nombre y a pronunciar el tuyo despacito para que se vuelva el mío; ya que te has convertido en el aliento de las tardes, en párrafos completos de Juan Gelman que leo o respiro o plagio porque no puedo pensar por cuenta propia; ya que eres la fractura de las madrugadas, la respiración en cada frase y la distancia entre mis ojos y los cristales, dime: qué digo, en dónde te escondo para que nadie te encuentre, cómo es que ahora te palpito.<br /><br />Porque quiero llenarte solamente de mí y abarcarte (aún sin abrir los brazos). Y consumirte, acabarte, llevarte adentro y ser tú por fuera; comerme tus huesitos y lamer tu piel con la devoción del gato que dormita en la ventana una tarde de sol sin prisa. Porque quiero ser el mago que te parte en cinco y te une en presencia de todos, las hojas de otoño que te cubren, la tierra que levantas cuando corres y el cochinito de piloncillo que sopeas en la leche.<br /><br />Porque quiero mezclarme en tus cabellos y entrar más adentro que lo adentro, y ser parte de ti.<br /><br />Ya que navegas por mi vida y conoces mis puntos flacos y mis comas tristes, y me duermes con tu aroma buena parte del día y aplastas los recuerdos para sobrevivir solamente tú, dime, ¿quién eres? ¿Qué hago? ¿Por qué te deslizas en mi saliva, por qué me siento perdido si no te veo, por qué secuestras mis ganas de darme por vencido? Dime, ¿cómo es que ahora te necesito?<br />Y eres única patria, refugio, espada contra mi bestia interior. Y eres el fin de la memoria, el susurro que contiene la marcha de los recuerdos. Y eres, también, aliada contra el olvido.</a>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-40227429789541117302010-11-13T11:40:00.004-06:002010-11-19T11:48:09.079-06:00mírelos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://2.bp.blogspot.com/_38e5BiEfNZc/TN7OiCvNTmI/AAAAAAAAAJY/aruO_MC3_Ic/s1600/Captura%2Bde%2Bpantalla%2B2010-11-13%2Ba%2Blas%2B11.43.05.png"><img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 400px; height: 248px;" src="http://2.bp.blogspot.com/_38e5BiEfNZc/TN7OiCvNTmI/AAAAAAAAAJY/aruO_MC3_Ic/s400/Captura%2Bde%2Bpantalla%2B2010-11-13%2Ba%2Blas%2B11.43.05.png" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5539091675958038114" /></a><br /><br />Mírelos bien. Que estos señores son los que gobiernan las 20 naciones más prósperas o poderosas del mundo, eso dicen. Se fueron a tomar la foto luego de dos días en los que quién sabe qué carajosacordaron porque las cosas no parece que mejoren. Mírelos bien, el logotipo de atrás dice que son 20 pero yo conté 32 y vaya usted a saber si cuento bien porque de seguro para ellos usted y yo no contamos ni yo quiero que cuenten conmigo para nada y ni yo contar con ellos.<br /><br />El caso es que están ahí para la tradicional foto. Mire a su presidente Calderón, pobre hombre, de pena ajena, es el chamaco travieso que no debería estar en la fiesta pero fue pillado en ella y no le queda más que sonreir ante su estúpida travesura, sonriendo a fuerzas pero no por sonreirle a la cámara, si no por la travesura de estar ahí, si no, ¿por qué esconde la mano derecha?.<br /><br />Mire a doña Cristina, con el pesar en sus ojos y hombros, saludando pero queriendo poner huevos a los fotógrafos, su mano marchita. Mire al negro de su izquierda, feliz pese a la paliza que reconoce le dieron en su país los electores, sabiéndose carismático aún y querido por los 31 ahí presentes. Pero mire al desu izquierda, ese pobre tipo sí que estaba fuera de lugar. lo metieron muy a fuerzas a la foto. yo no lo conozco, pero deseguro no es de esos de los que gobiernan y sí muy seguramente de los que realmente mandan en este mundo, vaya cabrón.<br /><br />Mire a los demás, vea como los de ojos rasgados y los negritos sonríen y se la pasan bien. Mire a Berlusconi y su desfachatez, un stronzo, un casso, sonriéndole no a la cámara sino a las piccoline que de seguro lo veían en una de sus múltiples mansiones de campo, desnudas, esperando por el regreso del macho cabrío. Mire al chaparro Sarkozy, no viendo a la cámara, sino al par de edecanes que lo miran a él con ojos de deseo o acaso de burla.<br /><br />El que definitivamente la pasa bien es Lula, su posición un poco de perfil, su brazo por lo alto, despidiéndose del mundo como se despide el goleador cuando sale del campo de juego, su puño izquierdo cerrado, como diciendo aunque me vaya no me voy. <br /><br />En cambio, pobre Zapatero, un poco como su colega Calderón pero con más dignidad, diciendo con esa sonrisa de no me vean mucho que ya me voy y no he tenido la culpa de nada. <br /><br />Los demás júzguelos usted, dicen que gobiernan, pero de seguro no son los que mandan, esos, los que mandan en este planeta, quizás están detrás de la cámara.Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-11972733467286677292010-11-06T20:43:00.001-06:002010-11-06T20:43:53.828-06:00enola gay<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/WZ_X43zcXcU?fs=1&hl=en_US"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/WZ_X43zcXcU?fs=1&hl=en_US" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-69253159532539521392010-11-05T12:54:00.000-06:002010-11-05T12:55:07.527-06:00Tus eosinófilos<a href="http://www.elpais.com/articulo/ultima/eosinofilos/elpepiult/20101029elpepiult_1/Tes">JUAN JOSÉ MILLÁS <br />Tus eosinófilos<br /><br />A esta hora de la mañana te toca análisis de sangre. Ahí estarás, pues, ofreciendo la cara interna de tu brazo a alguien que lo estrangulará con una goma a la altura del bíceps para que se manifieste la vena, la vena tuya, que aparece enseguida como un clítoris asustado en la zona más frágil de esa articulación. Ahí está la aguja rompiendo la barrera de la piel, penetrando con violencia calculada en el vaso, del que extraerá unos centímetros de plasma lleno de leucocitos, linfocitos, monocitos, neutrófilos, eosinófilos... Todo lo que te pertenece suena a música, también tus hematocritos y tu hemoglobina y tus hematíes. Ahí está ya tu sangre roja cruzando la ciudad en un tubo de ensayo mientras tú sacas el coche del parking y pones una canción de Antonio Vega que cantarás entre semáforo y semáforo. Tu sangre por un lado, tu cuerpo por otro y yo por otro.<br /><br />Ahora imagino que soy el técnico de laboratorio al que le llega la muestra que acaban de robarte y que en vez de analizarla me la bebo. Me bebo todas las muestras que llevan tu nombre como me comería todas tus biopsias, corazón. Y daría cuenta también a ojos cerrados de tu fósforo, de tu creatinina, de tu calcio total y de tu albúmina, aunque para ello tuviera que beberme la muestra de orina que tan delicadamente, tras bajarte las braguitas de espuma, has depositado sobre el frasco estéril de plástico. Tú atravesando la ciudad en una dirección, tu orina en otra y yo mismo en otra, cada uno víctima de un metabolismo, de una transaminasa, de una fosfatasa alcalina, de un tiempo de sedimentación, de unos iones, de una desintegración lipídica, de unos marcadores tumorales. Pienso a estas horas de la mañana en tu glucosa basal y me excito como un adolescente. Cuántas palabras inauditas componen tu cuerpo, amor. Y todas llueven en este instante sobre la ciudad.<br /><br /></a>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-36975741643624194912010-11-04T20:59:00.000-06:002010-11-04T21:00:12.982-06:00secrets<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/pxFsp5F1axA?fs=1&hl=en_US"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/pxFsp5F1axA?fs=1&hl=en_US" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-61798666735063415322010-11-04T20:38:00.003-06:002010-11-13T12:02:33.399-06:00refugiome refugio aquí para pasar las noches y solamente las noches porque a los días les han prohibido darme un poco de luz o calor. me refugio aquí porque no hay otro refugio ni a donde huir. me refugio aquí porque es un poco cálido aunque solo y abandonado. me refugio aquí porque me sacaron a patadas de anteriores refugios. yo mismo me he ido alejando de otros refugios para refugiarme aquí. me refugio aquí porque es lo que queda. me refugio aquí esperando ver caerse el refugio, cuarteado, vetusto, abandonado. me refugio aquí sin esperanza de refugio. me refugio sabiendo no vienen a ver ni leer este refugio. me refugio para poder sacarles las garras en cuanto asomen la nariz. valiente refugioUnknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-42959394226688912692010-11-01T11:51:00.003-06:002010-11-01T11:55:25.695-06:00playaalguien acaso querrá vivir en la que fue la casa de alguien famoso, una casa que vale millones de dólares? híjole, cuando tenga los millones me iré a vivir a la casa ... mm, no se me ocurre más que una palapa en la playa y esa no vale más de unos cuantos miles. mar. sol. palmeras. mujeres. cocos. papayas. pescados y peces o peces y pescados. esquimos. mezcal. algún día, quizá porque quizá muera antes siquiera de sumar unos miles en mi cuenta bancariaUnknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-46235885889967704362010-10-18T18:07:00.001-05:002010-10-18T18:08:58.306-05:00Tres hermanas de sangre<a href="http://www.elpais.com/articulo/reportajes/hermanas/sangre/elpepusocdmg/20101017elpdmgrep_4/Tes">REPORTAJE: VIOLENCIA COTIDIANA <br /><span style="font-weight:bold;">Tres hermanas de sangre</span><br /><br />Ciudad Juárez (México), Caracas (Venezuela) y Medellín (Colombia) son las metrópolis latinoamericanas que más tristemente comparten el estigma de la violencia. La ciudad colombiana, no obstante, lucha cada mañana por alcanzar la paz con educación y deporte <br /><br />PABLO ORDAZ 17/10/2010<br /><br />En Ciudad Juárez y en Caracas, para escribir de la vida hay que irse a la puerta de la morgue, muy de mañana, cuando de los barrios sin asfaltar van bajando mujeres jóvenes que ya son abuelas acompañadas de nietos que ya son huérfanos.<br /><br />-Dígame, señora.<br /><br />-Vengo a reconocer el cadáver de mi hijo y el de mi hermano. Los mataron anoche. Iban a trabajar al centro de Caracas. Les salieron unos tipos y les dispararon. No sé si con intención de robarles o qué. No sé nada más...<br /><br />-¿Cómo se llamaban?<br /><br />-Mi hijo, Noel, y mi hermano, Jorge Luis.<br /><br />-¿Qué edad tenían?<br /><br />-Los dos tenían 26 años.<br /><br />Sin embargo, en Medellín, la tierra de Pablo Escobar y de la Virgen de los Sicarios, ya va siendo posible escribir de la vida en la puerta de un colegio público o junto a una cancha, también pública, de césped artificial. No es menos cierto que todavía en la plaza de Bolívar, la más céntrica de la ciudad colombiana, niñas de 12 años y niños aún más pequeños se desnudan a cambio de unos cuantos pesos o de una lata de pegamento.<br /></a>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-38927518283255997052010-10-17T12:53:00.003-05:002010-10-17T12:53:49.710-05:00lo buenolo bueno de este blog es que ya nadie lo leeUnknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-35077330919382457032010-10-17T12:53:00.001-05:002010-10-17T12:53:19.777-05:00loco de la calle<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ZRkFyM-Gk4k?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ZRkFyM-Gk4k?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-11861381691425313152010-10-17T12:33:00.001-05:002010-10-17T12:33:26.131-05:00enola gay<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/WZ_X43zcXcU?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/WZ_X43zcXcU?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-53443622806791242010-10-04T20:52:00.001-05:002010-10-04T20:52:55.924-05:00abandonoun blog abandonado, como ropa que no se usa más. así de tristeUnknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-12050145897166250752010-08-11T18:31:00.002-05:002010-08-11T18:43:35.855-05:00Cerati - Me quedo aquíla rolita en youtube no permite la inserción del código, pero va la rola con motivo del cumple de Cerati<br /><br />http://www.youtube.com/watch?v=d_T7w9gHc4QUnknownnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6432184.post-20310902002034737492010-08-06T19:38:00.001-05:002010-08-06T19:38:40.615-05:00y esto<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/C8aAYIfaEUc&hl=en_US&fs=1"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/C8aAYIfaEUc&hl=en_US&fs=1" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Unknownnoreply@blogger.com